Универсальный солдат II. «Воскресший». Книга вторая - Иван Владимирович Сербин

Однако Боб любил телевизионную жизнь. Ему нравилась эта суета и толкотня, ругань и смех. Ему нравилась его работа. Дело, которым он занимался.

Сейчас он читал, и картина с каждой секундой всё чётче пропечатывалась в его сознании. Это, конечно, был маленький дом. Да, наверняка обычный двухэтажный сельский домик, на который старик копил всю свою жизнь и в кото­ром встретил свою смерть. Только без пафоса, старина. Точ­нее, без излишнего пафоса. Клайвел перевернул страницу. Так, кто у него ещё? Жена, сын, невестка и маленький внук. Скорее всего, убийца пришёл поздно вечером. Тёмная тень, постучавшаяся в дверь и взывавшая к милосердию. И, разумеется, добрый фермер не мог не откликнуться на этот зов о помощи. Он отодвинул засов, и тогда маньяк зашёл в дом и принялся вершить своё грязное чёрное дело.

Боб уже видел, как кровавые брызги разлетались по стенам небольшого фермерского домика. Как кричали в ужасе женщины, как мужчины храбро кидались на защиту своего дома и своей семьи. Жён и детей. Но маньяк был хладнокровен в своем преступлении. Его ничто не могло остановить.

«Однако не очень-то увязывается сюда грузовик», — подумал Боб, поднимаясь и поглядывая на часы.

Пора было идти в студию. Этот репортаж вполне мог статьгвоздём программы. Да-да, именно так. Гвоздь программы. Убийца, опасаясь преследования, бросает свой грузовик и вероломно угоняет у своих жертв легковой автомобиль, чтобы и дальше шествовать по стране, продолжая сеять вокруг себя кровь, ужас и смерть. Вернее, сразу два автомобиля. Бред какой-то.

Боб улыбнулся и вышел в коридор. Он поздоровался с паройспешащих на съемку артистов, снимавшихся на шестом этаже в какой-то мыльной опере. Они улыбнулись в

ответ. Боб махнул рукой и зашагал дальше, на ходу перекладывая листы.

Так-так-так. Если бы ещё знать, как выглядел этот убийца. Его фотографию должны показать по телевизору, потому что по имеющимся у полиции данным этот парень, вроде бы, собирался навестить Лос-Анджелес. Жаль только, что он, Боб, не успел взглянуть на карточку. Хотя бы знал, от кого улепетывать, случись чего.

«Не дай Бог, — подумал Клайвел, — столкнуться с таким мясником где-нибудь на улице. Но, слава Богу, сегодня он не занят в вечерних новостях. Можно отправиться в бар и спокойно посидеть. В какое-нибудь тихое местечко, где ему не станут досаждать назойливые посетители. А то ведь от их любопытных глаз уже некуда стало деваться».

Боб свернул за угол, в главное фойе, и почти столкнулся с высоким крепким мужчиной. Листки белыми птицами разлетелись по воздуху, опускаясь на толстый плюшевый ковер.

— Вот чёрт, — пробормотал Боб. — О, чёрт.

— Прошу прощения, — ответил мужчина. — Я не заметил вас, сэр.

Клайвел отметил про себя, что голос посетителя звучал как-то неестественно. В нем слышались неживые ноты. Словно этот парень был странным механизмом, а вовсе не живым человеком.

Боб присел на корточки и принялся собирать листы, выпавшие из рук. Ему ведь ещё надо было разложить их по порядку. Не дай Бог, что-нибудь перепутать. Можно такое ляпнуть, долго потом не отмоешься.

Как бы, между прочим, он поднял глаза и взглянул на продолжавшего неподвижно стоять мужчину. Диктора поразили глаза посетителя. Пустые, отсутствующие, наблюдавшие за ним безо всякого интереса. К тому же виновник инцидента не сделал ни малейшей попытки наклониться и помочь ему, Бобу Клайвелу, что, честно говоря, было бы совсем не лишним. Боб и так уже опаздывал.

Диктор неожиданно почувствовал, как им овладевает раздражение. Этот здоровый бугай мог бы, и поднять пару листов, ничего бы с ним не случилось. Уж не переломился бы точно. Вон какая физиономия. И глаза.

«Чёрт побери, — вдруг подумал он, — наверняка вот такие же глаза должны быть у того убийцы. Точно, такие же пустые. Он, должно быть, выглядел именно так, когда размахивал своим здоровым тесаком».

В том, что тесак был здоровым, Клайвел не сомневался.

«А вдруг это он? — неожиданно возникла в голове ещё одна мысль. — Вдруг это и есть тот самый парень?»

Боб почувствовал, как холодок пробежал у него по спине. Несмотря на то, что в помещении было довольно тепло, а он был одет в пиджачную пару, диктор поёжился. Ему стало не по себе под отсутствующим взглядом посетителя.

— Ну и долго вы ещё намерены так стоять? — с трудом скрывая охватившие его чувства, осведомился Клайвел.

— Никак нет, сэр, — чётко, по-военному ответил мужчи­на. — Прошу прощения, я ищу Рони Робертс. Мне необходимо её увидеть.

— Чёрт побери, именно поэтому вы так торопитесь, что выбиваете листы из рук дикторов? — Клайвел собрал бумаги и принялся раскладывать их по порядку.

Боб не рассчитывал на ответ, а мужчина явно не собирался отвечать. Он секунду подумал, а затем вновь спросил:

— Где я могу найти Рони Робертс, сэр?

— Откуда мне знать? — Клайвел пожал плечами. — Она пока в отпуске. Попробуйте застать её дома. — В таком случае, мне нужно узнать, где находится комната миссис Рони Робертс, — твердо проговорил посетитель.

Боб ещё раз оглядел его, только теперь уже гораздо внимательнее. Короткая стрижка, ледяные глаза, в лице не больше жизни, чем у какого-нибудь там робокопа из Голливудских боевиков. На парне кожаная куртка, белая рубашка, джинсы и солдатские башмаки.

«Впрочем, — подумал Клайвел, — похоже, одежда ему маловата. Немного, совсем чуть-чуть».

На плече парня висела кожаная сумка на длинном ремешке. Диктор не стал бы утверждать на сто процентов, но, по­хоже, было, что в нее набили кирпичей. Во всяком случае, выглядела сумка весьма увесистой.

— Её комната где-то на седьмом этаже. Спросите у охранника.

— Благодарю, сэр. Ответ ясен, сэр.

«Он точно военный», — подумал Боб, разворачиваясь и направляясь к лифту.

На всякий случай Клайвел ещё раз оглянулся на ходу. Мужчина направился в его сторону, однако, не доходя до лифтов, свернул по коридору к пожарной лестнице. Это показалось диктору несколько странным, но он не придал сему факту какого-то особого значения. Какая разница? Может быть, человек предпочитает подниматься по лестнице. И всё же, надо отметить, было в этом мужчине что-то необычное.

«Ты лучше подумай о своей передаче. О том, как ты бу­дешь выглядеть в