Гнев изгнанника - Монти Джей

— Давай. Подними мне настроение, — прошипел я, и в моих словах слышна угроза, которую я не пытаюсь скрыть.

Я бы с удовольствием надрал его самодовольному избалованному задницу.

Но он не делает этого.

Он колеблется, челюсть все еще сжата, прежде чем наконец, медленно, ослабить хватку.

В аудитории все как будто сделали невидимый вдох, но напряжение не исчезает. Оно висит в воздухе, тяжелое и мрачное, когда его рука опускается на бок. Его глаза, все еще прикованные к моим, полны яда, такого, от которого трудно избавиться, который гноится.

И вместо того, чтобы ударить меня, он произносит прощальные слова, которые звучат как удар.

— История имеет свойство повторяться. Запомни, Синклер, ты не сможешь получишь девушку. Ты сломаешь ее.

Глава 20

Шторм

Фи

25 октября

— Фи! Фи! Фи!

Этот крик звучит в моих ушах, ритмичный пульс голосов, пока дешевая текила жжет мне горло.

Он должен был оглушить меня.

Заглушить боль, которая уже несколько дней терзает меня изнутри. Но вместо этого она лежит там, как свинец в желудке, вызывая тошноту, которая не имеет ничего общего с алкоголем.

Я отрываю бутылку от губ и трясу пустым стаканом над головой. В комнате взрывается шум – свист, крики и пьяные аплодисменты, все это обрушивается на меня, как прибой на острые скалы.

Я моргаю сквозь туман, слегка покачиваясь, оглядываясь вокруг со своего импровизированного трона на чьем-то потрепанном обеденном столе.

Тела прижимаются друг к другу, – море пота и жара, – слишком тесно сжатые в тусклом, задымленном свете. Смех раздается хаотичными взрывами, напитки выливаются из красных стаканов, руки тянутся, чтобы хлопнуть по спинам и втянуть людей в беспорядочные объятия.

Воздух густой от дешевого одеколона, пролитого алкоголя и сигаретного дыма, висящего над комнатой как удушающее одеяло.

Лица размываются и кружатся – слишком широкие улыбки, слишком яркие глаза в свете неоновых огней, которые отражаются на облупившихся обоях. Десятки людей смотрят на меня, как на кого-то, кого стоит поприветствовать. Как будто я – душа этой глупой, выходящей из-под контроля домашней вечеринки.

И все же… они этого не видят. Никто из них.

Они не видят гниль, проникающую в меня; щупальца яда, проникающие в кости. Она гниет прямо под поверхностью, скрытая под слоями кожи и красивыми улыбками.

И это не та боль, от которой останутся лишь слегка кровоточащие раны. Нет, это медленное, коварное гниение. Оно пожирает в тишине, поглощая мои органы, мое дыхание, мои мысли, пока не остается ничего, кроме пустой оболочки, где когда-то был человек.

Где когда-то была я.

Двадцать человек, может быть больше, окружают этот стол, но ни один в этой душной комнате не имеет ни малейшего представления.

Ни один.

Но Джуд знал.

Нет.

Если бы я была немного пьянее, я бы ударила себя по голове, чтобы вбить это в свой мозг.

Джуд полон дерьма. Он лжец, манипулятивный ублюдок, играющий со мной в какую-то извращенную игру, а я – пешка, за мучениями которой ему нравится наблюдать. Вот и все. Ему нравится дразнить меня, заставлять мою кожу покрываться мурашками каждый раз, когда он слишком близко.

Я пыталась избегать его, прятаться от его присутствия, которое заставляет мои нервы трепетать и искрить, как провода под напряжением. Но как бы я ни старалась, он все равно появляется.

Две ночи назад я свернулась калачиком на диване, утопая в старых повторах уютных сериалов, собирая новый набор LEGO и пытаясь заглушить воспоминания, пожирающие мой мозг. В комнате было темно, тени тянулись по полу, единственным источником света было мягкое сияние телевизора.

Я думала, что наконец-то наступил момент покоя, когда я смогу погрузиться в то, что делает меня Фи. Не Королевой Бедствий Пондероза Спрингс, не лисицей, а просто Фи.

Но тут появился он.

Джуд спустился по лестнице, неспешно, как будто он был хозяином этого чертова дома, и плюхнулся своим раздражающим телом на диван напротив меня. Ни слова, ни взгляда – он просто сидел там, уставившись в телевизор, как будто ему было весело.

И он остался.

Не ушел. Не ерзал, не скучал, не делал язвительных замечаний. Просто сидел, как будто тишина между нами не давила на нас, как будто я не пыталась не взорваться и не швырнуть ему что-нибудь в его чертову голову.

Это бесит.

Но хуже того – это меня пугает.

Потому что какая-то часть меня, – та, которая должна знать наверняка, – мой мозг? Она хочет ему верить.

В лаборатории, под холодным светом ламп, я так хотела ему верить.

Когда он посмотрел на меня, по-настоящему посмотрел, было такое ощущение, будто он увидел все. Каждую трещинку и скол на моем фасаде, каждый осколок меня, который развалился, каждый острый обломок, к которому никто другой не осмелился бы прикоснуться. Он увидел все и не убежал. Не посмотрел на меня как-то иначе.

Он остался.

И на долю секунды, впервые за долгое время, я почувствовала, что я не одна, что я не тону в своей боли.

Кто-то начал помогать мне держаться на плаву.

Всю свою жизнь я ждала, когда меня заметят. Чтобы я стала чем-то большим, чем обломки, о которых люди шепчутся за закрытыми дверями. Даже до той ночи четыре года назад. До того, как все пошло наперекосяк, я была в отчаянии.

Отчаянно хотела, чтобы кто-то увидел во мне не просто объект благотворительности судьи. Приемную дочь, ту, которая им не подходит.

Поэтому я доверилась Окли. Поэтому он так легко смог лишить меня всего, – потому что я чертовски отчаянно хотела, чтобы меня заметили. Чтобы меня увидели.

Это все, чего я когда-либо хотела.

Только не от него.

От кого угодно, только не от того, от кого я должна держаться подальше.

От кого угодно, только не от Синклера.

— Я же говорил, будет весело, — ухмыляется Атлас, обнимая меня за плечи с присущим ему легкомысленным шармом, когда я спрыгиваю со стола. — Видишь, что бывает, когда слушаешь меня?

Я не хотела никуда идти сегодня вечером. Я не хотела ничего, кроме как погрузиться в учебу. Запереться, спрятаться, пока не пройдет эта боль. Пока не станет так чертовски трудно не притворяться.

Притворяться, что все в порядке, никогда еще не было так тяжело.

И я чертовски боюсь находиться среди людей, когда стены, которые я строила