Особо тяжкие отношения - Янка Рам
— Ты как Сатана, Гордеева, — жмёт, морщась. — Не дочь случайно? Ах, да... Извини. Плохая шутка.
— Я пойду. Питомцы дома голодные, знаете, ли.
— Кого ты там держишь? Крокодила с пираньей?
Кое-кого держу.
— Ну ты это... - крутит пальцами. — Не подставляй ее, береги!
— Я всегда берегу самого нужного в группе. Себя. Потому что это рационально. Хорошего вечера.
Садясь в машину замечаю что в мою сторону торопится Рыбка Молли.
— Василиса-а-а Васильевна-а-а...
Захлопываю дверь, завожу машину.
— Товарищ Майо-о-ор.... - подбегает.
Давлю на газ, отъезжая.
Раздосадованно взмахивает руками.
В договоре не было пункта щадить ее чувства. И я не планирую. Если я дала отвод — это отвод.
Саунд: Maruv- Focus on me
Вместо квартиры я выбрала себе нежилое помещение, занимающее первые два этажа в торце высотки в центре Москвы. Витражные стекла, отдельныя лестница, вход и своя терраса. Это не моя недвижка. Она принадлежит одному влиятельному человеку, который переехал в Монако. Соседние двери — кофейня. Следующие — массажный салон. Дальше — ресторан, салон красоты, спортзал...
Паркую машину у лестницы. Забираю пакет с мясом. Стоя у своей "витрины", отвечаю на вызов. Прижимаю телефон плечом к уху.
— Гордеева.
— Добрый вечер. Красавин. Могу заехать?
— Куда?
— Я не знаю... А где ты?
— Дома.
— Я подъеду?
Сюда вхоже очень ограниченное количество людей. Не люблю гостей. Но почему-то не отказываю мгновенно Красавину.
Вообще его нужно выдернуть из зоны комфорта и посмотреть сразу — сработаемся или нет. Не хочу вкладывать усилия в пустоту.
— Хм. Нашёл что-то интересное?
— Да.
— Ладно.
Называю ему адрес.
— Вино? Вискарь? Под чем будем медитировать?
— Кофе попьешь. Возможно, нам потребуется водитель.
Скидываю вызов. По отпечатку захожу домой.
— Мика! Я пришла.
Сонный Мика забирает у меня пакет из рук.
Мика без сомнения мог бы сделать карьеру модели. Он канонический голубоглазый блондин с вьющимися волосами. И прекрасным телосложением. И возраст еще позволяет.
Но, увы... никакой карьеры он никогда не сделает. Мика — глубокий травматик, моя собственность и моя проблема. Как и Карма.
Ловлю его лицо за подбородок, заглядываю в глаза.
Мика почти ничего не помнит про себя. Только последние годы. У него посттравматическая амнезия и еще много "прекрасного".
— Как ты себя чувствуешь, котенок?
— Все хорошо, — улыбается застенчиво.
— Опять всю ночь в приставку, а днем проспал? Я тебя накажу...
Опускает виновато взгляд.
— Я... читал. И приготовил для тебя тунца.
— Подхалим! — закатывая глаза, отталкиваю его пальцами в лоб.
— Что ты читал?
— "Мартин Иден".
— Какая мысль тебе понравилась?
— Эм... - растерянно.
— Неужели ни одной?! Это оскорбление моей библиотеки!
— Эта. "Играя в незнакомую игру... никогда не делай первого хода".
Благосклонно киваю. Отличная мысль.
— Сегодня у меня будут гости. Уведи Карму на второй этаж и накрой мне на веранде. Два прибора.
Из пакета достаю кусок говяжьего сердца, из рук скармливаю Карме. Забирает агрессивно. Но урчит... Пачкается в крови. Вытираю ей морду мокрыми одноразовыми полотенцами.
Рыкая, недовольно воротит ее.
— А ну-ка... терпи! — рычу на нее. — Испачкаешь всё.
— Что мне теперь прочитать? — спрашивает Мика.
— "Чума" Камю...
— Спасибо.
Пока Мика накрывает, принимаю быстро душ.
Я очень люблю то, как устроена моя жизнь. Настолько, что могу убить, если кто-то попытается грубо нарушить мой феншуй. Убить — это не фигурально.
После душа наливаю себе вино. Врубаю на системе музыку. Закрыв глаза, двигаюсь под музыку, ловя свое отражение в зеркалах.
Перфект!
"Мяса" хочу...
Включаю на громкую звонок от Красавина.
— Да.
— Я у твоей машины. Подъезд? Квартира?
— Поднимайся по лестнице.
Забираю бокал, делаю глоток. Иду ему открывать.
— Здесь какой-то... салон? Или что это? Вывеска странная "Дом теней".
— Все верно...
Все верно моя обитель — дом теней.
Открываю ему, показывая рукой, чтобы проходил.
Шокированно обводит мою гостиную глазами.
— Ебать... - одними губами.
— Согласна. Мне тоже нравится.
— А чо так брутально?
У меня черная гостиная — кожаная мебель и встроенные камины с имитацией живого огня. Наши тени пляшут по стенам.
Давлю ему пальцами снизу, возвращаясь челюсть на место.
— Не разувайся, — веду через кухню на террасу.
— Ты здесь живёшь?
— Мхм...
— Одна?..
— Нет.
— Все настроение испортила... - вздыхает.
— Тунца будешь?
— Мясо буду.
— Мясо только после охоты...
Глава 6 — Япония
Саунд: Пикник — Фетиш
Терраса по периметру закрыта уличными шторами. Но часть из них открыты. И видны огни Москвы в просвет между зданиями.
Играет “Пикник”...
На улице прохладно. Я сижу в куртке. Василиса в великоватом ей темно-синем теплом халате. Словно сняла его с мужского плеча. Под ним — японское кимоно с традиционной линией воротника. На нем ветка сакуры.
Между краем террасы и столиком стоит высокая газовая горелка. От нее идет тепло.
— Изначально я выбрал двенадцать персонажей. Засветились со своими рукоблудными косяками за последние пятнадцать лет. Тщедушные, небогатые, все как вы завещали, товарищ майор, — улыбаюсь ей. — Потом начал исключать...
Рассказываю ей всю логическую цепочку.
Василиса, не перебивая, с удовольствием ест.
Тунец у нее в сервировке, практически "от Мишлен". Тёмный, сочный, сырой, только обсыпан специями и обожжен кулинарной горелкой.
Вокруг него несколько разнокалиберных суши. И маленький резной графинчик с мутной жидкостью.
Она ест аппетитно, смакуя, ловко орудуя палочками. Так, словно это вкусно. Но я пробовал, это отвратительно. Острая сырая рыба.
Забыв, на чем остановился, перевожу взгляд на край террасы. Там огромная клеть.
— Это для кого? Для медведя?
— Как получится. Не отвлекайся, — облизывает опухшие от острого губы.
— Седьмого я исключил, потому что он работает в лакокрасочном цеху. И у него не может быть сохранено обоняние. А мы ищем "парфюмера".
— Мхм... - кивает.
Выпивает рюмку мутного напитка. С кайфом облизывает губы.
Начинаю чувствовать приступ голода от ее смакований. Дама умеет получать удовольствие!
Делаю глоток кофе, засовываю сигарету в зубы.
— Осталось по старой традиции трое. Один из них имеет отношение к "ладану".
— Кто? — подаётся вперед с интересом. — Какое?
— Фокин. Родители — сектанты. Втягивали детей в свои религиозные таинства... - морщусь я. — Он потом на учёте состоял у "психа".
— А почему я его не знаю?
— А ты всех знаешь? — поднимаю бровь.
— Заочно, в основном да.
— Может быть, потому что он не Московский?
— Мм... значит, приезжает на вокзал. Потом на метро. Адрес есть?
— Есть.
— Проживает по адресу?
— Запрос местным ментам отправил.
— Предупредил, чтобы не спугнули?
— Обижаешь... - ухмыляюсь.
— Возьми с полки пирожок, Красавчик. Хорошая работа. Жаль, что мимо, — задумчиво.
Встаёт, подходит к краю террасы, ставит локти на перила.
Пялюсь на изгиб ее тела от туго затянутого
