Встречное пари - Татьяна Никольская

Я разворачиваюсь и ухожу. Всё под контролем. Впереди — прекрасный вечер, который станет началом чего-то большего.

Глава 44. Мария

20 марта. Вечер.

Платье — бархатный удар ниже колена, цвет спелой вишни. Прическа — небрежный узел, из которого выбиваются пряди. Я вижу это в отражении темного стекла лифта. Сегодня я не Мария-мать, не Мария-экономист. Я — просто женщина. И впервые за долгие годы это не пугает. Это окрыляет.

Лодочная станция — это шикарное, вытянутое над водой пространство из стекла и стали. Огромные панорамные окна от пола до потолка открывают ночную Москву-реку, усыпанную бриллиантами огней набережных и мостов. Внутри — полированный светлый дуб под ногами, стилизованные под такелаж подвесные светильники, и вместо скульптур — несколько сияющих концепт-каров, расставленных как драгоценности на бархатных подиумах. Воздух пахнет речной свежестью, смешанной с ароматом дорогой кожи, цветочных композиций и едва уловимым запахом его одеколона — древесины, кожи и чего-то брутально-пряного.

Александр стоит у одной из колонн, беседуя с японскими партнерами. Он не в смокинге — он в идеальном темно-синем костюме, без пиджака, рубашка с расстегнутой на две пуговицы манжетой. Он ловит мой взгляд через все пространство зала. Не прерывая разговора, кивает мне, едва заметно.

Вечер течет, как медленная река за стеклом. Я как организатор всё контролирую: речи, розыгрыши, первый тост. Игорь сегодня какой-то притихший, стоит у бара. Я отмечаю это про себя.

Александр постоянно рядом. Он не говорит ничего лишнего, не касается меня. Но его присутствие — физическая данность.

— Впервые вижу, как Игорь Владимирович пьёт, — замечаю я тихо, наблюдая, как Игорь берет со стойки очередной фужер с коньяком. — И, кажется, слишком усердно.

Александр следует за моим взглядом. Его лицо мгновенно становится каменным.

— Упустил сегодня, — сквозь зубы говорит он. — Ему ни капли нельзя в рот брать. Срывается и уходит в длительный запой. Держался полгода.

В его голосе — раздражение, граничащее с тревогой. Это не тревога партнёра по бизнесу. Это что-то глубже. Почти братская.

— Ты присмотри за ним, — просит он меня вдруг, оборачиваясь. — Если что, уведи куда-нибудь. В кабинет, в подсобку. Только не дай ему опозориться перед всеми здесь.

Я киваю. Мы — команда. Это ощущение греет изнутри.

Звучит медленный, чувственный джаз. Александр протягивает руку. Я кладу свою ладонь в его.

Это не танец. Это разговор. Его рука на моей спине — твёрдое, безошибочное руководство. Мы движемся в такт, но между нами — целая вселенная несказанного. Я чувствую тепло его ладони сквозь бархат, слышу его ровное дыхание у виска. За его спиной — огромное окно и черная гладь реки, отражающая огни. Мы будто танцуем над водой, в самом сердце ночного города. Он прижимает меня чуть ближе, и я не сопротивляюсь. Весь зал, сотни людей, смех, музыка — всё расплывается, теряет фокус. Есть только этот островок из двоих, качающийся на воображаемых волнах. Я закрываю глаза. Он прижимается губами к моему виску. Легко, почти незаметно. Всё идёт туда, куда должно идти.

К Александру стремительно подходит кто-то из акционеров, что-то тревожно шепчет на ухо. Лицо Александра становится сосредоточенным, деловым.

— Мне срочно, — говорит он мне, не отпуская руку. — Полчаса. Максимум час. Не уходи.

И это уже не приказ, а просьба.

— Подожду, — киваю я. — И за Игорем присмотрю.

Он сжимает мои пальцы и уходит быстрым, уверенным шагом к выходу. Я остаюсь одна на краю импровизированной танцплощадки, чувствуя на себе завистливые и любопытные взгляды. Я подхожу к панорамному окну, делаю глоток минеральной воды, пытаясь унять дрожь в коленях. Не от волнения. От желания.

И тут ко мне подкатывает Игорь. Он уже не просто пьян. Он — на той грани, когда человек либо валится с ног, либо начинает изливать душу.

«Маш… Мария Серг… геевна, — заплетающимся языком говорит он. Его глаза мутные, полные какой-то непонятной вины. — Вы… вы просто чудо. Как вы всё… всё это устроили. И как вы с ним…»

Он кивает в сторону, где только что исчез Александр.

— Спасибо, Игорь Владимирович, — вежливо улыбаюсь я, пытаясь взять его под локоть. — Давайте-ка пройдём, присядем. Вы устали.

— Нет, нет, вы не по… понимаете! — он отстраняется, и в его голосе прорывается настоящая, пьяная тоска. — Я… я не могу так больше. Смотрю на вас и… мне стыдно. Он-то… он железный. Ему всё равно. Игра и игра. А я… я не могу.

Внутри всё холодеет ещё до того, как мозг успевает осмыслить.

— Какая игра, Игорь Владимирович? — голос звучит на удивление ровно. — О чём вы?

Он смотрит на меня несчастными, мокрыми глазами.

— Пари, — выдыхает он, и от этого слова у меня сводит желудок. — Новогоднее. Я сказал — она порядочная, семья, дети. Не поддастся. А он… он поспорил, что раск… раскрутит тебя до постели к 23 февраля. И продлил! До 25 мая продлил! Говорит, нельзя бить лежачего, мол, ты после мужа… А сам… я же вижу, как он на тебя смотрит теперь… И всё это игра! Вся его забота, ужин этот ваш… Всё по плану!

В глазах темнеет. Мир застывает. Река за стеклом, огни, музыка — всё превращается в немое кино. Во рту — вкус медной монеты. В желудке — знакомый спазм, который не хочется сдерживать.

Снова. Снова пари. Да что со мной не так? Или с ними?

Александр и Влад. Александр и Дмитрий. И снова Александр. И Игорь.

Это насмешка вселенной? Или какая-то карма, которую я никак не могу отработать?

Всё. Всё, что было — его ирония и помощь, раздражение и восхищение, пиджак на спящую, помощь с квартирой, приближение к моим детям, ужин с видом на Москву, этот танец над водой пять минут назад… Всё было расчерчено по клеточкам. Условный рефлекс хищника на добычу. Осада, как в войне. И я, дура, уже готовая сдать крепость.

Волна ярости, гнева и ненависти ко всему мужскому полу поднимается от пяток к макушке, смывая остатки тепла, желания, глупой надежды. А на её месте появляется только одно — чистая, отточенная, беспощадная месть. Спокойная. Как решение генерала перед атакой. Ну что ж, господа. Война так война. На этот раз без правил и сантиментов.

Я быстро оглядываюсь. Горностаев ещё не вернулся. Игорь передо мной — пьяный, виноватый, слабый. И в его мутных глазах, сквозь стыд, читается то, что было всегда: влечение. Скрытое, подавленное правилами приличия, но настоящее.