Развод в 40. Жена с дефектом - Анна Нест
Я звоню в дверь. Сердце стучит быстрее, чем хотелось бы, но я держу лицо.
Дверь открывается. И я замираю.
Виктор стоит передо мной голый.
Не в халате. Не «случайно без рубашки». Голый.
Ведет себя уверенно. Спокойно. Как будто так и надо.
Меня будто окатывает холодной водой. Первое, что я понимаю: он здесь не один. Второе — я опоздала. И третье... вся моя продуманная стратегия летит к чертям, потому что в голове только одна мысль: она уже здесь.
И я впервые чувствую себя не роковой женщиной, а лишней. Как будто я пришла не туда.
И это чувство мне совсем не нравится.
Глава 62
Виктор
Я открываю дверь, уже зная, кто стоит по ту сторону.
Уверенность такая сильная, что даже сомнений нет. Это Мия. Конечно, Мия. Кто еще будет звонить так — коротко, покорно. Я улыбаюсь, я готов сказать что-нибудь снисходительное. Чувствую волнительное предвкушение.
И вдруг — Ольга.
Улыбка с лица исчезает мгновенно.
Я смотрю на нее и не сразу понимаю, что происходит. Как будто передо мной не человек, а ошибка в реальности. Неправильная картинка. Не тот файл открылся.
Она стоит на пороге, вся в напряжении, в ожидании. И за долю секунды ее лицо меняется — Ольга все понимает. Понимает, что я ждал не ее.
Мне даже неловко становится. Почти физически.
Я моргаю, собираюсь с мыслями и словно впервые смотрю на нее.
Блестящее платье, которое должно выглядеть эффектно, а выглядит… дешево. Каблуки на тонкой шпильке — такие носят не для того, чтобы ходить, а чтобы продавать себя. Губы накрашены слишком ярко, словно она собирается не в гости, а на сцену третьесортного кабаре.
И мне вдруг становится стыдно.
«Господи», — думаю я. — «Это ради этого я разрушил свою семью?»
Мне хочется врезать самому себе. За глупость. За слепоту. За то, что я вообще когда-то счел ее чем-то особенным.
Я даже не могу подобрать слово. Не «страшилище». Не «красавица». Что-то между. Что-то слишком громкое, слишком липкое, слишком… не то.
— Бордель не в этой квартире, — говорю я.
Слова вылетают сами.
Щеки Ольги вспыхивают. Я вижу это даже при тусклом свете подъезда. Вижу, как в ее глазах появляется злость. Не обида, не боль, а именно злость. Та самая, которая у нее всегда была настоящей.
— Да как ты смеешь? — шепчет она, почти захлебываясь. — Да я тебя… я…
— И что ты сделаешь? — перебиваю, я чувствую, как появляется эта мерзкая усмешка. — Все, что ты могла сделать, ты уже сделала. Разрушила мою семью.
— Так это я во всем виновата?! — вспыхивает она. — Это не ты спал со мной, это не ты врал, это…
Мне вдруг становится противно. От нее, от себя, от этой сцены.
Я стою голый перед своей бывшей любовницей и выясняю отношения в подъезде. Если бы кто-то снял это на видео, получилась бы идеальная комедия про кризис среднего возраста.
Только мне не смешно.
Я думаю о соседях. О тете Маше напротив — у нее часто приоткрытая дверь и она слышат все и обо всех. Она бы разнесла эту историю по дому быстрее, чем я успел бы надеть штаны.
Я машинально перевожу взгляд на ее квартиру и вижу, как дверь медленно открывается.
Вот черт!
В этот момент меня переклинивает. Я хватаю Ольгу за руку, резко тяну ее на себя и захлопываю дверь. Глухой хлопок. И она оказывается в моих объятиях. Растерянная, злая, пахнущая приторными духами.
Слишком близко. Слишком тепло. Слишком живо.
Я чувствую ее дыхание у себя на груди, резкое, злое, сбивчивое. Она не отталкивает меня — наоборот, будто застывает на долю секунды, и эта заводит сильнее любого движения.
Черт.
Я не собирался. Не хотел. Не планировал. Но тело, как назло, реагирует быстрее, чем голова.
Это должна быть не она. Это все потому, что у меня давно никого не было. Потому что одиночество — это форма голода. Потому что в квартире пусто, потому что я злой, потому что неудовлетворенный, потому что ее запах слишком манящий, потому что ее злость почти физическая.
Но она здесь. Теплая. Реальная. Вцепившаяся в меня взглядом.
Она не похожа на Мию. Совсем.
Мия — тишина. Осторожность. Полутон. Ольга — вспышка. Неприкрытое раздражение. Она не прячет эмоции. Она не боится быть неудобной. Она не будет подстраиваться под меня, не станет ходить по краю, боясь сказать лишнее.
И меня это… цепляет.
— Убери руки, — шипит она, но не двигается.
Голос злой, но дыхание предательски сбивается.
Я чувствую, как внутри поднимается эта мерзкая, жгучая смесь — раздражение, желание, злость. Все сразу.
«Ты не должен», — говорю я себе.
«Это ошибка».
«Ты ждешь другую».
Но в этот момент мне плевать. Потому что я живой. Потому что она рядом. Потому что внутри все гудит и напряжение требует выхода.
Я вдруг понимаю, что устал ждать. Устал думать. Устал взвешивать.
Я просто хватаю ее крепче.
— Ты с ума сошел? — Ольга упирается ладонями мне в грудь. — Я тебя ненавижу.
— Отлично, — хмыкаю я. — Я тебя тоже.
Сам не знаю, почему говорю это. Просто вырывается.
Она бьет меня кулаком в плечо. Не больно, скорее для вида. Ее глаза горят. В них не страх. В них вызов. И я принимаю его.
Блестящая ткань сминается под моими пальцами. Я впечатываю Ольгу в себя, и она на секунду задыхается, будто хотела что-то сказать, но передумала.
— Ты… ты ненормальный, — бормочет Ольга.
— А ты пришла к ненормальному, — отвечаю я. — Мы оба ненормальные.
Я чувствую, как она дрожит. Не от холода. От того же, что и я.
Мы будто стоим на краю — шаг, и уже не повернуть.
И я делаю этот шаг.
Все вокруг будто исчезает. Остается только ее дыхание и этот электрический разряд между нами.
— Я бы никогда… — начинает она.
— Конечно, — перебиваю я. — Поэтому ты все еще здесь.
Ее губы сжимаются. Она злится. На меня. На себя. И это делает ее только ярче, желаннее.
Я подхватываю ее, резко, и она задыхается. Это не протест, это удивление. Она бьет меня по плечам, ругается, но не всерьез. Это не сопротивление. Это игра. Очень опасная игра.
Мы оказываемся в спальне.
В голове хаос. Все смешалось — Мия, Ольга, злость, желание, ощущение, что мир трещит
