Замочная скважина - Джиджи Стикс

— Кофе? — он поднимает тяжёлый серебряный кофейник.

— Пожалуйста, — мой голос звучит как шёпот.

Он наливает. Аромат обволакивает. В последний раз я пила настоящий кофе в то первое утро, до того как миссис Фэрфакс стала призраком. С тех пор — только пакетики и горячая вода.

Он снимает пиджак, вешает на спинку стула. Под тонкой хлопковой рубашкой чётко проступают очертания бицепсов. Затем он переключает внимание на еду, отрезая кусочки с хирургической точностью. Мой взгляд прилипает к его предплечьям, к тому, как играют мышцы. К этим губам, которые я не могу не представлять себе уже в другом месте.

Стоит ли что-то сказать? Качаю головой про себя. В прошлый раз, заговорив первой, я получила урок. Это он начал игру. Пусть делает следующий ход.

Он ест с контролируемым, но ненасытным аппетитом — человек, который точно знает, чего хочет, и берёт это. Каждый кусок смакует. От того, как вилка касается его губ, у меня подкашиваются ноги.

Соски напрягаются под тканью, возбуждение сползает вниз, тёплое и непрошеное. Бог ты мой, я бы списала это на адреналин, если бы не знала правду.

Я видел, как мужчины жрали, как свиньи, чавкали, вытирали руки о штаны. Рочестер ест с такой же скоростью, но с изяществом хищника. Он глотает, и я заворожённо слежу за движением кадыка. Каково было бы покрыть эту шею поцелуями?

Он замирает, вилка на полпути ко рту, и смотрит на меня через стол. Его тёмные, бездонные глаза видят слишком много. Пульс бешено колотится в висках.

— Вы не голодны? — спрашивает он, и в голосе слышится лёгкая, опасная усмешка.

— Очень, — выпаливаю я и отрезаю кусок яйца.

Желток смешивается с голландским соусом. Блюдо божественно. Почему миссис Фэрфакс старается только когда он дома?

— Я хочу попросить вас об одолжении, — он откладывает вилку. Его взгляд приковывает меня к месту, будто я единственная женщина в мире.

В груди взрывается напряжение. Вот оно. Он признается. Спросит, можем ли мы сделать наши… занятия… более регулярными. Я уже вижу себя в шелковых ночнушках, порхающей по особняку днём и разделяющей его постель ночью.

Но что, если я ошибаюсь? У него было время проверить мою липу. Он может обвинить меня в чём-то отвратительном. Или просто приказать собирать вещи.

— Какое одолжение? — голос срывается.

— Состояние Адель ухудшилось за ночь, — лицо его становится серьёзным, но в глазах — ледяная гладь. — Миссис Фэрфакс отвезла её на материк, к специалистам.

Слова обрушиваются на меня, как удар ледяной воды. Миссис Фэрфакс уехала. С девочкой. Значит, я осталась одна. В этом поместье. С мистером Рочестером. И с тем, кто ходит по ночам.

— Вы… просите меня уехать? — вопрос вырывается прежде, чем я могу его сдержать, в голосе — чистая, животная паника. — Если нет ребёнка, за которым нужно присматривать…

Если няня не нужна, то и я не нужна. А если мне придётся покинуть остров — я кончена. Люди Джила найдут меня за день. Или ФБР скрутит в наручниках, и электрический стул станет не метафорой, а следующей остановкой.

— Как раз наоборот, — его голос мягок, как шёлк, но в нём нет тепла. — В отсутствие миссис Фэрфакс я надеюсь, что вы возьмёте на себя часть домашних обязанностей.

Облегчение накатывает такой волной, что кружится голова. Убежище ещё моё. Есть время.

— Конечно, — торопливо говорю я. — Всё, что нужно. С радостью помогу.

Он кивает. Улыбается холодно, но ничего не добавляет. Дыхание снова сбивается. Почему он не принимает моё согласие?

Я наклоняюсь вперёд, стараясь не выдавать отчаяния. — Я могу всё. Убирать, готовить… Я знаю основы, могу и что-то сложное, если будет рецепт.

В его глазах мелькает что-то — искра, тень интереса. — Тогда я с нетерпением жду, чтобы попробовать.

Мозг отключается. Киска сжимается. Каждый нерв оживает.

Он только что…

— Простите? — выдыхаю я.

— Вашу стряпню, — поправляет он, но в его взгляде тлеет тот самый огонь, двусмысленность, от которой кровь стынет и кипит одновременно.

А. Готовку. — Да, — делаю глоток кофе, обжигая язык. — Я не разочарую.

Он встаёт с той же змеиной грацией. Надевает пиджак — движение безупречное, элегантное, ничего общего с той тварью, что билась о мою кровать. Каждый его жест выверен, будто жизнь — шахматная партия, а он уже просчитал все ходы.

— Замечательно, — говорит он, отодвигая стул. — Тогда я оставлю вас осваиваться с новыми обязанностями.

Он выходит, оставляя меня наедине с бешено колотящимся сердцем и шлейфом его дорогого, мужского запаха.

Я сижу за столом, ошеломлённая, не в силах доесть этот роскошный завтрак. Пульс не унимается. Один короткий разговор — и я проделала путь от надежды до страха смерти и обратно. Но одна фраза не выходит из головы, крутится на повторе:

«Я с нетерпением жду, чтобы попробовать.»

Не мою еду. Не мои ноги. Меня.

Я смотрю на его пустой стул, пытаясь совместить этого холодного, сдержанного аристократа с тем отчаянным, благоговеющим зверем в маске. Пропасть между ними ошеломляет. Рочестер движется по миру как его законный владелец. Тот, в моей комнате, был голоден. Лишён всякого самообладания. Почти религиозен в своей нужде.

Один ли это человек? Или я так жажду ответов, что выдумываю связи?

Может, изоляция свела меня с ума. Может, я сочиняю сложные фантазии, чтобы заполнить пустоту.

Но синяки на лодыжке — настоящие. Как и память о его языке. Значит, мужчина был. Тот, что оставил первую записку. Вопрос — кто?

Поев, я отношу посуду на кухню, всё ещё в попытках найти ответы.

В раковине — гора грязной посуды. Миссис Фэрфакс, видимо, уезжала в спешке.

А на столешнице у полки со специями лежит что-то новое. Ещё один листок, с неровным краем, будто вырванный из блокнота.

Он лежит идеально ровно, будто его вымеряли линейкой.

Я подхожу, хмурясь.

Почерк неразборчивый, корявый, будто писал человек в ярости или в спешке. Вверху — моё фальшивое имя: Аннализа Берлингтон.

А под ним — список.

1. Собрать свежие яйца – остерегаться петуха.

2. Разделать тушку кролика для рагу (холодильник, полностью обвалять).

3. Начистить до блеска окна в западном крыле (лестница в садовом сарае).

4. Смазать маслом все дверные петли (начать