Твое любимое чудовище - Кира Сорока
Женя дремлет на заднем сиденье рядом со мной, голова на моём плече. Мокрые волосы пахнут цитрусовым мылом и солью.
— Спасибо, — говорю тихо. — За сегодня. Мне было… нужно.
Макс смотрит на меня в зеркало заднего вида.
— Всё нормально?
Нет.
— Да. Просто адаптируюсь.
Он кивает, не давит.
Ворота особняка Сабуровых выглядят ещё массивнее в сумерках. Макс присвистывает.
— Неплохо живёт твоя тётя.
— Это дом её мужа.
— Понял.
Высаживаюсь, машу им. Хонда разворачивается, уезжает. Красные огоньки тают в темноте.
Стою перед воротами. Мокрая, в грязной форме, с песком в волосах.
Телефон жжёт карман.
Не смотрю. Не буду смотреть.
Нинель появляется, едва я переступаю порог.
— Ульяна, что с тобой? — она округляет глаза.
— Пенная вечеринка, — нервно усмехаюсь. — Мне очень надо это всё постирать. Есть стиралка?
— Отдай мне, — она протягивает руки. — Я займусь.
— Я сама могу.
— Ульяна, — она качает головой, будто объясняет ребёнку. — Я принесу тебе новый комплект.
— Новый?
— Иди переодевайся, пока не застудилась.
Вот так просто. В их мире.
Грязная форма — не проблема. Новый комплект — пожалуйста. Не надо стирать, сушить, гладить. Кто-то всё сделает за тебя.
Поднимаюсь в комнату, принимаю душ. Смываю соль, пену, песок. Стою под горячей водой, пока кожа не краснеет.
Телефон лежит на раковине, и я всё-таки срываюсь.
Одно уведомление.
«Филипп Сабуров хочет добавить вас в друзья».
Долго смотрю на экран.
Отклоняю заявку.
Нет, Филипп, мы не друзья.
Глава 9
Новый уровень
Фил
Едва машина трогается, поднимаю перегородку с водителем.
Ульяна разворачивается ко мне всем телом. В глазах немой вопрос, рюкзак прирос к груди — мнимая защита.
Он-то мне и нужен, этот рюкзак.
Выдёргиваю из её рук, роюсь в боковом кармане.
— Какого… — начинает было она, но я торможу её убийственным взглядом.
— Лучше рюкзак, чем тебя, да?
Она сглатывает.
Нахожу её телефон. Запаролен, но можно воспользоваться отпечатком. Хватаю её руку, прикладываю палец к сенсору.
— Филипп! — её голос звенит от недовольства и паники.
Захожу в её ВК, принимаю свою заявку, которую повторно отправил пару минут назад.
Со мной так нельзя.
Мне никто не отказывает.
Убираю телефон в рюкзак, рюкзак ставлю на коврик.
Ульяна видела, что я сделал, но пока никак не комментирует.
Доезжаем до академии в гробовой тишине, нарушаемой иногда её рваными вдохами.
Распахиваю дверь, намереваясь выйти, но Ульяна внезапно касается моего локтя.
Робко, невесомо.
— Я могу тебя просто удалить, — говорит она тихо, но твёрдо.
Подаюсь к ней. Ближе. Ещё ближе. Наши носы почти соприкасаются.
Шепчу напротив её губ:
— Ну попробуй.
Отшатываюсь, сваливаю из машины.
На экономике препод бубнит что-то про макроэкономические модели. Рома рядом листает ленту, даже не притворяется, что слушает.
Достаю телефон. Открываю её страницу.
Не удалила. Пока.
Листаю вниз. Вчерашняя фотка — она мокрая, в пене, волосы облепили лицо. Смеётся. Рядом подружка — тоже мокрая, тоже счастливая.
И Литвинов.
Максим Литвинов. Третий курс, программирование. Победитель региональной олимпиады по информатике, призёр всероссийской. Стипендия фонда «Цифровая Россия». Родители — учителя из Воронежа, никаких связей, никаких денег. Чистый мозг.
В академии его знают все. Не потому что популярен — потому что полезен. Пишет программы на заказ, взламывает то, что просят взломать, достаёт информацию. Негласный айтишник для тех, кто платит.
И вот он стоит рядом с ней на фото. Рука на её плече. Улыбается в камеру — не натянуто, по-настоящему.
Она села в его машину. Не в мою — в его.
Увеличиваю фото. Её блузка промокла насквозь, прилипла к телу. Блузка чёрная, ничего особо не видно. Но задрана, и оголён пупок.
Плоский живот, тонкая талия, уходящая в роскошные бёдра…
Литвинов отмечен на фотке, жму на его профиль. На странице тоже фотки с пенной вечеринки.
Слишком много её.
Она в пене, она вскинула руки, она в обнимку с подружкой. Белая юбка тоже промокла, и вот тут видно практически всё.
Увеличиваю её пятую точку. Уменьшаю. Снова увеличиваю.
И Литвинов тоже глазел на её изгибы. Снимал на телефон.
— Чего залип? — Рома заглядывает через плечо. — О, твоя новая сожительница. Мокренькая.
Убираю телефон.
— Отвали.
Рома хмыкает, но отваливает.
До конца пары смотрю в окно. За стеклом — внутренний двор, скамейки, клумбы. Первокурсники идут куда-то толпой.
Её среди них нет…
Мысли про Литвинова жгут затылок.
Ботан, тень, никто. Но она с ним смеётся.
Звенит звонок, сваливаю из аудитории.
Столовая гудит как обычно. Обеденный час — самое людное время. Очереди у раздачи, звон подносов, гул голосов.
Смотрю на их столик.
Ульяна сидит спиной ко входу. Рядом — подружка, напротив — Литвинов. Что-то обсуждают, Литвинов кивает, Ульяна улыбается.
Опять улыбается. Ему улыбается.
Иду к ним на автомате. Словно тело работает отдельно от разума.
Правда, потом разум включается и даже обоснуй подкидывает для идиотского решения — к ним подвалить.
— Фил! — Рома перехватывает меня. — Ты куда?
Киваю в сторону их столика.
— Туда.
Рома прослеживает взгляд. Скалится.
— Понял. Удачной охоты.
Это не охота пока, это намётки. Пристрелка. Выбор правильного оружия. Капканов, силков.
Ставлю поднос на их стол. Сажусь рядом с Ульяной — близко, так что наши плечи почти соприкасаются.
Её подружка замирает на полуслове. Литвинов медленно опускает вилку. Ульяна каменеет.
— Привет, — говорю. Никому конкретно.
— П-привет, — выдавливает подружка.
Литвинов молчит. Смотрит на меня спокойно, без страха. Оценивает.
— Сливаешь инфу про посвящение? — бросаю ему небрежно.
Он нервно моргает.
— В смысле?
— Первокурсницам. Рассказываешь, что их ждёт? Ты же знаешь, что за это тебе будет, верно?
Он нервно сглатывает.
Наконец-то.
Давай, увидь во мне чудовище, как все остальные. Так будет проще.
— Я не знаю, что будет в этом году, — бормочет в оправдание. — И ни за что бы не рассказал.
— Но в прошлом году ты знал.
— Это слухи. Я никому ничего не сливал, — явно нервничает ботаник.
— Я тебе верю, — беру нож, размазываю масло по хлебу. — Во всяком случае, пока верю.
— Уля, — он поворачивается к ней. — Нам пора на пару.
— У неё окно, — говорю вместо неё.
Его глаза бегают с меня на неё и обратно.
— У меня окно, — подтверждает она, не поднимая глаз.
Литвинов встаёт. Подружка Ульяны вскакивает следом.
— Увидимся позже, да?
Ульяна кивает.
Мы остаёмся вдвоём, и она наконец поворачивается слегка в мою сторону. Словно с неохотой.
— Ну и зачем? — спрашивает тихо.
— Что — зачем?
— Всё это. Преследуешь, лезешь в телефон, садишься за наш стол. Нападаешь на Макса? Он нам ничего не сливал. Отстань и от
