Проклятый Лекарь. Том 8 - Виктор Молотов
Интересно. Очень интересно.
— И вы готовы показать мне это?
— Я готов оплатить долг, — он посмотрел мне в глаза. — Вы спасали меня, и не раз. Это стоит риска.
Машина остановилась у монументального здания. Классический стиль — колонны, портик, каменные львы у входа. Фасад отреставрирован идеально, ни трещинки, ни пятнышка. На фронтоне — герб империи и надпись золотыми буквами: «Государственный архив древностей».
Скромно. Ничего не выдавало истинного назначения. Обычный правительственный особняк, каких в этом районе десятки.
— Приехали, — сказал граф. — Готовы?
— Всегда готов.
Главный зал архива был впечатляющим. Высокие потолки с лепниной в стиле ампир — орлы, венки, скрещённые мечи. Хрустальные люстры, каждая размером с небольшой автомобиль. Вдоль стен шли стеклянные витрины с артефактами, подсвеченные мягким светом.
Идеальный порядок. Музейная тишина. Запах старины, пыли и магии. Тонкий, едва уловимый аромат силы, сконцентрированной в одном месте.
Нас встретил куратор — сухонький старичок лет семидесяти, в старомодном сюртуке с золотыми пуговицами. Но глаза острые, внимательные. Глаза человека, который видел много и забыл мало.
— Граф Ливенталь! — он поклонился с почтением, которое выглядело искренним. — Какая честь! Мы не ожидали вас так скоро. Инспекция, если не ошибаюсь?
— Плановая проверка, Аркадий Петрович, — кивнул граф. — Это мой консультант, специалист по энергетической диагностике.
Куратор повернулся ко мне. Взгляд был оценивающий.
— Очень приятно. Аркадий Петрович Семихатов, хранитель коллекции. Тридцать семь лет на этой должности.
— Святослав Игоревич, — я кивнул, не протягивая руки. — Консультант.
— Понимаю, понимаю, — он улыбнулся. Улыбка была вежливой, но за ней скрывалось что-то. Подозрение? Любопытство? — Прошу, следуйте за мной. Покажу вам нашу гордость.
Мы пошли вдоль витрин. Куратор сыпал информацией — даты, происхождение, магические свойства. Типичная музейная экскурсия, отработанная до автоматизма.
— Вот здесь у нас коллекция боевых артефактов времён Смутного времени. Меч воеводы Скопина-Шуйского — способен разрубать магические щиты. Шлем князя Пожарского — защищает от ментальных воздействий. Кольчуга Минина — поглощает до тридцати процентов урона…
Я слушал вполуха, активировав некромантическое зрение. Мир изменился. Обычные цвета поблёкли, зато проявились другие — цвета магических аур. Каждый артефакт светился своим оттенком, как лампочки на новогодней ёлке.
Красные — боевые, заряженные агрессивной энергией. От них исходило ощущение жара, опасности, готовности к насилию. Меч Скопина-Шуйского пылал, как раскалённый уголь.
Синие — защитные, создающие барьеры. Холодные, спокойные, надёжные. Шлем Пожарского мерцал, как глубокое озеро.
Зелёные — целительные, наполненные Живой. От них веяло весной, надеждой, обновлением. Амулет какого-то святого — если верить табличке — светился мягким изумрудным светом.
Жёлтые — усилители, повышающие магические способности. Яркие, притягательные, обещающие власть. Жезл императрицы Екатерины сиял, как маленькое солнце.
Мощные предметы. Дорогие. Редкие. И совершенно бесполезные для моей цели.
— … а это — знаменитое зеркало Иоанна Борзого, — куратор остановился у массивного овального зеркала в золочёной раме. — По легенде, царь использовал его для связи с потусторонними силами. Современные исследования показывают, что оно способно усиливать ментальные способности в двадцать раз.
Ментальное усиление. Интересно, но не то. Мне не нужны усилители — мне нужны модификаторы. Инструменты для работы с самой структурой проклятия.
— Меч Александра Невского, — следующая витрина. Массивный клинок, покрытый рунами. — Способен разрубить любую магическую защиту. Использовался в битве на Чудском озере. По легенде, именно им князь сразил магистра Тевтонского ордена.
Красивая легенда. Меч действительно был мощным — боевая аура пульсировала, как сердце воина. Но для работы с проклятиями? Бесполезен. Это оружие разрушения, а не инструмент тонкой настройки.
Снова то же самое. Мечи, амулеты, скипетры… Мощные, дорогие, но бесполезные. Это витрина для императора, а не настоящая сокровищница. Показуха для официальных визитов. Где реальные артефакты? Те, которые могут изменять саму ткань реальности?
— Скипетр Иоана Борзого, — куратор продолжал экскурсию. — Усиливает ментальное воздействие в десять раз. Говорят, именно с его помощью царь подчинял бояр, заставляя их выполнять любые приказы.
Интересно с исторической точки зрения. Но для моих целей — бесполезно.
— Амулет Распутина…
Я перестал слушать.
Экскурсия продолжалась ещё минут двадцать. Куратор показал около пятидесяти предметов — каждый с историей, каждый с легендой. Ни один не подходил.
Всё это было… поверхностно. Артефакты-инструменты, артефакты-оружие, артефакты-защита. Ничего, что могло бы взаимодействовать с проклятиями на фундаментальном уровне.
Наконец граф остановился.
— Благодарю вас, Аркадий Петрович. Это было познавательно, — сказал он.
— Рад служить! — куратор просиял. — Если у вас есть вопросы, я всегда к вашим услугам. Могу организовать более детальную экскурсию, с допуском к документации…
— Вопросов нет. Можете идти.
Улыбка на лице куратора дрогнула. Он явно ожидал большего — похвалы, благодарности, может быть, намёка на повышение. Получил сухое «можете идти».
— Конечно, граф. Если что понадобится…
— Я позвоню.
Куратор поклонился и исчез за дверью. Шаги гулко отдавались в пустом зале.
Мы остались одни.
— Ну что? — спросил граф, понизив голос.
— Красиво, — я пожал плечами. — Впечатляюще. Но бесполезно. Это музей, не арсенал. Выставка для туристов и иностранных делегаций.
— Я так и думал.
— Вы знали, что здесь ничего нет?
— Подозревал. Эту коллекцию показывают всем подряд. Значит, в ней нет ничего по-настоящему ценного.
— Тогда зачем мы здесь?
Граф помолчал. Потом повернулся ко мне.
— Потому что настоящее хранилище — не здесь.
— Ведите.
Секретный ход начинался за неприметной панелью в дальнем углу зала. Я бы не заметил, если бы не смотрел. Панель была частью стены — те же обои, та же лепнина, тот же оттенок краски. Идеальная маскировка.
Граф подошёл к стене. Провёл рукой по определённому узору на обоях — три касания, пауза, ещё два. Что-то щёлкнуло внутри конструкции. Часть стены отъехала в сторону, открывая тёмный коридор.
За порогом стоял охранник. Крупный мужчина в чёрной форме, с холодными глазами профессионального убийцы. Рука лежала на кобуре — не угрожающе, но готово.
Увидев графа, он молча кивнул и отступил в сторону. Ни слова, ни жеста. Просто пропустил.
Понятно. Всё куплено. Или все обязаны. В мире Ливенталя разница невелика. Деньги и долги — две стороны одной монеты.
Мы спустились по узкой лестнице. Ступени каменные, стёртые тысячами ног. Стены — голый камень, без украшений. Воздух стал холоднее. Пахло чем-то древним — не плесенью, не пылью, а самим временем. Запах веков, сконцентрированный в одном месте.
Коридор тянулся метров тридцать. Никаких ответвлений, никаких дверей — только прямой путь вперёд. В конце нас ждала массивная дверь. Металл, толщиной сантиметров пятнадцать. Руны на поверхности — защитные, судя по структуре.
Граф приложил ладонь к панели рядом с дверью. Панель засветилась — сканирование биометрии. Потом он произнёс
