Проклятый Лекарь. Том 8 - Виктор Молотов
Руны на двери вспыхнули и погасли. Раздался глухой щелчок.
Дверь открылась.
И я увидел настоящую сокровищницу.
Небольшое помещение — метров тридцать квадратных. Низкий потолок, каменные стены, тусклое освещение от нескольких магических светильников. Никаких витрин, никакой подсветки, никаких табличек с описаниями.
Артефакты лежали на простых деревянных полках, как товары в деревенской лавке. Без порядка, без системы. Кристалл рядом с черепом, меч поверх свитка, амулет в коробке из-под обуви.
Хаос? На первый взгляд — да. Но хаос особого рода. Хаос, который говорит: «Нам не нужно красоваться. Мы и так знаем, что здесь лежит».
И от каждого предмета исходила аура. Мощная. Древняя. Опасная. Не та вежливая аура из главного зала. Эта была… живой. Агрессивной. Как зверь в клетке, который только и ждёт момента, чтобы вырваться.
Я активировал некромантическое зрение на полную мощность.
Мир взорвался красками. Каждый предмет сиял своим светом — яростным, пульсирующим. Не свечение, а пламя. Не мерцание, а буря.
Вот череп, покрытый рунами. Чёрное пламя пляшет в глазницах — артефакт некроманта, способный поднимать мёртвых без участия мага. Древний, могущественный, опасный. Один неверный жест — и он выпустит на волю всё, что накопил за века.
Вот кинжал с лезвием из застывшей крови. Алая аура пульсирует в такт невидимому сердцу — оружие кровавой магии, питающееся жизнью жертв. Каждое убийство делает его сильнее. Сколько душ он поглотил? Сотни? Тысячи?
Вот зеркало без отражения. Серебристый туман клубится внутри, как живое существо — портал? Ловушка для душ? Окно в другой мир? Структура слишком сложная, чтобы определить с первого взгляда.
Вот книга, обёрнутая в человеческую кожу. От неё исходит запах крови и безумия — гримуар, написанный чернилами из слёз и чернилами из боли. Открыть такую книгу — значит рискнуть разумом.
Я шёл вдоль полок, изучая каждый предмет. Граф остался у двери — нервный, напряжённый. Его взгляд метался от артефакта к артефакту, как у человека, который оказался в комнате с тиграми.
Близко. Очень близко. Здесь есть то, что мне нужно. Чувствую. Каждой клеткой тела чувствую.
Некроманты развивают особое чутьё на артефакты. Как собака чует добычу, как акула чует кровь — мы чуем силу. И сейчас это чутьё буквально кричало.
Первая полка — ничего подходящего. Боевые артефакты, защитные амулеты, усилители. Мощные, но не то.
Вторая полка — ближе, но всё ещё мимо. Некромантские инструменты: жезлы для поднятия мёртвых, чаши для ритуалов, кольца для связи с духами.
Третья полка — и тогда я увидел его.
Неприметный чёрный кристалл размером с кулак. Лежал в углу, на нижней полке, почти незаметный среди более ярких соседей. Без футляра, без подставки — просто кусок тёмного минерала.
Но его аура… О, тьма всемогущая. Его аура…
Сложная. Многослойная. Как музыкальная симфония, где каждый инструмент играет свою партию, но вместе они создают нечто большее, чем сумма звуков. Как фрактал — бесконечные узоры внутри узоров, структуры внутри структур.
Я присел, вглядываясь. Структура кристалла была… знакомой. Не идентичной, но похожей. Те же принципы, те же паттерны. Как два почерка одного человека — написанные в разное время, разными чернилами, но узнаваемые.
Структура моего проклятия.
Это оно!
По спине пробежал холодок. Артефакт, способный взаимодействовать с проклятиями. Не снять — это было бы слишком просто. Не разрушить — проклятие слишком сильное. Но изучить? Понять механизм? Модифицировать под свои нужды?
Возможно. Вполне возможно.
Я протянул руку, почти касаясь кристалла. Энергия покалывала кончики пальцев — как статическое электричество, только глубже. Как будто сам воздух вокруг артефакта был заряжен возможностями.
— Нашли что-то? — голос графа донёсся от двери. Напряжённый, нетерпеливый.
Я выпрямился и ответил:
— Да.
Граф стоял у входа, нервно поглядывая на часы. Золотой «Патек Филипп» — стоимостью как небольшая квартира в центре.
— Мы здесь уже двадцать минут, — сказал он. — Охранник начнёт задавать вопросы. Ему заплачено за молчание, но всему есть предел.
— Пусть задаёт.
Я ещё раз прошёлся по комнате, убеждаясь, что ничего не упустил. Другие артефакты были интересными — некоторые даже соблазнительными. Череп некроманта мог бы пригодиться для усиления армии нежити. Кинжал кровавой магии — для экстренных ситуаций. Зеркало без отражения…
Нет. Фокус, Святослав. Фокус.
Кристалл — единственное, что мне действительно нужно. Всё остальное — отвлечение.
— Ну что? — граф не скрывал нетерпения. Его спокойствие, и без того потрёпанное, трещало по швам. — Вы закончили?
Я подошёл к нему. Посмотрел в глаза — серые, усталые, с красными прожилками на белках.
— Я — да. Но есть одна загвоздка.
— Какая?
— Мне нужен этот артефакт, — указал на кристалл. — С собой. Нужно провести над ним несколько опытов. Изучить структуру, понять механизм работы, протестировать взаимодействие с моим… состоянием.
Лицо графа вытянулось. Потом побледнело. Потом покраснело.
— Что⁈ — он почти прошипел, понизив голос до свистящего шёпота. — Нет! Это невозможно! Категорически невозможно!
— Почему?
— Потому что отсюда ничего нельзя выносить! — он взмахнул руками, едва не задев полку с артефактами. — Каждый предмет на учёте! За каждым следят! Магические метки, сигнализация, ежедневные проверки!
— И?
— И если хоть один артефакт пропадёт… — он осёкся, подбирая слова. — Это государственная измена! Высшая мера! Даже моё положение не защитит!
— Даже член Тайного Совета?
— Особенно член Тайного Совета! — граф схватился за голову. — Вы не понимаете! Эти артефакты — собственность короны! Императорская сокровищница! Кража отсюда — всё равно что украсть корону с головы самого императора!
Интересно. Я не знал, что уровень защиты настолько высок. Впрочем, логично — если здесь хранятся вещи, способные изменить баланс сил в стране, их должны охранять соответственно.
— Меня казнят, — продолжал граф, расхаживая взад-вперёд. — Публично. На Красной площади. А вас… — он посмотрел на меня с выражением, близким к ужасу. — Вас будут допрашивать так долго, что казнь покажется милосердием. Имперские дознаватели знают своё дело. Они вытянут из вас всё — каждую тайну, каждый секрет, каждую мысль.
— Звучит неприятно.
— Неприятно⁈ — он чуть не задохнулся от возмущения. — Это катастрофа! Конец всему!
Я кивнул. Спокойно, как будто речь шла о погоде.
— Понимаю. Риски высоки. Последствия — серьёзные.
— Вот именно! Поэтому — нет! Категорическое, абсолютное, безоговорочное нет!
Граф смотрел на меня, тяжело дыша. Ждал согласия. Ждал, что я отступлю, признаю невозможность затеи, поблагодарю за экскурсию и уйду с пустыми руками. Наивный человек.
— Граф, — сказал я мягко. — Я ценю вашу помощь. Правда. Вы рисковали многим, чтобы привести меня сюда. Показали то, что не показываете никому. Это… благородно.
— Но?
— Но этот артефакт мне нужен. Не
