Дитя Беларуси - Хитрый Лис

Хитрый Лис

Дитя Беларуси

1. Дитя Другого Мира

Глава 1

Мир, полный безумия

Я стоял возле окна и мрачно смотрел на улицу. Мрачно пил чёрный кофе — обжигающий, горький, без капли сахара, как и вся моя нынешняя жизнь. Мрачно предавался размышлениям. Хмм… Слишком много “мрачного” даже для собственных мыслей, вот только… Ситуация у меня — полный мрак. Словно я оказался внутри дешёвого бульварного романа, где автор забыл про логику, но не пожалел розовой краски. И блёсток.

Не знаю, что случилось… Просто ровно семь дней назад я проснулся… Тут. И сперва из странностей было только неизвестное место и очень тугой мыслительный процесс. Даже скорее болезненный. Словно мой мозг пропустили через соковыжималку, а потом вернули на место, забыв расправить извилины. Я тогда подумал, что умудрился напиться накануне… Хоть и не пью, но мало ли как-то сложилось? Бывает же так: приятели, бар, бутылка… Ну мало ли как-то так сложилось? Но нет… Дальше… Дальше стало только хуже.

Каждая новая минута, а затем каждый час, следом и каждый день до сего момента — они приносили всё больше и больше мрачных открытий. Для начала, я проснулся не где-то, а у себя в квартире. Вот только я впервые видел это место. Стены цвета “утренней фуксии”, пушистые ковры и запах ванили, от которого, казалось, у меня чесались зубы. Но найденные документы — они однозначны. Затем, я узнал, что сменил имя. С удостоверения на меня смотрела явно моя рожа, но имя — оно было другое. Хотя возраст и дата рождения совпадали. Это было похоже на издевательство мироздания: лицо моё, а содержание — чужое.

Первыми мыслями было, что я влип в какую-то шпионскую авантюру — бред, конечно, но мало ли? “Вспомнить всё” и в таком духе… Стирание памяти, внедрение… И я бы может и продолжил так думать, но…

Очередной глоток кофе и очередной взгляд на бродящие по улице толпы людей. Вернее… Бродящие по улице толпы девушек. Девушки и только девушки. На высоких каблуках, в деловых костюмах, в рабочей робе — они доминировали в этом пространстве так естественно, будто мир всегда принадлежал им. Ну и какие-то пёстрые педики… Но даже они — редкость. Ни одного нормального мужика! О, а вот и ещё один ряженый петух в обтягивающих лосинах цвета “взбесившейся канарейки”…

Его вид вновь вызвал у меня приступ мрачности, ведь я вспомнил “свой” местный гардероб… Стошнило бы, да настроение не то. Там были вещи, в которых прилично разве что на карнавале в Рио выступать, да и то — в роли декорации. Радует хоть, что эту проблему я уже почти решил. Да здравствует эра цифровых технологий, которая даёт тебе доступ к банковским приложениям и оплате всего-лишь одним касанием пальца! А ещё да здравствует местная техника, которая хоть и отличалась, но функционально и логически сильно походила на мою привычную. По крайней мере, банковский счёт понимал мой палец так же хорошо, как и любое другое приложение на телефоне.

Да, кстати… Местная… Мир-то — не мой! Это осознание било под дых сильнее, чем кастет в подворотне.

Всю прошедшую неделю я медленно, крошка за крошкой, восстанавливал свою местную личность. Пытался шаг за шагом узнать, в кого я попал и как мне теперь с этим жить. Выяснил не много, хотя и не мало. Зовут меня Сильвер Фокс. Да, такое вот любопытное имя — имя мальчика из эскорта, не иначе… Работал местный я фотомоделью. Хотя как сказать “работал”… Милостиво позволял себя фотографировать, судя по количеству селфи в зеркале. При этом не было какой-то выдающейся известности — небольшая реклама, среднего пошиба журналы, да и всё. Хотя платили, судя по всему, достаточно хорошо — денег у меня на счету достаточно. На пару месяцев точно хватит. Но это мне. Ему хватило бы едва на неделю… Бабник и тусовщик — вот кем он был! Аж противно… Каждую свободную минуту он, похоже, тратил на то, чтобы подпитывать это женское безумие вокруг.

Хотя ладно. Я не прав.

— Мужик, — мысленно обращаюсь в пустоту, глядя на своё отражение в чёрной глади кофе, — где бы ты ни был сейчас, спасибо. И за квартиру, и за деньги. Ты уж не страдай там, на новом месте. Надеюсь, там хотя бы штаны шьют из нормальной ткани.

Эх…

— Надо выбираться… — мрачно бормочу себе под нос, делая последний глоток кофе. Осадок на дне чашки — тёмный и горький — напоминал мою судьбу.

Перебарывая внутреннее отвращение, иду к гардеробу — вот за него я точно не благодарен! Уууууу, вражина! Шкаф был набит шёлком, стразами и прозрачными тканями. Но ладно… Я уже отобрал то, что можно надеть пусть и с дискомфортом, но без отвращения. Простая чёрная футболка и джинсы, которые, слава богу, были просто джинсами, хоть и зауженными, но всё же не произведением безумного портного.

Ох, скорее бы добраться до ателье и забрать наконец-то НОРМАЛЬНЫЕ вещи! Благородный чёрный и коричневый цвета, белые строгие рубашки, зелёные галстуки! Вот что должен носить достойный мужчина! А не вот это вот всё… Уф… Ладно, хватит брюзжать, а то уже старика напоминаю в свои-то двадцать семь… Но достоинство — это не вопрос возраста, это вопрос жизни!

И вот иду я по улице, а мир — он не продолжает меня щадить… Пошлость! Звенящая пошлость! Я никогда не был ханжой или пуританином, я люблю красивых девушек, но… Но должны же быть пределы?! Где ваша скромность?! Где ваша целомудренность?! Почему каждая третья — словно из каталога девушек лёгкого поведения?! Рекламные щиты кричали о женской силе, женском парфюме и о том, как правильно “ухаживать за своим мужчиной”, чтобы он не завял. Это… Ну нельзя же так!

Но вот они! Спасительные двери ателье! Место, где пахнет мелом, старыми швейными машинками и надеждой.

— Мистер Фокс! — радостно воскликнула администратор. — А мы вас как раз ждали! Ваш заказ готов. Всё как вы и просили! — она словно немного замялась, а затем, с лёгким придыханием добавила. — Может быть вам помочь с примеркой? — ещё и губу прикусила слегка, глядя на меня так, будто я был свежевыпеченным круассаном в голодный год.

Да, это второй местный момент — я ощущаю себя куском мяса, брошенным в стаю голодных львиц… Я никогда не боялся