Гнев изгнанника - Монти Джей

Две дня назад я проснулся в четыре утра, чтобы попить воды, и обнаружил в гостиной академическую катастрофу.

Бумаги разбросаны повсюду, по крайней мере три открытых учебника, а Фи сидит, сложив ноги, на полу посреди беспорядка с маркером, зажатым между зубами. Для некоторых это может не иметь большого значения, но мы учимся в одном классе по химии и едва ли продвинулись в учебниках. Фи прошла больше половины курса и изучила материал, который мы должны были пройти за несколько недель.

Она не прикасалась к растрепанному асфальту Кладбища почти месяц. Ни разу.

Никаких гонок, никаких вечеринок, ничего, кроме этого.

Даже сейчас я вижу это. Отчаяние в ее почерке, безумная потребность сделать все правильно, найти ответ, как будто решение этой задачи может исправить то, что сломалось внутри нее.

Я подхожу ближе, настолько близко, что могу протянуть руку и вырвать маркер из ее пальцев. Настолько близко, что вижу чернильные пятна на ее ладонях и легкое дрожание руки, когда она пишет. Но я не двигаюсь. Пока нет.

Я просто смотрю на нее.

Потому что Серафина Ван Дорен создана для того, чтобы на нее смотрели.

Я не хотел, но не мог себя сдержать. Издалека каменные стены, которые она воздвигла вокруг себя, кажутся непроницаемыми, но вблизи? Они испещрены трещинами, и я их заметил.

Сначала это были мелочи.

Музыка – ее дикая, хаотичная музыка, которая каждую ночь проникала сквозь стены – стихла. На воскресном ужине на прошлой неделе она улыбалась так, что все ей поверили. Она смеялась в нужные моменты, остро отвечала всем, кто ее дразнил.

Но я видел. Улыбка не касалась ее глаз, ее смех был слишком пустым. Я видел, как дрожали ее руки, как пальцы сжимали подол футболки под столом, как будто ей нужно было что-то, чтобы удержаться.

Серафина Ван Дорен годами совершенствовала искусство скрываться на глазах у всех – заперлась в своем личном аду, построив стены, слишком толстые, чтобы кто-то мог их перелезть.

И, к ее чести, никто этого не заметил.

Но лишь потому, что никто никогда не смотрел на нее по-настоящему.

Я стою еще секунду, наблюдая за ней, жду, когда она заметит меня; жду, что что-то вытащит ее из того мира, в котором она заперла себя. Но она не поднимает глаз. Не обращает на меня внимания. Просто продолжает писать, маркер скрипит по доске, как будто, если она будет писать достаточно быстро, сможет убежать от того, что пожирает ее заживо.

Не задумываясь, я протягиваю руку и вырываю из них маркер. Как только Фи поворачивается, я подхожу к ней и опираюсь плечом на доску.

— Ты ничего не сможешь решить, если будешь бесконтрольно черкать. Как, черт возьми, ты вообще разбираешь эти каракули?

Она поворачивается ко мне, круглые очки сидят на ее переносице, и я скриплю зубами, увидев темные круги под ее глазами, – тяжелые фиолетовые синяки, окрасившие кожу, как постоянное напоминание о бессонных ночах.

Я ожидал увидеть огонь в ее взгляде, следы девушки, которая любила оставлять за собой последнее слово, но все, что я вижу, – это пустота.

Ее глаза, когда-то такие яростные, вызывающие, полные вражды ко мне, теперь безжизненны. Два разбитых витража, скрепленных настолько, что еще держат цвет.

— Своими глазами, — бормочет она, и слова звучат плоско, пусто.

Все еще слышится сарказм, но это лишь отголосок того, каким он был когда-то. Никакой ярости. Никакой остроты. Просто слова, парящие в пространстве между нами.

Я усмехаюсь, но выражение моего лица не достигает глаз.

— Умница.

Она едва реагирует. Никакого раздражения, никакого закатывания глаз. Она просто стоит, смотрит сквозь меня, как будто меня нет, как будто в этой комнате нет ничего. Я поднимаю маркер, дразня ее, жду, когда она схватит его.

Но она не делает этого.

Вместо этого она смотрит на меня с таким пустым выражением лица, что у меня сжимается в груди, затем безмолвно поворачивается и идет к одному из лабораторных столов. Она открывает ящик, звук скрежещущего металла резко раздается в тихой комнате, и достает другой маркер, даже не взглянув в мою сторону.

Фи всегда была центром внимания в любой комнате, в которую входила, притягивая к себе взгляды без всяких усилий, как солнце, тянущее за собой планеты. А теперь она перестала входить в комнаты вообще.

Как будто у нее аллергия на свет. Как будто даже прикосновение к нему причиняет ей боль.

И это чертова трагедия, потому что где бы мы ни находились, тени никогда не были предназначены для того, чтобы удерживать такого человека, как она.

Прожекторы не просто созданы для нее – они склоняются перед ней. Она не гонится за ними. Они принадлежат ей. Сила притяжения втягивает все и всех на ее орбиту, хочет она того или нет.

Мир замечает ее отсутствие.

И, к сожалению, я тоже.

Не замечать его невозможно – не тогда, когда я знаю, что помог превратить ее в то, что ненавижу.

Каждое слово, пропитанное ядом, каждый острый укол в адрес моего отца, был продиктован ненавистью, которая не имела ничего общего с моей фамилией. Ничего общего с нашими семьями, а все – с компанией, в которой я вращался.

До пожара в церкви Святого Гавриила мы даже не существовали друг для друга. Одна и та же начальная школа, одна и та же средняя. Но ни разу наши пути не пересеклись каким-то значимым образом. Она была девушкой на заднем плане моей жизни, размытым пятном в толпе, а я был просто еще одним ребенком, который не имел для нее никакого значения.

Назовите это жестокой судьбой или извращенным божественным вмешательством, но мое первое настоящее воспоминание о Серафине Ван Дорен – это то, как оранжевый оттенок огня осветил ее лицо, прямо перед тем как меня затолкали в полицейскую машину.

Фи открывает новый маркер, и его слабый скрип прорезает тишину, когда она возвращается к своим бешеным каракулям. Как будто меня нет. Как будто ее нет.

Я выпрямляюсь, сокращая расстояние между нами, пока моя рука не касается ее плеча. Она замирает на долю секунды, ее рука останавливается на доске.

Но потом она продолжает, как ни в чем не бывало. Как будто я не стою прямо здесь, вторгаясь в ее пространство.

Я прислоняюсь к столу за нами, скрещиваю руки и наклоняю голову вбок, пытаясь разобраться в хаосе цифр и символов,