Нелюбимая. Второй не стану - Ванесса Рай
— Всё нормально, рука почти не беспокоит, — чувствую себя последней дрянью, что забыла про день рождения отца.
Но как же этот праздник не вовремя. Мысль о том, что придётся видеть эту стерву, наблюдать за её притворством, сводит меня с ума. Меня тошнит от этого.
— Ты придёшь? Я очень тебя жду. Приходи, пожалуйста. Мать пригласила много гостей, еды будет много…
— Конечно, пап, — выдавливаю я из себя. — Я приду.
— Отлично! Люблю тебя, малышка. — И я тебя, папа. Слушай, мне с тобой поговорить надо. Я приеду… Сегодня, — страшная правда жжёт меня изнутри. Только от меня сейчас зависит жизнь моего отца. Только от меня.
— Дочка, я уже лёг. Выпил снотворное. В последнее время совсем не сплю — по ночам в туалет встаю, а потом до утра ворочаюсь. Недосып накопился, а завтра надо быть бодрячком…. Или у тебя что-то срочное? — судя по голосу, папе и правда нужно хорошенько выспаться.
Срочно… Это слово будто повисло в тишине. Такое маленькое и невесомое, не способное описать ту пропасть, что разверзлась под нашими ногами.
Да, пап. У меня есть кое-что срочное. У меня есть запись, которая навсегда изменит твою жизнь… В памяти всплывают слова гадины, пригретой у отца на груди: «Тебе надо помириться с Соней, иначе Степанов снова начнёт нас подозревать»…
Вот она… спасительная соломинка, признак того, что время ещё есть. Если бы она заказала убийство на сегодня, то не стала бы просить любовника возобновлять со мной отношения. Это было бы нелогично.
Значит, киллер придёт не сегодня. Не этой ночью. Эта мысль — единственное, что не даёт мне сорваться с места и помчаться к отцу домой. Пусть отдыхает и набирается сил. Завтра ему предстоит тяжёлый день…
— Не срочное, думаю, до завтра подождёт, — отвечаю я.
Я медленно опускаюсь на краешек дивана и включаю запись. Не для того, чтобы убедиться в том, что разговор хорошо записался. А чтобы… чтобы примерить на себя эту новую реальность. Чтобы кожа, мозг, душа — всё окончательно пропиталось этим ядом.
Надежда Степанова… Я всю жизнь считала эту женщину своей матерью. Она воспитала меня и, как мне всегда казалось, желала добра. Она — моя мать. Её холодность и некую отстранённость я списывала на её характер, утончённую натуру. А оказалось, что у неё вообще нет души. Выключаю телефон. Экран гаснет, и в комнате становится совсем темно. Тишина давит на виски. Я остаюсь сидеть в этой темноте, одна.
Глава 7
На следующий день
Равнодушно снимаю платье с вешалки и кладу на диван. Оно струящееся, цвета молока. Оно должно нести приятные эмоции, но будет ассоциироваться у меня с чем-то негативным. Надеваю платье, причесываюсь, на автомате наношу макияж…
Сегодня день рождения отца. Ему исполняется пятьдесят пять. Крашу губы красной помадой. Рука дрожит, и получается неровно. Я смазываю помаду, оставляя на тыльной стороне ладони кровавый след. Похоже на метку.
Медленно подхожу к окну. На улице жизнь бьет ключом. Женщина ведет ребенка на детскую площадку, какой-то мужчина несет из магазина пакеты с продуктами. Все кругом живут своей жизнью…
Мысли путаются…
Глубоко вдохнув, выхожу из квартиры и сажусь в машину такси. Водителю скучно, он пытается разговорить меня. Я не отвечаю. Мне не до этого….
Как я скажу отцу? В какой момент? Огорошу его прямо с порога или позже, после того как все попьют чай с тортом? Представляю… «Пап, с днем рождения, вот твой подарок. И еще… твоя жена тебе изменяет с моим бывшим женихом и наняла киллера, чтобы тебя убить». Даже эти ужасные слова не способны в полной мере передать кошмар реальности.
Сердце стучит где-то в висках, тяжело и гулко. Я боюсь. Боюсь его боли. Боюсь его взгляда. Боюсь, что он мне не поверит. Боюсь, что поверит…
*****************
В доме отца пахнет жареным мясом, дорогими духами и ложью. Из гостиной доносятся радостные голоса гостей и веселая музыка. — Сонечка, ну наконец-то! Заходи, заходи, все уже собрались, только тебя ждем, — улыбаясь во весь рот, жена отца впускает меня в дом.
Прохожу в гостиную и сажусь за стол, ломящийся от разнообразных блюд. Отец выглядит счастливым, его глаза блестят, и он что-то рассказывает молодому человеку, сидящему рядом. Я никогда его не видела, но его лицо кажется мне смутно знакомым…
С другой стороны от именинника сидит мой бывший жених… любовник его жены. Зачем он здесь? Отец вряд ли стал бы его звать — это сделала лживая гадина, чтобы он помирился со мной.
На автомате поздравляю отца, вручаю ему подарок и занимаю свободный стул. — Дочка, ты чего такая? Сидишь как на похоронах. Улыбнись, у папы день рождения, — мягко упрекает меня отец. — Я на год старше стал… почти старик, скоро пенсия. Ужас.
— Дорогой, да ты что… Какой ты старик? Ты у меня еще ого-го, — слащаво улыбается его жена. Противно даже смотреть на неё…
Внешне всё безупречно — на столе хрусталь, серебро, элитный алкоголь, изысканные блюда, гости демонстрируют веселье, именинник счастлив. Но я знаю, что всё вокруг пропитано предательством, и это омрачает светлый праздник.
От переживаний еда кажется безвкусной. Украдкой наблюдаю за Степановой и вижу, как она ухаживает за нелюбимым мужем: ласково касается его руки, поправляет салфетки, подкладывает ему еду, подливает вино.
Ведет себя как заботливая супруга… А потом бросает взгляд на своего любовника. Томный, страстный, влюбленный… Она играет в опасную игру. Прямо здесь, рядом с ничего не подозревающим мужем. Её будоражит опасность и близость разоблачения.
Абсурд происходящего давит на виски… Ловлю взгляд отца, обращенный на супругу. Он улыбается ей, и в этой улыбке столько тепла и любви, что у меня внутри всё обрывается и катится в бездну. В эту секунду я поняла, что не смогу. Не сейчас. Не в его день рождения, не среди этого праздничного абсурда. Не смогу стать тем, кто одним предложением убьет его мир раньше, чем это сделает киллер.
Степанова с довольным выражением лица достает из шкафа красивый конверт. — Дорогой, поздравляю тебя с днем рождения, — ее голос был томным, медовым. — Ты так много работал и заслужил это, — протягивает ему конверт.
— Спасибо, Надюша… Интересно, что это, — с любопытством раскрывает конверт. — Охотничий тур! На кабана? В тех угодьях? Надюша, да ты с ума сошла! Это же… Я сто лет об этом мечтал! — по-детски радуется он.
Он вскакивает со стула, хватает жену в охапку,
