Проклятый Лекарь. Том 3 - Виктор Молотов
В конце концов, я врач. А не работорговец.
От размышлений о новообретённой власти и её потенциале пришлось отвлечься.
В этом мире, помимо великих открытий, существовала и рутина. У меня были другие, более приземлённые дела — например, телефон Кирилла Красникова, того самого парня из приёмного покоя, который всё ещё лежал в коме и которого я спас пару дней назад.
Телефон, который мой верный Нюхль добыл для меня почти неделю назад из сейфа главной медсестры, так и не был взломан, хотя я регулярно напоминал о нём айтишнику.
Пришло время нанести личный визит.
Подвальный кабинет IT-отдела встретил меня привычным запахом горелого пластика, канифоли и дешёвого, но крепкого кофе.
Местный компьютерный гений, тощий парень лет двадцати пяти с толстыми линзами очков и вечно взъерошенными волосами, сидел, сгорбившись, над вскрытым системным блоком, напоминая хирурга, проводящего сложную операцию на мозге.
Вокруг него на столах, полках и даже на полу громоздились горы разобранных компьютеров, мотки проводов, платы и прочая техническая требуха.
— Гена, — окликнул я его. — Как продвигается мой заказ? Телефон пациента Красникова.
Айтишник вздрогнул, как от удара током, и, выронив паяльник, резко обернулся. На его лице отразилась чистая, незамутнённая паника.
— Ой, доктор Пирогов! Здравствуйте! Я… э… столько дел навалилось, вы не представляете…
— Ты забыл? — мой голос был спокойным, почти дружелюбным, но я вложил в него ровно столько холода, чтобы он почувствовал угрозу.
— Не то чтобы совсем забыл! — замахал он руками. — Просто… приоритеты, вы же понимаете? Главврач Морозов требовал срочные отчёты по расходу магических кристаллов, потом главный сервер бухгалтерии полетел…
Я медленно подошёл к его столу и положил руку ему на плечо. Через кончики пальцев я пустил в него микроскопическую толику моей родной, некромантской энергии.
Совсем чуть-чуть. Как щепотку яда в бокал с вином. Ледяной холод мгновенно просочился сквозь тонкую ткань его рубашки.
— Гена, — произнёс я тихо, почти ласково, но от этого тона у него, кажется, волосы на затылке встали дыбом. — Послушай меня очень, очень внимательно. В этом телефоне, возможно, единственная ниточка к семье парня, который лежит у нас в коме. Его родные, скорее всего, не знают, где он. Может быть, уже похоронили пустое место на кладбище. И если ты к вечеру не взломаешь этот проклятый телефон и не дашь мне список его последних звонков, я лично прослежу, чтобы твой «синдром компьютерной шеи», на который ты постоянно жалуешься, перешёл в стадию полного, необратимого паралича. А если справишься, то больше никаких жалоб на шею у тебя до конца жизни не будет. Ты меня понял?
Я слегка сжал его плечо. Некромантский холод, который до этого был лишь лёгким морозцем, пробрался глубже, касаясь самых нервных окончаний.
Гена побелел как полотно. Его глаза за толстыми линзами очков расширились от ужаса.
— К-конечно, доктор! Всё понял! К вечеру всё будет! Обещаю! Клянусь мамой!
— Вот и славно, — я убрал руку и улыбнулся своей самой ободряющей, врачебной улыбкой. — Я знал, что на тебя всегда можно положиться.
Оставив айтишника, который теперь трясущимися руками пытался подключить телефон к какому-то сложному устройству, я поднялся наверх, в палату интенсивной терапии.
Кирилл Красников лежал всё так же. Без изменений. Бледный, худой, опутанный проводами. В коме. Это уже было не просто последствием его недуга, который я предотвратил. Здесь было что-то ещё. Что-то, что удерживало его сознание в этой серой, безвременной зоне.
Показатели на мониторе, которые должны были быть ровными и скучными, теперь жили своей собственной, тревожной жизнью. Пульс то падал, то необъяснимо взлетал.
Периодически тело парня сотрясала мелкая, судорожная дрожь. И, что самое тревожное, его кожа приобрела странный, восково-жёлтый оттенок, которого я точно не помнил.
Я активировал некро-зрение.
Потоки Живы в его теле были… странными. Тусклыми, вялыми.
Словно что-то высасывало их, истощало изнутри. Это не был блок, как при тромбе, который можно было бы увидеть. Не была и утечка, как при аневризме.
Это было похоже на то, как если бы в его энергетическую систему внедрили крошечного, ненасытного паразита, который медленно, клетка за клеткой выпивал саму жизнь из его тела. Не болезнь, которую я бы увидел как очаг воспаления или некроза. Это было медленное, методичное отравление.
Я посмотрел на его неподвижное, почти безмятежное лицо.
— Что же ты скрываешь, Кирилл Красников? — пробормотал я, делая пометки в его электронной карте. — Какие тёмные тайны прячутся в твоём теле?
Я достал планшет.
Мои пальцы быстро забегали по сенсорному экрану, внося новые назначения с пометкой «Срочно!» Полный токсикологический скрининг. Анализ крови на тяжёлые металлы. МРТ всего тела в режиме контрастирования. И, наконец, биопсия печени. Если это отравление, я найду его источник.
Это была уже не просто кома после несчастного случая. Это было медленное, хорошо замаскированное убийство.
Начиналась новая охота. Новая медицинская загадка, которую нужно было разгадать.
И ключ к ней, возможно, лежал не в пробирках и не в сканерах. А в том самом телефоне, который сейчас потными от страха руками взламывал перепуганный Гена.
Возвращаясь в ординаторскую после визита к Красникову, я услышал крики ещё из коридора. Женские голоса — взвинченные, злые, с неприятными, визгливыми нотками.
Прекрасно. Очередной балаган.
Я открыл дверь и увидел классическую картину из жизни террариума. Ольга Полякова и Варвара стояли друг напротив друга, как два разъярённых петуха перед дракой. Лицо Варвары пошло красными пятнами, она яростно тыкала пальцем в Ольгу. Та была бледной, но не сдавалась, отбивая атаки с упрямым видом.
Между ними, как беспомощный рефери, которого никто не слушает, метался молодой человек лет двадцати пяти с красивым, но грустным лицом.
Пётр Поляков, брат Ольги.
А вот и ты, Петенька!
Мир на мгновение сузился, сфокусировавшись на его фигуре. Брат Ольги. Член той самой золотой компании с выпускного. И, что самое важное, один из главных участников той ночи, когда умер предыдущий владелец этого тела.
Наконец-то. Я так долго ждал возможности поговорить с тобой по душам. Да всё было не до тебя. То бандиты, то вассалы.
— Ты опять подменила мои назначения! За моей спиной! — кричала Варвара.
— Они были неправильными! — огрызалась Ольга. — Ты бы убила пациента! У него почечная недостаточность, а ты назначила ему такие дозы нефротоксичного антибиотика!
— Кто дал тебе право решать за меня⁈ Я его лечащий врач!
— Здравый смысл и базовое медицинское образование, которого у
