Дитя Беларуси - Хитрый Лис

На большом экране перед ней застыл кадр: две мужские фигуры в разгромленном баре. Одна — в безупречном, но как-то странно выглядящем на тепловизоре костюме. Другая — в потрёпанной куртке и шляпе, с огромными металлическими когтями, выдвинутыми из кулаков. В её голове, словно навязчивая мелодия, снова и снова прокручивались события прошлой ночи. Бой в "Алом бархате". Два совершенно разных стиля, но одна и та же смертоносная, в чём-то дикарская эффективность.

Она закрыла видеозапись и открыла, если можно так выразиться, досье, наспех добытое её незаменимым Джарвисом. Фотография коренастого мужчины с усталыми глазами и густыми бакенбардами.

Имя: Логан. Фамилия: неизвестна. Прозвище: Росомаха.

Мутант.

Особенности: регенеративный фактор, выдвижные металлические когти.

За последние десять лет участвовал в нескольких десятках инцидентов с участием мутантов.

Анита с лёгким раздражением закрыла файл, не в даваясь в подробности инцидентов.

"Любопытный экземпляр, но ничего выдающегося. Дерзкий, агрессивный и относительно опасный. Мутант как мутант, в общем. Да и лезть в их дела — себе дороже. Можно вляпаться в такое, от чего потом не отмоешься, — подумала Анита, выкидывая этого потрёпыша из головы. Её основной интерес был совсем не в нём".

Она открыла второе досье. Сильвер Фокс. И снова — пустота. Общедоступная информация о фотомодели, список недавних контрактов… и ничего, абсолютно ничего, что могло бы объяснить увиденное.

"А вот ты… — прошептала она, глядя на его фотографию. — Ты — совсем другое дело".

Она снова включила запись. Вот он двигается — это, в некотором смысле можно было бы назвать танцем, но нет, его движения лишены какой-либо театральности. Это была смертоносная, чётко выверенная система действий. Каждый шаг, каждый уклон, каждый выстрел — всё было частью единого, безжалостного алгоритма.

"Это не просто навыки, — думала она, делая глоток уже тёплого виски, — это искусство. Искусство убивать, отточенное до совершенства. Уровень, недоступный абсолютному большинству оперативников спецслужб, которых я знаю, не говоря уже о чёртовых фотомоделях".

— Джарвис, — устало сказала она в пустоту, — отчёт.

— Повторный анализ завершён, мэм, — тут же отозвался спокойный голос, — никаких новых данных.

— Даже не удивлена…

"Мы прошерстили каждый доступный бит информации, — в голове Аниты вихрились раздражённые мысли, — взломали все правительственные и частные базы данных, медицинские архивы, банковские счета, социальные сети… Ни-че-го. Около месяца назад Сильвер Фокс был обычным, среднестатистическим, инфантильным мужчиной, чьим главным достижением было удачное селфи в зеркале спортзала. А потом — щелчок. И он превращается в… в это. В современного рыцаря в безупречном костюме.

— Так не бывает! — Анита стукнула кулаком по столу, но звук утонул в тишине кабинета. — Это нарушает все законы логики!

Она снова открыла файл с его личными данными, пролистывая список его покупок до "инцидента". Книги по истории, искусству…

— "Наедине с собой" Марка Аврелия… — прочитала она вслух. — Серьёзно? Книга его настолько вдохновила, что он переписал все свои жизненные принципы? Бред! Даже если в порядке полного безумия это допустить, то откуда НАВЫКИ?! Это не то, что можно прочитать в книге! У нас тут не черепашки-ниндзя, которые выучились в канализации по самоучителям!

Теория о законспирированном шпионе тоже отпадала. Его жизнь была просвечена до самого рождения. Ни белых пятен, ни несостыковок.

— И что с этим делать? — спросила она у тишины. — Предъявить ему нечего, да и не за что. Ну да, его навыки аномальны, и? Он не нарушает закон. Более того, он — образец корректного поведения. Остаётся только спрашивать напрямую… Но что если он закроется? Оно мне надо?

Она залпом допила виски. В её глазах плескалась смесь азарта и лёгкого, совершенно непривычного для неё замешательства. Она, Анита Старк, столкнулась с загадкой, которую не могла решить, ни смотря ни на какие усилия с её стороны. Это и расстраивало и интриговало одновременно.

Сильвер Фокс. Утро.

Я стоял у окна, неспешно попивая свежесваренный кофе. Город внизу уже проснулся, жил своей суетливой, шумной жизнью, но здесь, в моей крепости, царили тишина и умиротворение.

Мысли текли ровно, без намёка на заторможенность от усталости. Я неспешно размышлял о своих дальнейших планах. Торопиться с вампирами сейчас не было смысла. После зачистки бара они наверняка затаились, как крысы после прихода дератизатора. Залегли на дно. Или же, наоборот, пришли в готовность к отражению возможной атаки. А потому нужно дать им время успокоиться, потерять бдительность, снова начать выползать из своих нор. Надо будет, кстати, внимательно проследить за новостями — мелькнёт ли хоть что-то о погроме в "Алом бархате"? Сомневаюсь, но проверить стоит.

А пока можно заняться другими делами. Совместить, так сказать, полезное с приятным.

Я решил пригласить на прогулку обеих девушек. И Петру, и Аниту. Раздельно, разумеется. Я ещё не настолько проникся местной культурой, чтобы устраивать групповые свидания. Да и надо же дать девушкам подобающее обхождение. Поскольку сейчас был будний день, звонить и отвлекать их от дел я не хотел. Сообщение — идеальный вариант.

Первой я написал Аните. Коротко, вежливо, по-деловому, но с лёгким намёком на наш разговор.

Анита, доброе утро. Это Сильвер. Как насчёт встречи, о которой мы говорили? Я свободен в ближайшие дни. С меня кофе.

Ответ пришёл почти мгновенно, будто она только и ждала этого сообщения.

Отлично. Завтра утром. Я заеду за тобой в десять. Будь готов.

Лаконично. Властно. В её стиле. Чего-то подобного я и ожидал.

Затем я открыл диалог с Петрой. Ей я позволил себе написать чуть теплее.

Привет, Петра. Надеюсь, не отвлекаю. Как насчёт прогулки на днях? Кофе, которым ты хотела меня угостить, всё ещё в силе?;)

Её ответ тоже пришёл быстро, и он был полной противоположностью анитиному. Целый водопад смайликов, восклицательных знаков и, конечно, паучков.

ПРИВЕЕЕТ!!! ️️️ Ничуть не отвлекаешь!!!Я как раз на перерыве! Да-да-да, конечно всё в силе!!!Я очень хочу!!! А когда?

Я улыбнулся. Но, перечитав сообщение ещё раз, почувствовал что-то странное. Какую-то едва уловимую фальшь. Словно бы её восторг был… натужным. Слишком много восклицательных знаков, будто она изо всех сил пыталась казаться веселее, чем была на самом деле.

"Что-то у неё не так, — промелькнула мысль".

Но я решил на неё не давить. Раз на встречу согласилась, значит, ничего критичного. А там уже разберусь по ходу дела.

Мысли о Петре натолкнули меня на вопрос, который я хотел задать симбионту ещё со вчерашнего вечера.

"Слушай, — мысленно обратился я к нему, — а вот ты вчера про Логана отозвался как о "тупиковой форме жизни". Это из-за того, что он