Ненавистный жанр - Qrasik
— Слушай, ушастик, а ты точно уверен, что со своим поленом сможешь справиться хотя бы с местными кроликами?
Фраза была адресована мне, причём с явной издёвкой. Судя по голосу, автор высказывания был из числа тех, кто считал себя гением сарказма и душой компании. Впрочем, такие в каждом коллективе водятся. Однако, вопреки ожиданиям, командир отряда повёл себя вполне разумно. Вместо того чтобы подыгрывать своим подчинённым или вставлять очередную шутку про чужака с «пушкой для компенсации», он, похоже, решил выяснить, что к чему. И, возможно, попытаться меня хоть как-то встроить в эту разношёрстную команду. Ну или хотя бы показать, что огнестрел бесполезен здесь.
— Ты бы не мог… скажем, продемонстрировать? — спросил он с максимальной деликатностью которую смог выдавить из себя, парень явно старался держаться в рамках приличий. При этом он кивнул куда-то в сторону небольшой полянки, где резвилась стая моих «старых знакомых» — тех самых местных ушастых мутантов, которых я уже как-то встречал. Зайцы с рогом во лбу. Жуткое и комичное зрелище одновременно.
— Ну, если настаиваешь, — пожал плечами я, проигнорировав усилившийся шквал ехидных комментариев со стороны остальных охотников. Их веселье усилилось, как только стало ясно, что я действительно собираюсь показать «мастер-класс».
Я вскинул пулемёт. Не полноразмерный, разумеется — его даже с моей подготовкой было бы сложно таскать без риска зацепиться за первое же дерево или даже просто за грунт. Этот был укороченный, адаптированный под перемещения в стеснённых пространствах вариант. Но и он выглядел так, что даже эти охотники, которые точно были уверены в моём провале, не спешили влезать в сектор стрельбы.
Уточнив траекторию через интерфейс, подключив необходимые подсистемы стабилизации, я аккуратно активировал боевую систему поддержки. На первый взгляд всё выглядело просто: я поднял оружие, прицелился и начал стрелять. Но на деле — задействовал почти весь арсенал возможностей подпространственного комплекса, работавшего сейчас в удалённом режиме. Ускорение реакции, компенсация отдачи, корректировка прицела в реальном времени, анализ траекторий движения цели — и всё это на ходу. Почти как читерство, но с инженерным привкусом.
В моём восприятии это были чёткие, выверенные одиночные выстрелы — каждый направлен точно в цель. Однако для окружающих всё выглядело совершенно иначе. С их точки зрения, я не столько стрелял одиночными, сколько выпускал сплошную стену свинца. Короткая, но яростная очередь — и мир вокруг зайчиков словно задрожал от огневой волны.
Да-да-да-дат. Да-дат.
Кролики не успели понять, что происходит. Расстояние до них было более чем скромным, а я стрелял трассирующими пулями калибра .50 BMG. Для справки — этот калибр предназначен для уничтожения техники, а не пушистых комочков с рогом. Пули не просто попадали в цели — они пролетали сквозь тела этих монстриков и, пробив насквозь двух трех рогатиков, рикошетили от камней, улетая дальше по самым непредсказуемым траекториям.
Зайцы… вернее, то, что от них осталось, не просто падали. Они лопались. В буквальном смысле этого слова. Будто внутри у них был не мышечный корсет, а воздушный шарик наполненый кетчупом… И эти шарики только что лопнули. В воздухе сразу повис неприятный запах — смесь палёного меха, свежей крови и раскалённого металла.
В коллективе балагуров и приколистов наступила тишина. Гробовая. Даже те, кто минуту назад весело травил анекдоты про мушкеты и понторезов, теперь молча таращились на меня, с выражением лиц, которое трудно было бы спутать с одобрением. Скорее уж с осознанием, что перед ними — не просто чужак с пулемётом и пафосным плащом, а чужак с РАБОТАЮЩИМ в подземелии пулемётом. Крупнокалиберным пулемётом, спешу я заметить.
Я опустил оружие и повернулся к командиру:
— Достаточно?
Он хмыкнул, кашлянул и, похоже, с трудом сдержал желание выматериться.
— Более чем, — наконец выдавил он и кивнул. Затем командир пару раз моргнул и уточнил: — Что у тебя ещё есть?
— Гранаты, огнесмесь и… — начал перечислять я, но вмешался мой подпространтвенный напарник с неожиданной ремаркой, которую прошептал мне в ухо.
«И стратагемы».
— И Стратагемы, — на автомате повторил я и растерялся.
— Стратагемы? — уточнил командир у меня.
— Какие ещё стратагемы? — в темпе вальса отправил я сообщение комплексу.
— А! Не важно, — отмахнулся командир и всё-таки буркнул пару слов бесценной лексики. — Мы же все бойцы ближнего боя. Я огнестрел только в армии и видел. Черт его знает, как тебя теперь в схему отряда включать…
=*=
Если описывать мой первый выход с охотниками без прикрас и драматизации, то это была, пожалуй, самая скучная вылазка из возможных. Не потому, что было легко — скорее потому, что для меня всё происходящее превратилось в затянутую демонстрацию, отдалённо напоминавшую скучную тренировку в тире. Вместо оперативного захода в подземелье и быстрого возврата с испуганным новичком — как изначально планировалось — мы весь день убили на «отработку взаимодействия с дальнобойным юнитом».
Юнитом, разумеется, был я.
И да, формулировка именно такая — «дальнобойный юнит». Меня даже в списке команды теперь так и обозначали. Не как «бойца», не как «мага» или там «лучника», а просто: специалист по огневому прикрытию особого типа. Без лишних пояснений, с холодной формальностью.
С технической точки зрения, всё прошло без сучка и задоринки. Мы шли, зачищали мелочёвку, а я, время от времени, демонстрировал, как именно .50 BMG кромсает любую мелкую живность в абстрактную инсталляцию под названием «кровавый туман и мясной дождь». Но вот что действительно стоило видеть, так это лица охотников ранга «B» и ниже. Особенно тех, кто ещё с утра посмеивался над моим «поленом».
В какой-то момент до них начало доходить, что я не просто дурачок с бесполезной игрушкой, а вполне себе боец на средне-дальних дистанциях. Огневая точка. Причём передвижная. Причём прыгучая. Причём с гранатами. Причём, если уж на то пошло, с достаточным интеллектом, чтобы не только стрелять, но ещё и планировать
