Ненавистный жанр - Qrasik

Глава 1 (возвращение из командировки)

=* Лаборатория центра по исследованию параллельных миров *=

Парень, облачённый в старомодный камзол с накинутой поверх плащ-мантией, стоял посреди помещения, полного странных агрегатов, проводов и явно лабораторного оборудования. Он выглядел так, будто провалился сюда прямиком из какого-то другого времени или даже измерения. На его лице застыло выражение лёгкого сомнения, смешанного с искренним недоумением.

Светодиодные лампы холодно освещали сцену, делая её ещё более сюрреалистичной. В этом белесом, почти больничном свете особенно неуместно выглядели мёртвые тела и кровь. Кровью было залито вообще всё, а беспорядочно разбросанные по комнате некомплектные тела лишь довершали картину. Люди в белых халатах и без, лежали то на полу, то опрокинутые на панели управления, а между ними валялись выбитые двери шкафов, осколки стекла и что-то, подозрительно похожее куски костей.

— Кажется, я не вовремя, — пробормотал подросток себе под нос, но голос его прозвучал скорее с лёгкой досадой, чем с тревогой или даже испугом.

Переступив через тело одного из учёных, он неспешно двинулся вперёд, внимательно разглядывая помещение, словно оценивая обстановку или разыскивая что-то. Под его лакированными туфлями с негромким хрустом ломались кольца накопителей, а так же поскрипывали стреляные гильзы классического вида. Судя по всему, здесь недавно была весьма бурная перестрелка, и её исход для одних оказался окончательным, а для других — весьма сомнительным.

=*=

— Валера… — прохрипело одно из тел, которое, казалось, было в состоянии предельной, скажем так, мёртвости.

Я застыл на секунду, затем медленно повернулся к источнику звука. Ну конечно. Оно, блин, всегда так — когда ты уже решил, что всё кончено, что все покойнички строго соответствуют своему новому статусу, кто-то обязательно решит испортить статистику.

Передо мной лежал знакомый мне тип — теперь уже в виде побитого жизнью (и явно не только жизнью) мясного набора. В груди сквозные дыры, сквозь которые видно стену, как будто его использовали в качестве мишени для тренировки по меткости, а голова так и вообще присутствует лишь частично.

Я вздохнул.

— Нейроимплант? — спросил я скорее себя, чем его, но он нашёл в себе силы и возможность, чтобы ответить:

— Он самый. П-подойди.

Ох, дружище. Если тебя уже ничто не держит, кроме клочка технологии в черепе, вряд ли я чем-то помогу.

— Как понимаю, помочь тебе я уже не могу? — обнаружив отсутствие серого вещества в голове знакомого, пробормотал я.

— Ага… — подтвердил он. Голос сиплый, едва слышный.

Я скрестил руки на груди и окинул его взглядом. Из всех, кого тут уложили, он выглядел самым неудачливым — вместо быстрого конца ему досталась медленная загрузка экрана смерти. Но, что странно, на жертву он сейчас не похож. Он словно аватара которую положили тут на время.

— Что тут у вас случилось? — спросил я, надеясь, что он ещё в состоянии выдать связный ответ.

— Чат… — прохрипел он.

На секунду я не врубился. Чат? Какой чат? Потом дошло — он просит открыть интерфейс. Окей, это я могу.

Мгновение — и перед глазами всплыло окошко системы.

Я ожидал чего угодно — текстового отчёта, кода, может, пары сухих диаграмм. Но вот нарезка с камер видеонаблюдения, да ещё и с записями переговоров — это был приятный сюрприз. Лента событий развернулась передо мной, и, как ни странно, так даже проще было воспринять всю эту кровавую кашу.

Из роликов сразу стало ясно: научный состав этой лаборатории попал под очень жёсткое сокращение штатов. Не в том смысле, что им выдали уведомления, пожелали удачи и отправили домой с коробками, в которых побрякивали жалкие остатки их офисной жизни — кактус, кружка с корпоративным логотипом, пара исписанных блокнотов. Нет. Их сокращали так, что упаковывали их самих — кусками, без возможности апелляции и выходного пособия. Гарантированное увольнение. Бессрочный отпуск в закрытом гробу.

— Что, к вам таки нагрянули конкуренты из какого-нибудь параллельного мира? — всё же уточнил я, подозревая, что история может быть ещё «интереснее», чем кажется на первый взгляд.

Ответ не заставил себя ждать.

— «Нет, это привет от начальства и их хозяев».

И тут же вдогонку — смеющийся смайлик. Словно в этом есть хоть что-то смешное. Я на секунду завис, перечитывая сообщение.

Ну да. Конечно. Кто ж ещё так эффективно устраняет кадровые проблемы, как не своё же руководство? Ничего иного эти бездари не умели. Впрочем, учитывая те странные потеки и куски похожие на кости, у местных HR-ов дело не сказать что задалось.

— А старшой ваш что? — спросил я, больше из любопытства. — Что с моим «зеркалом»?

— «Сбили его. Не пожалели 700 пассажиров, прямо над Атлантикой сожгли».

Я всмотрелся в текст.

Окей. Значит, кто-то решил не мелочиться.

Я нахмурился.

— Стесняюсь спросить, но что же вы такое достали, что вас всех подчистую зачистили? — тихо, но вполне отчётливо поинтересовался я, уже заранее предчувствуя, что ответ меня совсем не обрадует. — И, кстати, где сами чистильщики?

— «Та хрень, по которой ты тут ходишь, это они и есть. А достали… Исполнитель желаний. Любых. Всем. Даром».

Тело моего знакомого вдруг мелко затряслось, и я уже было решил, что всё — конец связи, система отключается, мясной комок отправляется в утиль. Но нет.

Это, мать его, оказался смех. Беззвучный, но от этого ещё более жуткий. Со стороны это было больше похоже на пытку Круциатусом, а не смех. Жуть.

Я прищурился.

— Как в той книжке? — осторожно уточнил я.

— «Лучше. Значительно лучше».

На экране чата замерцали новые строки.

— «Собственно, я ещё жив только потому, что заканчиваю переход».

— Переход?

— «Любые желания. Совсем любые. Раз уж так получилось, хочу свою собственную вселенную. Не эти долбаные параллельности».

Я уставился на слова ответа.

— Со всем тем, что вы наворовали в параллельных мирах? — уточнил я, уже сам не зная, то ли восхищаться, то ли прикидывать, как далеко стоит держаться от этого человека. — Будешь играть в бога?

— «Не… это скучно».

И вот тут произошло то, чего я явно не ожидал.

Изрешечённое,