Пермский Губернский 7. Ультимат. Том 2 - Евгений Бергер
— Может ты успокоишься?
— Я-то? Да я спокоен, как никогда! — фыркнул фамильр, и выхватив из квантового кармана пистолет-пулемёт «Кедр», выбежал на улицу.
— Ох… Твою ж мать… — обречённо вздохнул я, и отстегнувшись, поспешил за ним.
Практически из-под нашего капота торчал потрёпанный «Жигулёнок». Классика. Что-то типа «Пятёрки» или «Семёрки». Морду разнесло так, что теперь было совсем непонятно.
Кузов пошкрябанной машинки был обклеен цветастыми символами и картинками. А вместо обычных колёс — моднявые спортивные диски.
— Так! Кто из вас, мразей, это затеял⁈ — Семён открыл пассажирскую дверь и вытащил оттуда совсем молодого парнишку.
— Простите нас… Серега не справился с управлением… — виновато затараторил он.
— Семён. — холодно произнёс я: — Спокойнее будь.
— Так ты видел, что они с нашей тачкой сделали⁈ Я их сейчас на ремни порежу!
— Успокойся. И сядь в машину.
— Ла-а-а-адно… — недовольно ответил фамильяр, и спрятав пушку, ушёл обратно во внедорожник.
— Ты цел? — я присел на корточки и осмотрел сидящего возле «Жигулёнка» парнишку.
— Цел, Фёдор Александрович… Простите. Я видел, как Серега жал на тормоз… Но… Тормоза, как будто, не работали!
— А с Серегой что?
— Сейчас вылезет…
«Пилот» данного «космического корабля» сильно ударился об руль, потому вылезать не спешил. Пришлось вырвать заклинившую дверь и помогать бедолаге.
— Ух-х-х… — выдохнул он, держась за окровавленный лоб.
— Ты как?
— Да я-то нормально… Господи! Петька узнает — жопу мне порвёт… Это же его машина!
— А почему ты за рулём?
— Одолжил… Чисто по городу с кайфом подрифтить…
— Что сделать?
— Дрифт… Занос… Ну, езда боком, в общем… Снежок навалил… Покрытие идеальное…
— Вот! — Семён злобно зыркнул из двери: — Долбанные свистоплясы! Проклятые заднеприводные бокоходы!!! Расстрелять!!!
— Семён. Будь добр…
— Простите… — недовольный фамильяр вновь скрылся в машине.
— То есть, я правильно понимаю, что вы целенаправленно вошли в занос и врезались в нас?
— Простите, Фёдор Александрович… Вы же обычно на «Мерсе» гоняете… Если бы мы знали, что вы пересели на «Сандаль»…
— А причём тут я? — внутри меня начало закипать возмущение: — На нашем месте мог быть кто угодно. Например, молодая семья с маленькими детьми. И, что? Убил бы ты их на своём корыте. А потом, как? «Извините, мы не думали, что вы пересели на другую машину»?
— Я об этом не подумал…
— Видимо, тебе просто нечем. — обречённо вздохнул я и вытащил мобильный телефон.
— О! Фёдор Александрович! Прошу вас… Не вызывайте полицию! У нас даже прав нет…
— А на кой-чёрт ты сел за руль?
— Ну, так… Зима! Классно же…
— Идиот. Я не собираюсь оказывать тебе медвежью услугу и спускать всё на тормозах. Молодость дана тебе, чтобы совершить ошибки и проработать их. Ибо потом у тебя просто не будет на это времени. — я нашёл в записной книге контакт Оборина.
— Фёдор Александрович… — в голосе Капитана звучала безысходность: — Я всегда рад вас слышать. Это правда… Но, когда понимаю, почему вы чаще всего мне звоните — настроение ухудшается само собой.
— Понимаю. Но это ваша компетенция.
— Да-да… Что случилось на этот раз? Опять террористы?
— Нет. Хуже. Уличные гонщики. Врезались мне прямо в переднее крыло.
— Они хоть живые?
— Да. У одного только рассечение лба, но так… По мелочи.
— Вы будете с ними так же, как и со всеми? Или мне всё-таки вызвать ваших друзей из ДПС?
— Нет. Лучше друзей из ДПС.
— Принял. Сейчас всё будет! Вы их, главное — не отпускайте.
— С этим проблем не будет.
— Хех… Кто бы сомневался?
Завершив разговор, я вновь подошёл к горе-пилоту:
— Так, что там за Петя?
— Лидер наш…
— Лидер? И к какой «группировке» вы относитесь?
— «Игрушечные байкеры».
— Погоди… Но байкеры же — это, которые на мотоцикле?
— А это, чтобы никто не догадался…
— Оригинально. А Петя в курсе, что давать автомобиль без документов — преступление?
— Ну, конечно!
— Особенно… человеку без водительского удостоверения.
— Да… Петя взрослый. Он всё знает.
— Взрослый? И сколько ему?
— Двадцать четыре.
— А тебе?
— Девятнадцать… — в нос тут же ударил прокисший аромат лжи.
— Врёшь.
— Богом клянусь!
— Паспорт давай.
— Нет паспорта…
— Как и твоего бога. — я схватил Серегу за щеки: — Знаешь, что я больше всего не люблю в этой жизни?
— Что?
— Лживых людей и вороватых чиновников. Говори правду! Ты же знаешь, кто я? И знаешь, что я могу сделать? Вообще-то, ваше «уличное представление» можно расценивать, как покушение на губернского дворянина…
— Семнадцать! — взвыл паренёк: — Семнадцать мне! Мамой клянусь!
— Вот. Уже лучше. Так, скажи же мне, уважаемый Сергей. Зачем без прав кататься по городу и рисковать жизнями невинных граждан?
— Так мы же аккуратно…
— Аккуратно. — я указал на разбитый нос «Жигулёнка»: — Ещё повезло, что никто не погиб.
Тем временем, вокруг нас начали собираться такие же ржавые вёдра с наклейками. Видимо, «банда байкеров» подтянулась…
— Господин Осокин! — из тёмно-синей четвёрки, обклеенной анимешными девочками вылез крупный парень: — Вы уж простите нашего товарища! Он ещё юн и глуп…
— Больно красиво говоришь для городского хулигана.
— А кто сказал, что я хулиган? Я, между прочим, на шиномонтажке менеджером работаю.
— Так ты и есть тот самый Петя?
— Нет. Я Витя. А Петя на такие разборки не ездит. — усмехнулся здоровяк.
— Не ездит, потому что доверяет несовершеннолетним свой транспорт? — поинтересовался я.
Витя тут же изменился в лице и гневно взглянул на Серёгу:
— Ты чё, конч⁈ Совсем берега попутал⁈ Да Петя тебя на резину пустит! Дятел…
— Увы, у вашего собрата по клубу не было выбора. Ему приказал губернский дворянин. — я показал перстень с огромным синем камнем.
— Мы прекрасно знаем, кто вы… — Витя тяжко вздохнул и вытащил из кармана старый кнопочный телефон: — Мы можем с вами договориться?
— Ну, конечно, можете! Я всегда открыт для предложений.
— Пятьдесят рублей.
— Эм-м… Это ты о чём?
— Ну… Договориться же. — Витя потоптался на месте и вытащил из кармана смятую купюру: — Я вам дают
