Замочная скважина - Джиджи Стикс

ЭПИЛОГ

ШЕСТЬ МЕСЯЦЕВ СПУСТЯ

Я пробуждаюсь в хозяйской спальне Рочестер-Мэнора, где солнечный свет, густой и тягучий, как жидкое золото, медленно сочится сквозь высокие окна, обращенные в сад, и тончайший шелк занавесок, окрашивая все вокруг в теплые, обманчиво-нежные тона. Кровать, на которой я лежу, необъятна и широка, словно целый мир, способная вместить четверых, и это ложе кажется монументальным символом моего головокружительного восхождения из тесных комнат прислуги в эти покои, пахнущие воском, старым деревом и властью.

Роланд придвигается ближе, его мощное тело излучает сонное тепло, и я чувствую, как его твердые мускулистые руки притягивают меня к себе, а губы, горячие и влажные, приникают к коже моей шеи, к тому месту, где пульсирует жилка, оставляя за собой незримый след обладания. Последние месяцы были окутаны плотным, почти удушающим покровом счастья, столь интенсивного, что временами я задыхалась от его тяжести. Каждый день он приносил мне новую дань, новое подношение: темные, почти черные розы, сорванные в ночном саду, холодные бриллиантовые колье, некогда принадлежавшие его бабушке и хранящие отблеск чужих жизней, изысканные, странные на вкус блюда, которые он, казалось, создавал на кухне в порыве какого-то священного кулинарного безумия. Он делился со мной фолиантами своих любимых книг, в которых на полях остались следы его детских пальцев, желая впустить меня в самые сокровенные, самые счастливые уголки своего прошлого.

А секс… секс был подобен падению в бездну, животному, первобытному слиянию, после которого тело ныло, а душа трепетала. Мы занимались им по два, по три раза в день, с жадностью, как будто он стремился наверстать десятилетия вынужденного воздержания, изгнать демонов одиночества силой чистой, неукротимой плоти. Он был собственником, диким, необузданным, его прикосновения говорили о голоде, о ненасытной жажде, и я никогда в жизни не чувствовала себя принадлежащей мужчине так полностью, так безраздельно, как будто он выжег свое клеймо не на коже, а где-то в самой глубине моего существа.

«Доброе утро, моя прекрасная малышка», — произносит он хриплым от сна голосом, и его губы скользят по моему плечу, оставляя за собой горячую полоску из ощущений.

Его твердый, готовый член упруго ложится между моих ягодиц, и по спине пробегает судорожная, сладостная дрожь.

«Доброе утро», — начинаю я, но внезапно мой желудок сжимается в тугой, болезненный узел. К горлу стремительно подкатывает волна тошноты, едкая желчь обжигает пищевод, словно я проглотила отраву.

Я вскакиваю с кровати, едва успев задержать дыхание, и бросаюсь в ванную, падая на колени перед фаянсовой чашей унитаза как раз в тот момент, когда мое тело содрогается в мучительном спазме. Рвота бьет мощными, болезненными толчками, выворачивая внутренности наизнанку, заставляя ребра гореть огнем, а в уголках глаз выступили жгучие, соленые слезы. Что, черт возьми, я съела? Что за ад творится в моем теле?

Роланд возникает у меня за спиной, его тень падает на меня, и большие, сильные руки осторожно убирают волосы с моего мокрого от пота лица. Пока меня продолжает бить конвульсиями, он массирует мой позвоночник, его пальцы движутся в такт судорожным сокращениям моего желудка, и его низкий голос доносится до меня словно сквозь толщу воды.

«Тише, милая. Выплесни это, выпусти наружу».

Когда худшее наконец проходит, я откидываюсь, прислонившись к холодной фарфоровой стене, и судорожно глотаю воздух, чувствуя себя абсолютно опустошенной, выпотрошенной, дрожащей как осиновый лист.

«Должно быть, пищевое отравление», — хрипло выдавливаю я из себя, и в голове проносятся безумные догадки — может, тот суп из лобстера, может, тот странный на вид петух, чье мясо пахло гроздьями бузины… Мне вообще редко бывало так дурно.

Роланд поднимает меня на ноги, его большие ладони охватывают мои щеки, заставляя меня встретиться с его взглядом, и его брови сдвинуты в озабоченной, напряженной складке. «Ты в порядке?»

«Не могу поверить, что ты застал меня в таком… неприглядном виде», — пытаюсь я пошутить, но голос звучит слабо и прерывисто.

Его глаза, обычно такие спокойные, теперь изучают мое лицо с необычной проницательностью, и в их глубине мерцает какая-то странная, тревожная искра. «Когда у тебя были последние месячные?»

Вопрос повисает в воздухе, заставая меня врасплох. Когда? Я так погрузилась, так утонула в этой новой, сладкой сказке, что перестала отслеживать ход времени, позволила дням и неделям слиться в одно сплошное, счастливое полотно, где не было места таким приземленным, таким физиологическим отметкам.

«Я… — я хмурю лоб, силясь вспомнить. — Не помню».

На его губах медленно, словно против воли, расползается улыбка. «Ты беременна?»

Я издаю короткий, нервный смешок, который звучит почти истерично. Брат Мэтью годами пытался заставить меня родить ему наследника, но тщетно. Старый ублюдок в конце концов сломался и начал обвинять меня, шипя в лицо свои проклятия: бесплодная, никчемная, проклятая. Годы его тирады поселили во мне глубокую, червоточиной, уверенность в собственной неполноценности.

«Ну?» — спрашивает Роланд, отвлекая меня от мрачных воспоминаний.

«Насколько мне известно, нет, — я прикусываю нижнюю губу до боли. — Я бы почувствовала, не так ли?»

Но мысли уже несутся вихрем, сметая всякое сопротивление. Мы занимались любовью каждый день с тех пор, как он разобрался с адвокатами Бланш и окончательно вступил в права наследства, иногда по два, по три раза за ночь. Я была слишком опьянена счастьем, слишком поглощена им, чтобы помнить о таких мелочах, как ежемесячное кровотечение. Черт.

«Оставайся тут», — приказывает он мягко, но твердо, прислоняя меня к прохладной кафельной стене и открывая шкафчик в ванной.

Я завороженно слежу за движением мускулов на его спине, за сетью старых, серебристых шрамов, и не сразу осознаю, что он достает оттуда длинную плоскую коробочку. Мой желудок снова делает болезненный кульбит. Конечно, он был готов к такому повороту. Каждый раз, погружаясь в меня, он шептал на ухо, что я могу понести, что он хочет этого, что ему не терпится увидеть мой живот круглым от его ребенка.

«Сделай», — говорит он, протягивая мне тест.

Я беру его дрожащими пальцами; пластик кажется странно тяжелым и враждебным на ощупь, будто я держу в руках не диагностический прибор, а настоящую гранату с выдернутой чекой. Роланд наблюдает за мной, пока я провожу процедуру, и затем мы оба замираем, уставившись на маленькое окошко, где должна проступить судьба.

Минуты тянутся мучительно медленно, каждая секунда наполнена густым, почти осязаемым напряжением. Пластиковая палочка лежит у меня на ладони, холодная и безжизненная, но от нее, кажется, исходит