Две полоски после вечеринки - Лина Филимонова
Но мне хорошо.
Я ни о чем не думаю. Я просто лечу…
Нет. Для полета это слишком медленно.
Наклоняюсь к своему водителю:
- Можно побыстрее?
- Нет.
- Почему?
- Ты без шлема.
- Плевать.
- Нет.
Какой, блин, строгий! И немногословный. У него не забалуешь…
Тревога, зашевелившаяся где-то в груди, после его слов рассеивается. Он не сделает мне ничего плохого!
***
Покатавшись по значительной части города, мы возвращаемся на то же место. На ту самую парковку.
Я спрыгиваю с мотоцикла. Замечаю, что он припарковался у какого-то заведения под названием “Монако”. Это то ли кафе, то ли бар. А мне как раз нужно в туалет…
Когда выхожу из дамской комнаты, байкер уже сидит на диване за низким столиком и что-то пьет. Жестом подзывает меня. Я сажусь рядом.
- Как тебя зовут? - спрашивает он.
Да какая разница?
Не знаю почему, но мне не хочется говорить свое настоящее имя. Это же как будто немного не я…
- Ну допустим, Эсмеральда. А тебя?
- Ну а я тогда, получается, Квазимодо.
Я хмыкаю. Не очень смешная шутка.
А, впрочем, мне сейчас вообще не до шуток.
- Выпьешь чего-нибудь? - спрашивает он.
Я киваю. Пить хочется.
- Сделай девушке чаю, - говорит он официанту. - Ромашкового.
- Чаю? - удивляюсь я.
- Ромашковый успокаивает.
- А кто сказал, что мне нужно успокоиться?
- Я говорю.
Что-то он уже начинает немного раздражать! Всегда все знает и все решает.
- А ты что пьешь? - спрашиваю я.
- У меня свое успокоительное.
И он протягивает мне бокал, в котором плещется красивая оранжевая жидкость, похожая на апельсиновый сок.
Отпиваю.… Что это за дрянь?!
Горькая, как мое сегодняшнее разочарование. Соленая, как мои слёзы. Ледяная, как сердце моего бывшего парня... Но - с ярко выраженным вкусом грейпфрута.
- Ну как? - спрашивает он.
- Мне нравится.
- Серьёзно?
- Идеально сочетается с моим настроением.
Я допиваю освежающий напиток.
И мой новый знакомый кивает официанту:
- Повторите. Два раза.
Когда приносят новые бокалы, мы чокаемся. Пьём.
- Сколько тебе лет, Эсмеральда? - вдруг спрашивает мой Квазимодо.
- Двадцать пять, - выдаю я.
- Чем занимаешься по жизни?
- Работаю в рекламном агентстве.
Зачем я вру? Да просто не хочу говорить правду. Не хочу быть собой.
Да и какая разница… Сейчас допью и вызову такси. Поеду домой. Лягу спать.
А завтра… проснусь и вспомню, как Катька Ерофеева стояла на коленях перед Платоном…
Я встряхиваю головой, чтобы отогнать неприятные мысли и навязчивые картинки.
И - только сейчас впервые по-настоящему смотрю в лицо байкера. Прямо. Внимательно.
У него темно-карие глаза. Густые черные брови. Трехдневная щетина. Волевой подбородок. И - крупные чувственные губы.
А он красавчик! Совсем не Квазимодо…
Я ловлю себя на том, что заправляю выбившуюся прядь волос за ухо.
Я что, пытаюсь ему понравится?
Нам приносят по новой порции напитка. Я, вроде, уже утолила жажду. Но когда передо мной ставят новый бокал, снова отпиваю.
- Что это? - спрашиваю его.
- Соленая собака.
- Что?!
- Так называется этот коктейль.
Мы снова сидим молча.
Он такой серьёзный. Думает свои серьёзные мысли. Выглядит строгим. Смотрит в сторону. Как будто меня тут вообще нет!
Это как-то даже обидно…
Мысли в голове почему-то начинают бежать все быстрее и быстрее. А язык бежит впереди мыслей. И я выпаливаю:
- Скажи, а я.… я привлекательная?
Он смотрит на меня из своей глубокой задумчивости. И произносит:
- Нет…
Я в шоке. Сегодня что, вечер разочарований?
- Понятно.
Где там мой телефон? Надо срочно вызвать такси. Плакать буду дома.
И тут я слышу:
- Привлекательная - не то слово. Ты охуенная. Просто нереальная… Даже плачешь красиво.
- Ч-чего?
От неожиданности я начинаю заикаться.
- Хочешь спросить, почему же я к тебе не подкатываю?
- Ну…
- Если честно, чутка растерялся.
Да ладно! В такое я точно не поверю.
- Не знаю, на какой козе к тебе подъехать, - продолжает он.
- Кавасаки - идеальная коза! - острю я.
Он смеётся.
Я улыбаюсь.
А ведь ещё час назад мне казалось, что я вообще никогда больше не смогу улыбаться…
Он кладет на стол пластиковую карточку в картонном чехле. Похоже на ключ от номера. Тут что, гостиница? Точно. Как я сразу не поняла? Отель Монако.
Номер у него интересный. 2306. Как дата моего рождения.
- Пойдем? - внезапно произносит байкер.
- Куда?
Он кивает на карточку.
Он что, приглашает меня к себе в номер?
11
Кирилл
Не надо сразу нападать.
Не надо показывать свой голод.
Аккуратнее.... Не спугни. Что-то ты бешено газуешь.
Она смотрит на ключ от номера, который я положил на стол.
- Ты предлагаешь мне….
Ноздри подрагивают. Нижняя губка надувается. Быстрый взгляд, несущий в себе гневную молнию...
- Подняться на крышу, - спокойно говорю я. - Полюбоваться видами ночного города. А ты что подумала?
- Ничего.
Нет, я не надеялся, что она сразу пойдет ко мне в номер.
Это просто намек на то, как могут развиваться события. Как я хочу, чтобы они развивались.
Ага, мечтай.
Чтобы такая девчонка сразу прыгнула к тебе в постель… Закатай все, что у тебя там раскаталось.
На мотоцикл-то прыгнула! А среди байкеров издавна ходит поговорка: села - дала. Вот только девчонка об этом вряд ли знает…
Да и байкеры больше прикалываются, чем сами в это верят.
- Пойдем?
Протягиваю ей руку.
Она вкладывает в нее свою ладонь. Маленькую, горячую, почти невесомую. Я поднимаю ее с дивана. Мы идём к лифту.
Я прошу официанта принести нам коктейли и пледы. Это не положено, но крупная купюра все решает.
Эсмеральда.… интересно, расскажет ли она мне причину своих слез? Думаю, да. Я скоро услышу душещипательную историю про козла… А от чего ещё может рыдать молодая девчонка? По-любому, парень обидел.
А я пожалел.
Потому что… самому хреново. А это пробуждает сочувствие и сострадание к ближним.
Ну и попутно - другие очень сильные чувства. И животные инстинкты. Особенно, когда она нежно прижимается к твоей спине грудью…
Для меня лучшее средство от любого стресса - погонять на мотоцикле. Подумал: вдруг и ей зайдет?
