Замочная скважина - Джиджи Стикс

Моррисон ухмыляется, обнажая жёлтые, кривые зубы, которые явно давно не видели стоматолога.

— Умная девочка. Не такая уж и простушка.

Детали встают на свои места с тошнотворной, леденящей ясностью. Почему Рочестера никогда не трогали. Почему он был так уверен, что ему сойдёт с рук убийство Бланш на своей же территории. Потому что у него был свой человек в полиции. Моррисон помогал скрывать исчезновения. Обеспечивал, чтобы дела не заводили, чтобы поиски не были слишком активными. За мзду. За долю. За возможность быть причастным к этой тёмной силе.

— Сколько их было? — огрызаюсь я, и в голосе уже нет прежнего страха, только чистая, холодная ненависть.

— А это имеет значение? — он делает ещё шаг вперёд, и теперь его грудь почти касается моей. — Они были никем. Беглые жёны, сироты, женщины без связей, без прошлого. Но, должен отдать ему должное, у Рочестера отменный вкус. Он умел выбирать.

Его рука, быстрая и цепкая, хватает меня за запястье, пальцы впиваются в кожу так больно, что я взвизгиваю.

— Отпусти!

— Расслабься, — шипит он мне прямо в ухо, и его горячее, отвратительное дыхание обжигает кожу. — Будет быстро. Честно. Это куда милосерднее, чем то, что для тебя приготовил Рочестер.

Мой взгляд метается по кабинету, ища оружие. Медный нож для вскрытия конвертов на столе. Тяжёлое стеклянное пресс-папье. Моё собственное колено. Мои зубы, в конце концов. Я вбираю в лёгкие воздух, готовясь крикнуть так громко, чтобы разбудить мёртвых.

Но прежде чем звук успевает сорваться с губ, дверь кабинета с грохотом распахивается, и внутрь врывается Роланд.

Он врезается в Моррисона с такой силой, будто это не человек, а таран. Его кулак, сжатый в камень, со всего размаха врезается полицейскому в челюсть. Раздаётся глухой, кошмарный хруст. Моррисон отлетает назад, и алая дуга крови вырывается у него изо рта, разбрызгиваясь по ковру и стенам.

— Никто не смеет трогать то, что принадлежит мне! — рычит Роланд, и его лицо, избитое, но преображённое чистейшей, животной яростью, уже не кажется человеческим.

Моррисон, шатаясь, ударяется спиной о книжный шкаф и инстинктивно тянется к кобуре на бедре. Его пальцы сжимают рукоятку пистолета, но Роланд уже на нём. Он врезается в полицейского плечом, бьёт его в солнечное сплетение, и они оба, сцепившись, падают на массивный стол Рочестера. Дерево с грохотом опрокидывается, разбрасывая во все стороны бумаги, чернильницы, лампы.

— Ты долбанный псих! — хрипит Моррисон, вырывая пистолет из кобуры.

Роланд хватает его за запястье и с нечеловеческой силой бьёт им о острый край перевёрнутого стола. Раз — два. Пальцы Моррисона разжимаются, и пистолет, описав дугу, со звоном отлетает в сторону, скользит по паркету и застревает под низкой книжной полкой.

Драка превращается в первобытную, жестокую схватку. Роланд бьёт кулаками, локтями, коленями, движимый слепой яростью защиты. Моррисон, крупнее, тяжелее, но медленнее, пытается ухватиться за Роланда, тянет его за волосы, за бороду. Они с рёвом врезаются в книжный шкаф, и тяжёлые тома в кожаном переплёте с грохотом падают на пол, поднимая облака пыли.

Моррисону удаётся обхватить Роланда сзади, заложить руку под подбородок и начать душить. На шее Роланда вздуваются вены, лицо темнеет. Он бьёт локтем назад, в рёбра, и Моррисон с хриплым стоном ослабляет хватку. Роланд вырывается, отскакивает, его глаза выискивают оружие.

И находит. Опрокинутая настольная лампа, её длинный электрический шнур болтается на полу. Роланд хватает его, делает петлю и в следующее мгновение набрасывает её на шею Моррисона, затягивая сзади.

Глаза полицейского вылезают из орбит. Одной рукой он отчаянно пытается просудить пальцы под тугой петлю, издавая ужасающие, булькающие хрипы. Другой бьёт по воздуху, пытаясь достать до лица Роланда, но тот держит дистанцию, натягивая шнур с непреклонной, смертельной силой. Я подношу руки к собственному горлу, чувствуя, как пульс бешено колотится в висках, отдаваясь низким, тёмным эхом в самой глубине живота.

Меня не возбуждает вид умирающего человека. Не должно. Но что-то внутри, что-то тёмное и повреждённое, откликается на эту сцену. Трепещет. Роланд убивает ради меня. Убивает того, кто хотел меня убить. Лицо Моррисона из красного становится багровым, затем синюшным. Его ноги судорожно бьют по перевёрнутому столу, затем движения становятся слабее, беспорядочнее.

— Пожа-алуйста… — вырывается у него хриплый, захлёбывающийся звук, больше похожий на предсмертный стон.

Но хватка Роланда только усиливается. Мускулы на его предплечьях вздуваются под кожей.

— Аннализа принадлежит мне, — рычит он, и каждое слово звучит как приговор, как клятва, высеченная в камне. — Никто не отнимет её. Никто.

Я тяжело дышу, губы приоткрыты. Я должна чувствовать ужас, отвращение. Но в сердце моём, в самой его осколке, остающемся от прежней жизни, возникает что-то другое. Что-то глубокое, мрачное и бесконечно спокойное. Где-то в этом безумии, в этой кровавой бойне, я чувствую себя в безопасности. Защищённой. Но это знание слишком ужасно, чтобы принять его. Я зажимаю уши ладонями, пытаясь заглушить эти страшные звуки — хрипы, судорожные вздохи, последние попытки жизни удержаться в теле, которое отказывается служить.

Конвульсии Моррисона становятся всё слабее. Всё реже. Его удары по столу превращаются в лёгкие, аритмичные подёргивания. Он поворачивает голову, его остекленевший взгляд на миг встречается с моим. Губы шевелятся, будто пытаясь вынести последнее проклятие. Но я отворачиваюсь. Не могу смотреть. Не могу признаться себе в том глубоком, запретном чувстве удовлетворения, что наконец-то нашёлся мужчина, который не просто обещает защитить, но делает это. Доводит до конца.

Вместо этого я упираюсь взглядом в обои с цветочным узором, считаю собственные вдохи и выдохи и стараюсь не думать о том, что будет после. О последствиях.

Я жду тошноты. Волны паники. Гнетущего чувства вины. Но ничего не приходит. Моррисон — просто ещё один коррумпированный полицейский, такой же, как Каллахан в Нью-Йорке. Оба были жестоки. Оба пытались использовать меня, сломать, выбросить. Оба погибли, потому что стояли не на той стороне. Я не чувствую ничего, кроме медленного, неумолимого осознания: Роланд сдержал слово. Он сказал, что защитит меня любой ценой. И он это сделал.

Мгновение спустя сильные руки обхватывают меня сзади за талию и прижимают к груди, которая тяжело и часто вздымается после драки. Я вдыхаю знакомый запах Роланда, смешанный теперь с потом, кровью и адреналином: соль, кедр, железо и что-то неуловимо дикое, что позволяет мне чувствовать себя в безопасности даже посреди этого кошмара.

— Он мёртв, Аннализа, — говорит