Две полоски после вечеринки - Лина Филимонова
- А ты сказала, что тебе двадцать пять.
Упс.
- Ты поверил?
- Нет. Ну какие двадцать пять? По тебе же видно, что ты мелкая соплюшка.
- Кто? - обиженно дуюсь я.
- Юная красотка! - поправляется Кирилл.
И снова меня целует. А мне хочется разговаривать. Хочется вспоминать.
- Когда мы встретились, у меня было такое странное ощущение…. как будто мы сто лет знакомы.
- Действительно, странное! - смеётся Кирилл.
- Ну я же не знала! И все равно тебя не боялась. А ведь ты был незнакомцем. Совершенно чужой мужчина.
- Такой чужой, что ты сразу прыгнула на мой мотоцикл. И на мой…
Я закрываю его рот ладошкой.
- Не будь пошлым. Не порть романтичный момент.
- Я самый пошлый романтик на свете. Я тогда не думал, что ты пойдешь в мой номер. Но страстно надеялся на это. И я вообще не ожидал…
- Что я такая легкомысленная?
- Что ты ещё девочка.
Я почему-то смущаюсь.
Вспоминаю свой страх и свою сумасшедшую решимость. Как я вообще смогла? До сих пор не понимаю.
Первый раз встретились - и сразу влюбилась. И сразу в постель…
Ах, да. Не первый. Мы с Киром встречались много раз. Просто забыли об этом…
Правильно говорила тетя Яна - надо выходить замуж за своих! В нашем зоопарке плохих не делают. А Кирилл вообще самый лучший мужчина на свете…
***
Мы останавливаемся перед дверью.
- Тот самый номер! - восклицаю я.
Кирилл кивает.
- Знаешь, что я понял? Номер - дата твоего рождения.
- Да ладно! - улыбаюсь я.
- Все не случайно, моя Эсмеральда. Наша встреча была предначертана судьбой.
Да, этот тот самый номер. Только сегодня он усыпан розовыми лепестками. Весь! А на кровати выложено огромное сердце…
- Ух ты! Это так красиво! Так романтично!
- Говорил же, я самый пошлый романтик на свете.
- Пошлый?
- Конечно, - произносит Кирилл.
Я оборачиваюсь - а он уже без штанов. И в расстегнутой рубашке.
А я, оказывается уже почти без платья…. Даже пикнуть не успела!
Правда, он пытается стянуть его через голову. А молнию не расстегнул. Платье трещит. Но Кирилла это не останавливает…
Он вытащил меня из него! И сорвал с меня белье. И бросил на кровать.
Прямо в центр сердечка из лепестков.
- Ты его разбил! - пищу я. - Моей попой.
Мне немного жалко. Так красиво было выложено…
- А ты разбила мое.
- Своей попой? - смеюсь я.
- Да! Своей офигенной попочкой в форме сердечка.
Произнося это, он все с той же невообразимой скоростью избавляется от остатков одежды.
Я смотрю на него. На его огромный, мощный, торчащий вверх, увитый венами, нетерпеливо подрагивающий и приближающийся ко мне…
Невольно отползаю назад.
- Ай! - пищу я.
- Что такое?
- Ой! Больно!
- Я же ещё ничего не сделал…
- Меня что-то укололо. В попу. И колет до сих пор!
- Кто посмел? - рычит Кирилл. - Мою любимую попочку. Наверное, это шип от розы затесался среди лепестков.
Он поднимает меня. Ставит на пол. И - срывает с кровати покрывало, резко дернув его вверх. В воздух поднимаются сотни розовых лепестков. Так красиво…
Я падаю на кровать под этим розовым снегопадом. Попой кверху.
- Вот здесь больно? - спрашивает Кирилл, исследуя пораженную область.
- Нет…
- Здесь?
- Да. Нет… Не знаю… Уже не больно…
- Вот он! Я его нашел. И вытащил. Тебе ничто не угрожает.
Ага. Если не считать огромного, мощного, торчащего вверх…. Я никак не могу привыкнуть к этому впечатляющему зрелищу!
Правда, прямо сейчас я его не вижу. Потому что лежу лицом вниз. Но я чувствую, что он рядом!
Он смотрит на меня. Хочет меня. Сидит в засаде, готовый наброситься.… Бешеный шмель!
А мой цветочек внизу испуганно, но сладко трепещёт лепестками. У этих двоих телепатическая связь. И взаимная сумасшедшая любовь…
- Я на всякий случай подую, - бормочет тем временем Кирилл. - И поцелую. Моя любимая попочка…
Я чувствую его губы на своей пятой точке. Он целует меня. Скользит языком. Рисует узоры.
И… Он аккуратно раздвигает половинки и я чувствую его палец…. Нет. Это не палец. Это язык… Боже…
Он уже целовал меня туда. Но не с этой стороны. Это как-то слишком… Я пытаюсь отползти.
Он шлепает меня по попе.
- Не убегай!
- Я просто…
- Не нравится?
Я молчу. Он продолжает слишком откровенные ласки. Боже… Так остро. Так горячо и приятно. И так хочется ещё и ещё…
- Нравится? - снова спрашивает Кирилл.
- Да…
- А говорила: не хочу.
- Когда я такое говорила? Не было такого, - бормочу я. - Я всегда хотела. И всегда буду хотеть тебя…
Он подсовывает мне под живот подушку. Теперь я ещё больше открыта для него. Он ласкает меня…. Языком, пальцами, и… да. Своим огромным, мощным, твердым и нетерпеливым…
Раздвигает складочки. Примеряется. Не торопится…. Замер на низком старте.
Я сама двигаюсь ему навстречу. Я хочу его! Почувствовать в себе. Умереть от невыносимого, заполняющего меня всю блаженства. От ощущения, что я принадлежу ему. Без остатка.
Умереть ещё раз, когда он начнет двигаться во мне. И ещё - когда он ускорится.
И много-много раз умирать, когда он будет приближать меня к пику. И снова оттягивать его, дразня и доводя до исступления….
Умереть окончательно с ним вдвоем.
И воскреснуть в его нежных объятиях…
54
Кирилл
- В смысле: домой? - ору я.
- К себе домой, - спокойно отвечает Ксюша. - К родителям.
- Твой дом здесь!
- Да, но…
- Никаких “но”!
И не надо меня драконить. Я так-то очень спокойный парень. Но когда мне заявляют подобное…. могу и вспылить немного. Домой она собралась… А как же я?
- Замуж надо выходить из родительского дома, - произносит эта зараза.
Моя будущая жена.
- Кто тебе сказал
