Я тебя не хочу - Елена Тодорова
— Мне показалось, или ты болела за Чару? — предъявляю ведьме, как только оказываемся снова вдвоем в машине.
Она морщит нос и в принципе смотрит на меня, выражая гребаное сомнение относительно моих умственных способностей.
— Откуда такие выводы?
Оттуда, что я, сука, поймал их за разговором после игры.
Как понять, зачем этот чертов джентльмен обхаживал мою, блядь, служанку, пока я приводил себя в порядок? Вышел он гораздо раньше, и все это время трещал с ней? О чем???
— Кто-то надрывно вопил с вашего сектора «Чара!». Не ты?
— Нет, не я.
И все? А дальше?
Кусаю губы. Подворачиваю язык. Имел бы возможность, скрутил бы его в узел!
Увы, блядь.
Выпаливаю без шанса оставаться похуистом:
— Так и о чем вы разговаривали после игры?
— Не волнуйся, не о тебе.
— С-с-сука… — протягиваю вслух. Из-за чего злюсь на себя. Скрежещу зубами, и все же толкаю: — Ты можешь нормально ответить?
Она смотрит на меня то ли с удивлением, то с чертовым подозрением.
— И чего ты буйствуешь, сатана?
— Я задал вопрос, — давлю сердито.
Шмидт качает головой и утыкается вновь в свою книжку. Только сейчас замечаю, что это не книжка вовсе. Тот самый дневник из прошлого.
Зачем она его читает?
Обмозговать не успеваю, так как Фиалка уводит мои мысли в другую степь.
— Артем сказал, что в последние выходные лета у него на даче планируется какое-то там веселье… Мм-м, вроде как туса в узком кругу… Звал присоединиться… Типа хочет меня со всеми познакомить… Хм, будто я вас, дураков, не знаю…
За ребрами подпекает. И дело не в том, что она назвала нас дураками. А в том, что я не хочу ее видеть среди этих дураков. С Прокурором непонятно, но Тоха с Чарой точно свободны.
Что если кто-то из них реально понравится Фиалке? Способна ли она, допустим, влюбиться?
Пережевав эту мысль, чувствую, как по телу разливается жидким огнем жар.
— Ну и нечего тебе там делать, Шмидт, — высекаю свирепо.
Она, естественно, тут же принимает мои слова в штыки.
— Почему это? — снова фыркает как кошка. — За меня решаешь? — еще более возмущенно. — Может, я как-то сама справлюсь?
Я прикладываю все усилия, чтобы не отвечать ей в том же тоне. Посремся же! Хер потом урегулируешь!
На какое-то время в салоне воцаряется тишина.
Лия читает, шумно листая страницы. Я управляю чертовым автомобилем.
— А ты знал, что первый Эдуард Дмитриевич был против женитьбы сына на татарочке Альфии? — озвучивает ведьма прочитанное.
— Нет, не знал.
— Семья Альфии тоже была не в восторге… Так они и поженились без согласия родни. Поставили их перед фактом.
Я хмурюсь.
— Там что, вся их жизнь описана? — спрашиваю, поглядывая на Шмидт.
— Нет, не вся. Дневник включает записи за тысячу девятьсот тридцать шестой и тысячу девятьсот тридцать седьмой годы. Но кое-что Альфия как бы вспоминает.
Забываю об этой информации практически сразу же после того, как Лия ее озвучивает. Потому как… Смотрю на нее, а она в этот момент перемещается, сгибая ногу в колене и выставляя ее на сторону таким образом, что открывается вид на внутреннюю часть бедра до самой промежности. Короткие шорты не способны спрятать ямочку у райского плода. Там свежак, знаю. А мне лупит в голову, как забродившая слива, так что сходу садит печень.
— О, они провели первую брачную ночь в гостинице «Лондонская»… Это же здесь недалеко! На Приморском бульваре!
— Я знаю, где эта гостиница, — долблю несколько раздраженно. — По-моему, тебе не стоит это читать. Дай сюда.
Тянусь, чтобы отобрать у Шмидт дневник.
— Ах… — вздыхает она, уворачиваясь. — Следи за дорогой, Дим! — выкрикивая это, припечатывает разворот к стеклу. — А познакомились они не поверишь где. На ж/д вокзале! Альфия пишет: «Было ощущение, словно мы знаем друг друга всю жизнь!». Вот это поворот!
— Прекрати это читать!
— Когда я увидела тебя в троллейбусе, у меня возникло похожее чувство. Только Альфия описывает это как нечто хорошее. А мне казалось, что я тебя знаю с ужасной стороны! Возможно, виной тому — предсказание Ясмин.
— Какое еще предсказание?
— В тот день она мне сказала: «Ах… Люцифер! Подобрался-таки смертный прыщ!», — выдав это, заходится смехом.
Я же, взбесившись, резко выжимаю тормоз посреди дороги. Под всесторонним обстрелом клаксонов наклоняюсь и отбираю у замешкавшейся ведьмы дневник. Бросив его в карман дверцы со своей стороны, как ни в чем не бывало продолжаю движение.
— Ты… — сипит Шмидт все еще растерянно. — Отдай немедленно! Это моя вещь!
— С хуя ли она твоя? — выбиваю почти невозмутимо.
— Сказала, моя — значит, моя!
— Я, блядь, поражаюсь твоему умению присваивать чужие вещи!
— Ну и поражайся себе на здоровье!
В атмосфере двустороннего крика доезжаем до изолятора. Шмидт в нервах выскакивает из машины. Практически бежит к входу в здание. Толку-то? Все равно ее без меня на «свидание» не пускают. Да и у меня, как у родственника, возникают определенные сложности. Подаю запрос с предъявлением всех документов, но запогоненная тетка в окне требует еще и письменное разрешение от следователя.
— Вы серьезно? Сегодня, блин, суббота. Как я вам его достану?
— Вопрос «как» меня не касается, — чеканит суровая правоохранительница.
— Господи… И здесь бюрократия! — разоряется Шмидт. — Марк Дмитриевич родной дядя моего парня! Какие еще разрешения? Он лицо еще не осужденное, на минуточку! Мы свои права знаем и нарушать их не позволим! — блефует служанка знатно.
Однако клинит меня именно на конкретном словосочетании.
«…моего парня…»
Понимаю, что это обыкновенная ложь ради выгоды. Но за грудиной все равно что-то скребет. С такой, сука, силой, что кажется, аж подвивает нутро.
Впрочем, эта ложь, как и прочие слова Шмидт, на ментовскую тетку никакого впечатления не производят. Она даже не комментирует эту дичь. Лишь изгибает бровь и, глядя мимо нас, гаркает:
— Следующий!
Мне приходится звонить следователю. Выслушав рассказ, в котором я упоминаю о долбаных эсэмэсках дяди, он охотно соглашается подмахнуть нам позволение. Вот только выдвигает требование присутствовать при этой
