Фантастика 2025-68 - Алексей Владимирович Калинин
Сидит царь и ждет своих подданных…
Михаил Анатольевич раньше был для нас царем. Был богом для серафимов, которым дал работу, хорошую зарплату и возможность превратить своё тело в супероружие. Был, потому что из серафимов остался только я один. Из русских серафимов. Остальные положили головы, защищая своего «царя»…
Я протянул записку Дрону и тот за несколько секунд пробежал её глазами. Отошел в сторону, жуя губами, как будто читал молитву. Ага, у старичка включился мыслительный процесс. Листок подхватил Скиф. Он тоже нахмурил лоб, стараясь понять смысл загадки.
– Ребят, чего там? – несмело прервал шиномонтажник затянувшуюся тишину.
– Там привет тебе и пожелание процветания, – ответил я. – Не скучай, монтажник. Ну что, пойдем, ребята?
– Мужики, я в самом деле думал, что это всего лишь шутка… Мне деньги нужны для больной жены. Шиномонтажкой много не заработаешь, пока не сезон… Мужики…
На мужчину было жалко смотреть. Он и верил, и не верил нам. Переводил взгляд с одного на другого и ждал. Дрон был занят. Скиф тоже пытался что-то придумать. Оставался только я. Но я не создан для утешения.
Хотя с другой стороны – как бы я поступил, если бы был на его месте? Ведь в своё время тоже поверил профессору и вон что в итоге вышло.
– Потому что тебе сказали… Ладно, думай, что наши слова тоже шутка. Тоже пошутили. Мы так сказали, – ответил я. – Это всего лишь квест. На самом деле мы выбросили пуговицы, а к тебе зашли только за запиской.
А что я ещё мог ему сказать? Не мог же я знать, что через полчаса мужчины не станет, а произошедший удар током назовут несчастным случаем. Просто коснулся оголенного провода. Случайность…
Дрон со Скифом кивнули на моё предложение. Мы вышли на Золотую улицу, обошли синее пятно на асфальте и двинулись по улице мимо длинных конюшен, где притаились в ожидании хозяев железные кони.
В голове крутилась загадка. Я прикладывал её и так, и этак. Получалось, что сначала где-то в Москве была яма, потом там насыпали гору…
Гору чего? Гору мусора?
С тем уровнем выбрасываемой грязи, которую практикуют москвичи, любая яма в считанные месяцы станет горой. Вряд ли Михаил Анатольевич будет сидеть на такой куче и ждать нас. Хотя, кто знает этого сумасшедшего гения. Он и на кучу дерьма залезет ради спасения собственной жизни.
Труба одной из фабрик напомнила мне высотку, которую недавно видел. И трубы поменьше ютились рядом… Точь-в-точь…
– Слушай, Дрон, а на месте Москва-сити не было каких-нибудь разработок?
Дрон остановился. Он взглянул на меня так, как если бы я был псом и вдруг заголосил гимн России.
– Ты сам до этого додумался?
– А что? Попал в точку?
– Вообще-то да. В шестнадцатом веке там были каменоломни для строительства Москвы. Правда, итальянские мастера, приглашенные для строительства «белокаменной» предпочли более плотный известняк из другого месторождения «Мячково». Поэтому каменоломни на месте «Москва-Сити» были заброшены. Какое-то время каменоломни использовали как тюрьму, но из-за частых побегов ее закрыли.
– И если там сидит царь, то он должен быть на…
– На золотом троне? То есть на «золотой башне»? Чего-то очень всё просто-о-о, – протянул Дрон. – И к тому же, почему возникло это «мы»? Раньше он нас один ждал.
– Не так уж всё и просто, – хмыкнул Скиф. – Взгляните на поисковик.
Мы с Дроном последовали его совету и вздохнули. Оставшиеся на поисковике точки тронулись с мест и потянулись в одном направлении. Так цыплята с разных сторон куриного двора несутся со всех ног к одному и тому же месту – к кормилке. Даже красные зоны не пугали охотников.
Все двигались к Золотой Башне.
Похоже, что вступает в действие последний элемент нашей игры. И нам придется пробиваться не через менеджеров высшего звена, а через остатки тех, кто хочет жить. Почему-то те, кто с легкостью отнимает жизни, очень не хотят расставаться со своей.
А что оставалось делать нам? Не ждать же, пока в голове разрядится чип и мою бедовую тыковку разнесет, как перебродивший арбуз.
– Ну что же, ловим извозчика и в путь? Возражений нет? – спросил Дрон.
– Есть возражения! А давай сейчас поедем не на такси, а на какой-нибудь машине? – спросил я. – Что-то мне кажется, что если выберем таксиста, то это будет его последняя поездка.
– А для нас? – спросил Скиф.
– А ты можешь остаться здесь и пояснить владельцу – куда делась его машина, – с улыбкой сообщил Дрон.
После этого он подошел к одному из гаражей, стукнул по двери, послушал звук изнутри и одобрительно кивнул.
– В самом деле, Скиф, ты хороший пацан, но это не твоя война, – попытался было остановить парня.
– Завязывайте, а? – хмыкнул Скиф. – Я же сказал, что с вами до конца!
Дрон одним ударом снес массивный замок с дверей гаража. Металл жалобно лязгнул на асфальте. После этого андроид скользнул за небольшую дверцу и открыл изнутри две створки.
Внутри стоял «Фольсксваген Пассат». Похожий на мой.
На тот самый, старенький, на котором я встретил на свою беду Михаила Анатольевича.
Тот самый автомобиль, который сбил Людочку…
Который убил моего ребенка.
Макса…
– Кирюх, могу открыть другой, – сказал Дрон. – Не бледней ты так.
Он тоже видел, какой у меня был автомобиль. Знал про мою беду.
– Нормально, – отмахнулся я. – Это будет даже символично – добраться до финала на той же машине, на которой всё началось.
– Но она не та, – осторожно сказал Дрон.
– Да и плевать, – отмахнулся я. – Плевать.
– О чем это вы? – спросил Скиф.
– Я тебе по дороге расскажу, если Кирюха позволит.
– Позволяю. Чур я за баранкой.
После небольших махинаций с проводкой машина чихнула и заурчала сытым котом. Я сел за руль. Как всё знакомо. Модель была точь-в-точь как у меня. В народе такую прозвали «черепашкой». Старенькая, но добротная модель. Из тех времен, когда делали для людей, а не для продажи.
Внутри салона было чисто. Снаружи машина тоже не покрыта слоем грязи. Похоже, что неизвестный водитель любил свою рабочую лошадку. В салоне пахло пылью и теплым кожзамом. Почти также, как в моей бывшей «ласточке». Черт побери, тут даже елочка была
