Рашен-2 - Тимофей Дымов

Был прекрасный солнечный денек спокойного лета. Папа сидел на невысокой деревянной бочке. Штаны его были закатаны до колен, а голые стопы наслаждались животворящими лучами. Он смотрел на меня, улыбался и молчал. Вокруг него суетилась неизвестная мне молодая девица со смешной тонкой косичкой, похожей на крысиный хвост.

– Почему вы меня не слушаете? Я – Правда, я знаю, как должно быть. И не надо со мной спорить.

– Все-таки решили строить? – спросил меня отец тихим голосом, не обращая внимания на истеричный вихрь вокруг.

– Да, – ответил я. – Там уже не так много осталось. За пару недель должны справиться.

– Не торопись, сынок. Жизнь не обгонишь, только ноги сотрешь.

***

– Димка, проснись! – больно щипали меня тонкие пальцы. – Проснись же, говорю тебе! Ты чего нас в канаву завез?

Я с трудом открыл глаза и попытался собраться с мыслями, чего, конечно же, мне сделать не дали. Мария, Леха, Лариса и даже всегда спокойный Максим громко возмущались, так активно жестикулируя при этом, что тесный салон автомобиля был готов развалиться на атомы.

Что же, спорить бесполезно: мы, реально, чуть не убились, и оправданий для себя я не искал. Молча вышел из машины, вылез из неглубокой придорожной канавы и минут через десять поймал грузовик. Его водитель за бутылку виски вытащил нас из западни и даже помог поменять переднее колесо, покрышка которого взорвалась при падении.

Через час с небольшим, придя в себя, мы продолжили путешествие. Надо ли говорить, что после такой встряски мои пассажиры напрочь забыли про сухой закон и принялись опустошать запасы спиртного, не дожидаясь моря, пляжа и загорелых отдыхающих. А я без устали жал на газ, убегая от места аварии и своих воспоминаний о несчастной Русии, в которой победил фашизм.