Борис Свердлов - Любили мы, любили нас…

 «Копаю грядки, а в уме стихи. ...»

Копаю грядки, а в уме стихи.Сегодня день, услужливый в погоде.Кто мне сказал, что я не от сохиИ к сельской жизни вовсе не пригоден?

Мой дед и бабка родом из села.Когда-то в город въехали с вещами.Возможно, им фортуна помоглаПостроить дом у речки с камышами.

Им пожелаю царствия в раю.Всё там у них, наверное, в порядке.Себя в моем обличье узнают,Особенно согнувшимся над грядкой.

Устал копать. Поставлю вешала.И подвяжу разбуженные лозы.Давно в руке застряла, как игла,От черенка саднящая заноза.

А солнце, от погоды разомлев,Присело остудиться на затоне…Святым напоминаньем о землеМне станут огрубевшие ладони.

 «Море пенится у ног,..»

Море пенится у ног,Волнами играя.А над ним парит дымокУтреннего рая.И рассвет невозмутим.Входит еле-еле.Ночевало солнце с нимНа одной постели…

Шторм

Что ж ты, море, так ревёшь,Тишину пугая?В небе месяц чем-то схожС белым попугаем.На бегу крылом волныНакрываешь землю.Равнодушно, как волы,Тихо тучи дремлют.Этот шторм не лыком шитГребни волн, как кони!И летят из-под копытБрызги на ладони.Шторм каспийский на путиСотрясает душу.И она, того гляди,Вырвется наружу!

 «В тополях застрял рассвет,..»

В тополях застрял рассвет,Отливают жёлтым кроны.Мир недавно был зелёным,А теперь – осенний цвет.Распугав речную гладь,Резкий ветер дунул рябью,Вдруг предзимье станет явьюИ погонит осень вспять?Это будет, но потом…Мы идём. И на дорогеЛистья прямо нам под ногиРасстилаются ковром,Листья кружатся, летят…Ты и я сегодня рядом.Знаю, милая, ты радаОкунуться в листопад.И тебе, и кутерьме,И моей заветной теме,Пусть завидуют всё время,Те, кто пишет о зиме!

 «Плугом месяца вспахано небо,..»

Плугом месяца вспахано небо,Зреют в пахоте звёзд семена.Пригляделся: а нет ли там хлебаИ для полного счастья вина?В эту осень я только мечтатель,И желанье своё не таю:Пусть отпустит Господь благодатиНа страдальную землю мою.Поднимусь под небесным навесомПо тропе на высокий обрыв.То ли черти в реке, то ли бесыУтопили созвездие Рыб.Ещё шаг… и, как птица в полёте!На краю оборвётся мой след.И погаснет звезда, что на взлётеИзлучает загадочный свет.Всё понять и осмыслить нелепо.Потому, безмятежно шаля,Надо мной усмехается небо,И пугает обрывом земля.

 «Над Волгой наш продрогший вечер...»

Над Волгой наш продрогший вечерЦепляет ночь за якоря.Я опоздал к тебе на встречуПод ветхой крышей ноября.В осеннем небе, словно диво,На облаках крыло луныПарит и тает молчаливо,Своей не чувствуя вины.И я парил в парах победыВ пустой беспечности своей.Откуда появились бедыИ бессердечность мрачных дней?Отброшу прочь свои печали!Уйду за тридцать три верстыИ к малой родине причалю,Где деревянные мосты.Пройду по берегу Кутума,Потом залягу в лебеду…И о душе смогу подуматьПод пышной яблоней в саду.Уже мои продрогли плечи.Стою у пирса на краю.И сам себе противоречу,И недосказанность таю.

 «В бреду бродягой бродит осень,..»

В бреду бродягой бродит осень,Забросив бренные дела.И ей теперь не нужно вовсеИ ни двора, и ни кола.Уже скамейку в нашем сквереЗаносит жёлтою листвой.В предзимье я пока не верю!А в расставание с тобой?Вновь ветер яростно, со стономКлеймит дождём остаток дней.Лишь ты, как лик святой иконы,Осталась в памяти моей.

На рыбалке

Приволжский ветер вялил воблу,Гуляя в ветхих вешалах.Спешим рыбачить мы на ВолгуНа быстрокрылых катерах.На Волге нынче места хватитЗатосковавшим рыбакам.И быстроходный мчится катер,Не уступая катеркам.Бросаем снасти на удачуИ о удаче говорим.Речные волны так и скачут,Слегка раскачивая «Крым».Мне повезёт в рыбацком счастье.Но непонятно, почемуМой друг таскает крупный частик,И я завидую ему…

 «Ну, наконец, вагон восьмой. ...»

П. М.

Ну, наконец, вагон восьмой.Устали плечи от чувала.Поеду в Астрахань, домой,От Павелецкого вокзала.

Напоминает всё окрестМне дни, прожитые впустую.Я из провинциальных местИ по провинции тоскую.

Прощай, красавица Москва!Прости, не чувствую разлуки.Лишь в такт маячит голова,Под стать колёсам в перестуке.

В груди добреет сердца стук,А за окном мороз крепчает.И проводник, как старый друг,Мне предлагает выпить чаю.

Вокзальный хаос не стряхнуть.Он до сих пор на наших лицах.И даже поезд в дальний путьСобрал все запахи столицы.

 «Мы собрались, мы снова вместе. ...»

Мы собрались, мы снова вместе.Для нас поэзия – закон.Стихи прольются – будут песниПод семиструнный перезвон.

Вино из чашки вместо чаяЯ добросовестно допьюИ непременно прочитаюСтихи, которые люблю.

Стихи Есенина и Блока,Стихи о вечном и родномИз наших уст звучат неплохоЗа нашим дружеским столом.

Опять поспорили напрасно,Чьи книги нынче нарасхват —Сказал мой друг:– Оставим распри!Виват, поэзия, виват!

Неугомонные поэты!Но не дано, увы, инымТак удивляться белым светомИ грезить небом голубым!

После половодья

Снизу ветки сухие,Вся листва в вышине…Бушевала стихияВ том лесу по весне.Светло-жёлтые метыНа стволах от воды.От палящего летаНе прикрыть наготы.Но не чувствует болиЛишь зелёный росток.Поднимаясь на воле,Как ребёнок у ног.

 «Мороз притронулся слегка – ...»

Мороз притронулся слегка —И жизнь завяла…Не стало позднего цветка,Совсем не стало.

А у садовника запой,А тут работа…Трясёт похмельной головой,Бормочет что-то…

Метет пожухлую листву,А солнце светит.И дым на целую верстуОтносит ветер.

И вдруг, задумавшись, в поту,Себе не веря —Глазами смотрит в пустоту,Душой – в потерю.

 «Отец дошел до Кенигсберга. ...»

Отцу

Отец дошел до Кенигсберга.Пал Кенигсберг.Была жестокой перестрелкаИ колок снег.И санитар из медсанбатаКричал: «Держись!»Жизнь не оставила солдата Осталась жизнь…И лишь никак не переплавитьТого свинца,Который вжился, словно память,Навек в отца.

 «Вот и кончилась путина,..»

Вот и кончилась путина,Это осени вина.Ждёт на пирсе Катерина,Благоверная жена!Мы не виделись так долго —Проскучал я столько днейИ по дому и по Волге,И по Катеньке моей.Скоро, скоро у причалаВстанем мы на зимний срок,Где земных дорог началоИ конец морских тревог.Позимую до путины,А весной – прощай, родня!И заплачет Катерина —Очень горько без меня!

 «Сердцебиение будильника. ...»

Сердцебиение будильника.Рассвет сползает с подоконника.Черно похмелье понедельника.И далеко ещё до вторника.

 «По зимнему Лиману...»

Памяти Олега Куликова

По зимнему ЛимануБрожу я в день утраты.По улице из кранаВода бежит куда-то.

И действует на нервыПейзаж; закрытых окон.Сказали: «Жил он скверноИ очень одиноко».

А небо молчаливоСклонилось над бараком.Скулит себе под ивойБездомная собака.

Над речкой, над погостом,Над садом – снег тишайшийПарит легко и просто,Без подлости и фальши.

Всё было: грех и лихо,И страсть была в поэте…Его стихи, пусть тихо,Звучат на этом свете.

 «Ныне незаметно наступает лето. ...»

Памяти Павла Морозова

Ныне незаметно наступает лето.Отпевают птицы позднюю весну.Отпевают в церкви русского поэта…Я его, как друга, после помяну.

Видимо, от ветра, испугав округуВдруг заголосили все колоколаИ дневное солнце, словно с перепугуОт угрюмой тучи часть оторвала.

То душа над нами облаком небеснымМолча воспарила в голубой простор…Неужели стало на земле ей тесно?Неужели тяжко было до сих пор?

… Тихо поминаем вечером погожим.Майский месяц в небе мается слегка.На портрете друг мой выглядит моложеИ на нас, на грешных, смотрят свысока.

Милая осень моя