Ищу мужа после развода - Арина Вильде

Позор.

Я сглатываю, опускаю взгляд.

— Простите, — выдыхаю я, опуская взгляд. Как же стыдно-то! — И… спасибо.

Тянусь к бутылке, надеясь, что он быстро уйдёт и мне не придётся терпеть эту неловкость перед ним.

Но тут, конечно, Вселенная решает, что мне слишком хорошо живётся.

Резкий хлопок. В коридоре и во всей моей квартире гаснет свет.

Полная темнота.

Мы оба застываем.

— Скорее всего, предохранитель выбило, — спокойно говорит сосед, щурясь в темноте.

Ага. Или это судьба тонко намекает, что дно, на которое я опустилась, оказалось ещё глубже.

— Почему? — хмурюсь я, пытаясь разглядеть его выражение в темноте.

— Пару месяцев назад в подъезде перегорела проводка, — поясняет он. — Вместо того чтобы нормально заменить её, аварийная служба просто перекинула всех на одну фазу. Теперь система не выдерживает нагрузки, и по вечерам выбивает свет.

— Ясно, — я устало вздыхаю. — И что делать?

— Дайте мне стул, — он делает шаг вперёд, и я непроизвольно отступаю. — Щиток находится над дверью моей квартиры.

Я достаю телефон, включаю фонарик, освещаю себе путь до кухни. Там, наощупь, ставлю бутылку виски на стол и хватаю первую попавшуюся табуретку.

Возвращаюсь в коридор и протягиваю её соседу.

Он забирает, ставит под дверь и без лишних слов взбирается наверх.

Я поднимаю руку с телефоном, направляя свет на него, пока он щёлкает чем-то в щитке. Через секунду в коридоре и квартире вспыхивает свет.

Он поворачивается ко мне, ухмыляется.

— Я же говорил, что…

Договорить он не успевает. С глухим треском старая табуретка под ним разваливается.

Он не успевает сориентироваться, падает вниз вместе с ней. Я вскрикиваю, отскакивая в сторону, все происходит как-то слишком быстро и неожиданно.

Грохот, удар.

Он падает прямо передо мной на спину, коротко выдыхает сквозь сжатые зубы и остаётся лежать, прикрыв глаза.

— Чёрт… — пробормотал он, стиснув зубы.

Я зависаю на секунду, силясь переварить произошедшее, потом кидаюсь к нему, опускаясь на колени рядом.

— Вы в порядке?!

Господи, как же неловко! Он ведь на моей табуретке чуть не убился!

Он открывает один глаз, смотрит на меня, потом глубоко вздыхает.

— Вроде да… Но табуретка точно нет.

Я нервно хихикаю, но тут же наклоняюсь ближе.

— Вы точно ничего не сломали? Встать сможете?

— Только свою гордость, — сухо отвечает он, потирая затылок. — И давайте на «ты».

Я протягиваю руку, он ловит её и легко поднимается на ноги.

И вот теперь, когда мы стоим так близко, я впервые осознаю, насколько он высокий.

Огромный.

Притягательный.

Опасный.

Его взгляд скользит по моему лицу, а я внезапно осознаю, что задыхаюсь. Не из-за паники. Не из-за неловкости. А просто потому, что рядом с ним воздух становится гуще, насыщеннее, почти осязаемым.

Глава 7

Он морщится, потирая затылок, а я вдруг замечаю тёмное пятно на его белой футболке.

— Ты поцарапался! — ахаю я, когда понимаю, что это кровь.

Он бросает на меня взгляд, потом смотрит на своё плечо и пожимает плечами.

— Пустяки.

— Это не пустяки, рану нужно обработать, — твёрдо заявляю я со знанием дела.

Он хмыкает, явно не привык к такому беспокойству, но спорить не собирается.

— Ладно, — кивает он.

Так он оказывается у меня в квартире.

— Садись, — указываю я на стул.

Он скептически на него смотрит.

— Ты уверена, что этот выдержит?

Я смеюсь, впервые за долгое время.

— Этот точно надёжный.

Он садится, и я автоматически тянусь к полке, но застываю, когда открываю дверцу.

Чёрт.

Я совсем забыла, что здесь ничего нет. Закрываю глаза, тяжело вздыхаю.

— У меня нет аптечки, — виновато говорю я. Неловко-то как! — Я сейчас сбегаю в аптеку, а ты подожди.

— Не надо, — спокойно отвечает он. — У меня дома есть всё.

— Но… — я чувствую себя виноватой. — Ты из-за меня пострадал.

— Это пустяки, — пожимает он плечами, явно не придавая этому значения.

Я тереблю край свитера, не зная куда себя деть.

— Спасибо за помощь, — говорю искренне. — Меня Лена зовут.

Наверное, самое время представиться.

Он смотрит на меня слишком внимательно. Я бы даже сказала заинтересованно. Черт, как я раньше этого не поняла? Он же наверняка втрескался в меня с первого взгляда! Поэтому и ходит вокруг моей квартиры и пытается помочь. И, нет, у меня не завышенная самооценка. Просто я и в самом деле красотка. Мужчины всегда сворачивали шеи при виде меня. Поэтому мне до сих пор непонятно чего не хватало Олегу? Как он мог повестись на Ритку?

— А я Демьян, — он называет своё имя и я повторяю его про себя.

Мне оно нравится.

Демьян возвращается через пару минут, небрежно бросая на стол аптечку. Хотя честно говоря, я думала он ушел с концами.

— Держи, тут всё есть, — говорит он, потакая моему рвению помочь обработать рану.

Я открываю крышку, достаю антисептик и стерильные салфетки. В этот момент он без лишних слов снимает футболку и кидает её на спинку стула.

Я замираю.

Боже.

Этот мужчина явно проводит немало времени в спортзале. Крепкие плечи, рельефный торс, широкая грудь, сильные руки с натянутой на них кожей. И никакого смущения! Слово специально дает мне возможность рассмотреть товар!

Я сглатываю, стараясь не пялиться слишком откровенно, но ощущаю, как щеки заливает лёгкий румянец.

Как-то странно осознавать, что я сижу в своей квартире наедине с практически голым мужчиной, которого знаю всего несколько часов.

Но Демьян ведёт себя так спокойно, будто это совершенно естественно.

— Ну? — он приподнимает бровь, замечая моё бездействие.

— Да, конечно… — я встряхиваю головой, сосредотачиваюсь на ране.

Он поворачивается ко мне спиной, слегка наклоняя голову, чтобы я могла лучше видеть повреждение.

Ничего страшного, просто царапина, но глубокая. Я беру салфетку, смачиваю антисептиком и осторожно провожу по ране.

Демьян вздрагивает.

Я замираю, чувствую, как напрягаются его мышцы.

— Больно? — спрашиваю я, нахмурившись.

— Нет, просто холодно, — отвечает он, но голос звучит чуть ниже обычного.

Я прикладываю пластырь, кончиками пальцев ощущая его горячую кожу.

Чёрт… Он действительно очень тёплый.

Словно огонь под кожей.

Мой пульс предательски ускоряется.

Я резко