Пташка Барса - Ая Кучер
Уверен, её рыжие пряди бут охуенно смотрятся, намотанными на мой кулак.
– Тебе понравится, – говорит Самойлов, когда дверь открывается. – Вот и она.
Она? Я хмыкаю про себя. Ну, блядь, что он там придумал? Какой-то шлюхой решил задобрить? Не получится.
Я трах на дела не меняю. Нет на свете такой, которая бы сосала настолько хорошо, чтобы я процент скинул или тему закрыл.
Дело – это дело. Бабы – это бабы. Мешать одно с другим – всё равно что бухать перед дракой.
Дверь открывается шире, и в проёме появляется фигура. Я поворачиваю голову… И у меня внутри что-то щёлкает.
Моя пташка.
Сама, сука, влетела в клетку.
Стоит, глаза распахнула так, что видно – зрачки расширились. Шагнуть боится. Смотрит на меня, как на приговор.
И мне от этого тепло. Прямо под рёбрами.
Черт, она выглядит так, что хочется сорвать с неё всё, что на ней есть. Послать нахуй Самойлова и по-другому кабинку использовать.
Шумоизоляция здесь охуенная, сладкие крики девчонки буду слышать только я один.
Внутри сразу встаёт это звериное – прижать, зажать, чтобы не дёргалась.
Она тихо охает, когда видит меня. Этот звук – как спусковой крючок. Чую её страх и растерянность.
Дверь за её спиной захлопывается с глухим щелчком, девчонка вздрагивает. Я смакую каждое её движение.
Этот страх у неё в глазах – как хороший виски: горький, обжигающий, но в нём есть то, что цепляет, затягивает, заставляет хотеть ещё.
Я люблю, когда они боятся. Когда в глазах этот дикий блеск, и они не знают – бежать или остаться.
– Я… Мне… – начинает лепетать. – Мне лучше…
– Не рыпайся, пташка, – цежу я.
И она застывает. Послушная. Как по команде. Отлично. Вот это я люблю – когда одно слово и взгляд решают всё.
– Вроде ты говорила, что не подведёшь, – наклоняет голову Самойлов, и в его голосе эта вечно мерзкая уверенность. – Или струсила?
– Вы меня подставили! – с обидой бросает она ему.
– Разве? У нас встреча. Ты участвуешь. Как договаривались.
Я хмурюсь. Что за хуйня происходит? Откуда эти двое знакомы? Какого чёрта они тут диалоги свои разыгрывают, будто я статист?
Мне не нравится, когда за моей спиной что-то мутят. Совсем. В груди начинает подниматься то самое – густое, тёмное, с привкусом крови.
Жажда. Ответов. И если их не получу – будут кости трещать.
– Знакомься, Барс, – ухмыляется Самойлов, явно наслаждаясь моментом. – Моя новая помощница.
Сука.
Эта инфа встаёт в горле, как осколок стекла. Мне плевать, как он это называет. Помощница, секретутка – это моя пташка.
И трогать её никому нельзя. И если кто-то решит, что можно обойти меня и взять её себе…
Я уже чувствую, как в голове крутится одно слово: война.
Если Самойлов думает, что начал игру – значит, он уже проиграл.
Потому что моя собственность трогать нельзя. Никому. И если кто-то рискнёт…
Я сотру его в пыль.
Глава 13.1
Смотрю, как девчонка подходит. Неуверенно, мелкими шагами, будто пол может провалиться. Её взгляд мечется между мной и Самойловым.
Меня это забавляет. И злость щекочет изнутри. Хорошая смесь – как перец в коньяке.
Она тормозит у столика, смотрит на меня, на Самойлова, и снова на диваны. Их два. Один занят мной. Второй – этим гладким ублюдком. Третьего нет.
Сука. Выбор из двух – всегда про территорию.
Я смотрю на неё ровно, не моргая. Пташка, даже не вздумай. Пизда тебе, если сядешь к другому мужику.
Во мне закипает собственник – тот, что никогда не спит. Принцип простой: моё – значит моё.
Похер, что хотел чисто выебать её. Сейчас другое. Сейчас момент, когда на моё протягивают руку. И я эту руку откушу до локтя, если понадобится.
– Садись, – говорю жёстко.
Девчонка не дура. Хоть и ведёт себя, как отбитая иногда. Взгляд всё равно выдаёт – понимает, где оказалась. С кем бы ни села – проблем не оберёшься.
Вздрагивает, на лице бегущая строка из идей. Понимает, что ей пиздец.
А вот нехуй было за моей спиной с Самойловым базарить.
– Знаете… – мнётся на месте. – А я постою, наверное. Да! Так думается лучше. Кровь приливает… К мозгу, да. Ноги… Кхм… Тоже при деле. И вообще стоя… Э… Равновесие лучше.
– Сядь, – цежу негромко.
Она сглатывает, проводит пальцами по рыжим волосам. Смотрит то на меня, то на Самойлова, будто выбирает, в какой пасти зубы ровнее.
– Нет-нет, – мотает головой. – Не хочу вмешиваться в ваши разговоры. Я это… Помощница. В сторонке буду. Вдруг ещё гости…
– Либо ты посадишь свою задницу рядом со мной – прямо сейчас. Или пеняй на себя, – рычу.
Она вздрагивает. В глазах – вспышка. Губы распахиваются на вдохе – красные, влажные. И этот жест у меня внутри щёлкает все нужные тумблеры.
Жар поднимается от нутра, кровь стучит в висках.
– А ты так и не научился с девчонками базарить, – хмыкает Самойлов. – Воспитание мимо прошло?
– Я сам разберусь, как мне разговаривать, – отрезаю. – Ты прекрасно знал, кого приводишь. Это твоё сердечное признание, что проблем хочешь?
– Девчонка ко мне пришла за работой. Разве я виноват, что ты своих девок обеспечить не можешь? А помощница мне нужна.
Внутри всё щёлкает. Так, будто кто-то спустил предохранитель у меня в голове. Жлобом назвал, мразь?
Злость поднимается снизу, густая, как нефть. Идёт к горлу, давит на виски, в пальцах зудит сила.
Запах крови уже почти реальный – я всегда заранее чувствую, это как погода перед грозой: воздух глуше, дыхание короче, пальцы сами находят узелки силы.
Если она пришла к нему – что, не хватило бабок? Решила намекнуть, сука, что ставка её выросла?
А чему тут удивляться? Девки всегда на бабки падкие. Это их простая математика: внимание, безопасность, выкладка – и где-то в сумочке звенит мелочь.
По этой дороге легко работать – кидай купюры как хлебные крошки, и добьёшься нужного.
Правда в том, что я их за это не осуждаю. Я просто считаю правила. Хочешь бабок – озвучь цифру. Хочешь крышу – озвучь цену. Но за спиной – не суетись. Не тащи мои темы в чужие руки.
– Нет!
