Белоснежка для босса - Алёна Амурская
Батянин слегка мрачнеет.
— Я изолировал её от любых рисков, — констатирует он без малейших попыток оправдаться. — Ошибка стратега. Защищая от внешней угрозы, я случайно запер её в сейфе вместе с болезнью.
— Ошибаться — это нормально, Андрей, — я вздыхаю, переводя взгляд на лужайку. — Главное, что теперь решение найдено. Посмотри на Павлика и Женьку. Для них она не пациентка с тяжелой травмой спинного мозга, а просто нормальная прикольная бабушка, с которой весело кидать мячик пушистой собаке. Они не знают ее истории и не делают никаких скидок на её прошлое, зато тормошат от души.
— Да, в них действительно нет жалости, — задумчиво говорит Батянин. — Твои дети требуют от неё действий, как от равной.
Я поворачиваюсь к нему, заглядывая в любимые черные глаза.
— Это же чистая психология. Взлом программы. Их отношение сработало как идеальное самоисполняющееся пророчество. Видя, что эти дети воспринимают её как нормального здорового человека... она и сама наконец-то начала в это верить.
В черных глазах Батянина вспыхивает теплый, лукавый огонек. Он притягивает меня к себе вплотную и тихо смеется:
— Ты не просто взломала программу, родная. Ты занесла в мою идеальную матрицу самый разрушительный вирус в виде детского визга, раскиданных игрушек и пернатого социопата. Камня на камне не оставила от моих правил. — Он нежно целует меня в висок и усмехается. — Одна маленькая женщина с двумя пацанами разнесла в щепки мою крепость и переписала все протоколы лечения на простой детский смех. Клянусь, это самое счастливое поражение в моей жизни.
Словно в подтверждение моих слов, на лужайке происходит удивительное.
Огромный ретривер с разбегу тормозит прямо перед креслом Елены Сергеевны, уморительно плюхается на попу и, громко пыхтя, выплевывает слюнявый красный мячик прямо ей под ноги, к самым подножкам коляски. Павлик тут же подскакивает следом, тычет пальчиком в мяч и требовательно кричит:
— Баба Лена, твоя очередь! Пинай далеко-далеко, к тем кустам!
Врачи на террасе синхронно задерживают дыхание, подавшись вперед, и я чувствую, как напрягается всё тело Батянина. Его пальцы на моей талии сжимаются так сильно, что становится почти больно, но я не издаю ни звука.
Елена Сергеевна с видимым усилием медленно переводит взгляд на свои ступни. Взгляд, который долгие годы был затуманенным и отрешенным, сейчас абсолютно ясный, сфокусированный и живой. Она сжимает бледные губы, концентрируя всю свою волю на этом единственном движении. Проходит долгая, звенящая секунда... и вдруг её правая нога еле заметно вздрагивает. А затем носок домашней туфли медленно, неуклюже, но совершенно осознанно сдвигается вперед и толкает резиновый бок мяча.
Мячик откатывается недалеко, метра на полтора, лениво шурша по траве. Но для женщины, чьи ноги двадцать лет были парализованы, этот слабый пинок — всё равно что удар олимпийского чемпиона.
Пес с радостным лаем срывается с места, и дети визжат от восторга, бросаясь вдогонку. А над лужайкой раздается звук, от которого время вокруг нас просто останавливается.
Елена Сергеевна смотрит на бегущих детей, на эту брызжущую через край жизнь, и начинает смеяться. Это тихий, немного надтреснутый, ржавый от долгого неиспользования звук. Сначала это просто глухое клокотание в груди, но с каждой секундой он набирает силу, становясь всё более звонким и искренним.
Она смеется. По-настоящему, от всей души.
Батянин долго смотрит на смеющуюся мать. Потом шумно выдыхает и вдруг, перехватив мою ладонь, властно уводит меня с шумной террасы вглубь дома. Мы идем по тихим прохладным коридорам особняка.
Я не спрашиваю, куда мы направляемся, и просто подчиняюсь его широкому шагу, чувствуя, что происходит что-то очень важное для него. Но что именно, приходится только гадать.
В итоге Батянин приводит меня в свой личный кабинет.
Здесь, в отличие от залитой светом террасы, царит густой полумрак и строгая мужская тишина. Пахнет кожей, дорогим деревом и легкой прохладой. Мы останавливаемся в самом центре комнаты, где на изящном постаменте всё так же стоит забальзамированная алая роза под тяжелым стеклянным колпаком, из-под которого откачан воздух.
Идеально сохранившийся цветок, который мать подарила ему в день страшной трагедии...
Раньше, когда я смотрела на эту инсталляцию, мне становилось жутко. Эта роза всегда казалась мне символом его искусственно замороженного мира. Памятником его чувству вины, вечному трауру и тотальной неспособности отпустить ту страшную потерю. Он хранил её в вакууме, не позволяя времени и тлену коснуться лепестков, точно так же, как хранил свою собственную душу в вакууме одиночества.
Батянин подводит меня вплотную к постаменту.
Я смотрю на его профиль и поражаюсь переменам. Он больше не смотрит на этот цветок с мрачной одержимостью, которую я видела в его глазах раньше. Его лицо расслаблено, а взгляд — спокоен, чист и светел.
Не отрывая своих черных глаз от моего лица, Батянин медленно протягивает обе руки к инсталляции. Его крупные сильные пальцы ложатся на края тяжелого стеклянного купола.
— Андрей... - ахаю я, внезапно осознав, что он собирается сделать.
Он не колеблется ни секунды. Твердым решительным жестом берет и поднимает толстое стекло вверх.
Раздается короткий шипящий звук. Вакуум нарушен. Воздух, напоенный запахами весны, пылью и жизнью, устремляется внутрь, безжалостно касаясь идеальных, но мертвых алых лепестков, которые были заперты здесь два десятилетия.
Печать прошлого сломана окончательно и бесповоротно.
Батянин спокойно ставит тяжелый стеклянный колпак рядом на стол, а затем поворачивается ко мне. Его горячие, чуть шершавые пальцы нежно касаются моей щеки.
— Ну всё, сказка про заколдованный замок официально отменяется, — с легкой улыбкой сообщаю я, чуть повернув голову, и целую его ладонь. — Ты только что собственноручно испортил свой главный музейный экспонат, уважаемое Чудовище. Теперь сюда доберется сквозняк, банальная физика, и она теперь просто осыплется. Никакой больше магии замороженного времени. Уверен, что готов к такому бардаку на своем столе?
— Мне больше не нужно останавливать время, Лиза, — говорит Батянин. — Потому что я хочу жить в нём каждую секунду вместе с тобой. В этом шумном хаосе с твоими детьми, зоопарком и нашим будущим.
— Ты точно уверен? — шепчу с легкой улыбкой. — Наш хаос бывает очень громким, Андрей Борисович.
Его губы трогает ленивая полуулыбка, от которой у меня бегут сладкие мурашки.
— Я справлюсь, — отвечает он.
Затем притягивает меня к себе так крепко, что между нами не остается ни миллиметра свободного пространства,
