Хрупкое убежище - Кэтрин Коулc

— Не будь так уверена. У меня IQ сто сорок четыре.

Брови Ро поползли вверх:

— Интересно. Значит, я тут живу с гением.

— Я предпочитаю термин «ботаник».

— Ладно, пусть будет ботаник. У тебя есть очки в толстой черной оправе? Мне кажется, мне бы это понравилось.

Я резко притянул ее и поцеловал. Языком легко коснулся ее губ, подразнил, но не пошел дальше. Не до тех пор, пока она не узнает все. Когда я отстранился, ее ореховые глаза были чуть расфокусированы:

— В следующий раз надену очки для чтения.

Ро снова пристально на меня посмотрела.

Я вздохнул:

— Профайлеры — это своего рода аналитики. Мы собираем все факты по серии преступлений и составляем образ подозреваемого: возраст, пол, расу, черты характера.

— Откуда вы берете дела?

— Нас вызывают местные полицейские или другие отделы ФБР, если преступления пересекают границы штатов.

— Много переездов, без постоянного дома, — задумчиво сказала Ро.

— Постоянные командировки. Жили в гостиницах.

Она добавляла штрихи к своему образу меня:

— Сколько ты там проработал?

— Почти пять лет.

Ро сжала мои руки сильнее:

— Наверняка ты повидал много ужасного.

В горле пересохло, но я заставил себя говорить:

— Да. Но недостаточно.

Она нахмурилась:

— Недостаточно?

— Я не позволял этому проникать внутрь. Должен был бы. Но выключил ту часть себя. Видел преступления как данные, а не как чьи-то судьбы.

— Это естественно. Иначе утонул бы в горе. Это защита.

Вот она — Ро. Всегда видит лучшее во всех. Даже во мне. Но она давала мне слишком много поблажек.

— Возможно, частично так. Но была и другая, более гадкая сторона.

Она не отвела взгляда.

Мне пришлось изо всех сил удерживать её взгляд:

— Я думал, что я чертовски крут. Мой мозг идеально подходил для профайлинга. Я видел связи, которых не замечали другие. Раскрывал дела быстрее людей с десятилетиями стажа. — Я сильнее сжал ее руки, возвращая себя в настоящее. — Я стал самоуверенным. Написал пару книг. Получил немного медийного внимания. Продолжал работать.

— Энсон, — тихо сказала Ро. — В этом нет ничего плохого — быть хорошим в своем деле.

— Возможно. Но я вел себя как самодовольный ублюдок. Считал, что знаю все.

— И что-то случилось, — прошептала она.

Я еле заметно кивнул:

— Мы начали работать над делом о серийных убийствах, охватившем несколько штатов — с юго-запада до северо-западного побережья. Все жертвы — женщины. Связанные. Следы от веревок на лодыжках, запястьях, шее. Причина смерти — перерезанная сонная артерия.

Ро вздрогнула:

— Он перерезал им горло.

— Да. Но каждый раз он отправлял письмо местной полиции. Подсказку. Игру.

В ее глазах отразилось все то, что я должен был чувствовать по этому делу, но не чувствовал:

— Это ужасно.

— Для него это был кайф. Почти сексуальное удовольствие от игры в кошки-мышки. В каждой записке — загадка. Подсказки давали буквы, а буквы — место. Его прозвали Палачом.

— А это место — где находили тело, — закончила за меня Ро.

— Да. — Я снова провел круги по ее рукам. — Я оказался слишком хорош в его игре. После одной пресс-конференции он понял, что это я разгадываю его загадки.

Ро сжала мои руки так сильно, что, наверное, завтра останутся синяки:

— Он зациклился на тебе.

Я сглотнул:

— Потом он стал слать подсказки напрямую в наш отдел, адресуя их мне. Я должен был догадаться, что он начнет копать. Он отправлял письма семьям жертв, показывая, что наблюдал за ними. Интервью, соцсети — он отслеживал их, потому что получал кайф от их страданий. Эмоциональная пытка близких была для него не меньшим удовольствием, чем само убийство.

Она задрожала в моих руках:

— Энсон…

Мне было глупо думать, что я не стану его целью, что он до меня не дотянется. Я публиковал книгу под своим вторым именем как под фамилией, на пресс-конференциях не светил настоящую фамилию. Думал, этого хватит.

Страх потемнел в глазах Ро, превращая золото в глубокую бронзу:

— Что он сделал?

— Нашел мою семью. Мою сестру. Подкараулил ее возле больницы в Портленде, где она работала. Держал сутки. А потом перерезал ей горло и прислал мне загадку, чтобы я ее нашел. Мы даже не знали, что она пропала. Она постоянно работала бешеными сменами в отделении неотложки. Я не знал, что он мучил ее целый день, резал ей горло, потому что был слишком занят собственной самоуверенностью.

— Энсон… — хрипло прошептала она. — Скажи, что его поймали. Что он сидит в тюрьме до конца жизни.

Я покачал головой. Боль лишь глубже вонзалась в меня — еще один провал:

— Неизвестно, где он. Дела до сих пор открыты, но он затих, как только я ушел из бюро. — Я с трудом сглотнул, пытаясь подавить ком в горле. — Я уже угробил свою сестру, а когда через три месяца у отца случился инфаркт, я знал — его убил тоже я. Мама думает так же. Сказала это прямо на похоронах отца.

Ро лишь крепче сжала мои руки, не отводя взгляда, хотя глаза ее наполнились слезами:

— Это не ты сделал, Энсон.

— Я мог и не держать нож, но по сути — это все равно я, — процедил я.

Ро встряхнула мои руки, ногти впились в кожу:

— Ты пытался остановить его.

Я действительно пытался. До смерти Греты я выложился полностью. Ночи без сна, чтобы продолжать расследовать даже тогда, когда бюро переключалось на другие дела. Бесконечные звонки, поездки за свой счет обратно на места преступлений. Но не было ли это уже навязчивой идеей? Может, это было больше про собственное эго, чем про служение делу.

Ро отпустила одну из моих рук и откинула прядь волос с моего лица, задержав пальцы:

— Никто из нас не состоит только из света или только из тьмы. Мы — смесь. А искры загораются именно благодаря темноте.

Ком в горле сжал дыхание.

— Мне больно, что с тобой все это случилось. Что ты потерял тех, кого любил. Что какой-то монстр отнял у тебя столько. Но ты — прекрасный человек, Энсон. Добрый. И ты такой благодаря всему, через что прошел.

Ее взгляд прожигал меня:

— Ты — тот, кто терпеливо приручал напуганную собаку, доказывая,