Главный приз для мажора - Анастасия Градцева
Провожаю ее до самой общаги, а там, остановившись на аварийке, слежу за тем, как она выходит из машины и идет к крыльцу. У нее на плечах все еще моя толстовка.
От этого в груди что-то болезненно сжимается.
Телефон вибрирует уведомлением: поездка закончена, оцените водителя… Я сбрасываю его и вижу еще одно сообщение, которое мне прислала Лена.
«Ян, можешь просто так заехать ко мне – адрес знаешь :) извинения принимаю цветами и поцелуями»
Я досадливо морщусь.
Сначала писала про свидание, теперь вот это. Что за хрень?
Я. Просто. Извинился.
Я не подкатывал к ней снова.
Это так тупо, что та девушка, которая мне нужна, динамит меня, потом дает надежду и опять отталкивает. А ненужная готова на шее повиснуть, хотя я вел себя с ней как мудила.
«А хочешь я приеду? Скажи только куда. Ян? Не молчи!»
Блин, я даже отвечать ей ничего не хочу, просто закрываю чат, бросаю телефон на соседнее сиденье и вдруг замечаю краем глаза что-то на полу, около задних сидений. Черт, да это же Дашин свитер. А она его искала.
Свитер мокрый, грязный и похожий на тряпку, но я все равно держу его в руках как будто это сокровище. Надо вернуть. Только сначала в стиралку закинуть.
Я еду домой по ночному городу, рассеянно слушаю музыку, а перед глазами мелькают картинки сегодняшнего вечера. Залитое дождем и слезами Дашино лицо, ее серебристый смех, ее голые коленки, едва прикрытые моей футболкой, ее теплая осторожная улыбка, ее губы…
Черт, ее губы…
Не могу перестать о ней думать. Злюсь, бешусь и все равно – не могу.
А завтра выходные. Это значит, что я еще целых два дня ее не увижу!
Нет, я могу притащиться к общаге или позвонить.
Но что-то мне подсказывает, что меня пошлют.
А я, блин, так и не понял, с чего она психанула.
Настроение отвратительное. Половину субботы я сплю, потом еду к папе, давно с ним не виделись, а в воскресенье встречаюсь с пацанами.
– Дес, ты какой-то вообще странный стал, – высказывается Лега. – Мы типа беспокоимся.
– Нормальный я. У меня просто мозги наконец на место встали, – мрачно говорю я.
– А выглядит, что наоборот съехали. Из-за Смирновой! – встревает Димыч и тут же получает от меня подзатыльник.
– Я же сказал! – рявкаю я. – Она тут не при чем!
Но пацаны смотрят на меня с такими понимающими усмешками, что очень хочется стереть их кулаком.
– Что вы так пялитесь?! – психую я.
– Дес, да ладно тебе, – успокаивающе говорит Егор. – Мы же за тебя. Ну вляпался, с кем не бывает.
– Нам просто капец как странно, что она тебя динамит, – добавляет Лега.
– Ты дурак? Поэтому Дес за нее и зацепился, – фыркает Димыч. – Его еще никто не динамил. С его-то смазливой рожей и папиными бабками.
И это меня неожиданно задевает.
– А что, во мне больше ничего нет, кроме этого? – резко спрашиваю я. – Только деньги и внешность?
– А этого разве мало? – искренне удивляется Лега. – Это же считай джек-пот. Девкам такое и надо.
– Она не девка, – резко обрубаю я.
– Блин, Дес… Ну окей, девушка. Просто…
– Хватит, – морщусь я. – Закрыли тему. Поехали лучше на мототрек погоняем.
Весь вечер мы проводим на мотоциклах, и домой я возвращаюсь дико вымотанный. Но от мыслей о Дашке это не спасает.
Жму на газ, в ушах свистит ветер, а в голове почему-то начинает звучать музыка.
Моя музыка.
Резкая – как чувство, которое вывернуло меня наизнанку и разворотило мне грудь.
Чувственная – как наши взгляды в упор, как ее жаркое дыхание.
Отчаянная – как моя влюблённость.
Я торопливо прибавляю скорость. Мне нужно домой, мне нужно сесть и записать эту музыку.
Я всю ночь сижу за ноутом, хлещу кофе как ненормальный, хожу по комнате туда-сюда, и когда начинает светать, у меня готова мелодия. Всего на две минуты, но она вот прям такая, как надо. Как я слышал у себя в голове.
Я сохраняю полученное, смотрю на время и иду в душ. Спать мне сегодня не светит, потому что скоро начнется первая пара.
А в универ мне надо обязательно.
И на Дашку посмотреть, и с одним типом поговорить.
Я уже знаю, что он с физфака, поэтому, когда приезжаю, иду сразу на их этаж. Жду у аудитории.
Когда появляется этот козел – в очочках, в клетчатой рубашечке, с рюкзаком на плече – меня аж перекашивает от злости. Хочется его на части разорвать за то, как он обошелся с Дашей. Но я ограничиваюсь одним ударом в челюсть.
Тип отлетает к стене и скулит, схватившись за лицо.
– Эй, ты чего творишь! – Тут же подлетают ко мне остальные студенты. – Что за беспредел?
– Совсем мажоры охренели!
– Ну! Что он тебе сделал?!
– Вот этот, – я брезгливо киваю на съежившегося у стены очкарика, – бросил девушку одну ночью на остановке. Девушку, которая мне очень важна. Скажите спасибо, что с ней ничего не случилось, потому что одним ударом я бы тогда не ограничился. Тебе ясно, убогий? И только попробуй хоть на метр к ней приблизиться.
– Марк, серьезно? – удивленно спрашивает кто-то из этих физиков. – Он не врет?
Я сплевываю на пол рядом с этим уродом, а потом иду к лестнице.
Дальнейшее развитие событий меня мало интересует.
Одно запланированное на сегодня дело уже сделано, осталось еще кое-что. Вернуть Дашке свитер.
Глава 32.
Даша
Я иду на пары, и меня немного потряхивает от напряжения.
Все выходные я пыталась не думать о Яне, но не получалось.
И Наташка этому нисколько не помогла.
– Даша, а почему ты так уверена, что Десподов тебе врал? – спросила она.
– Там было сообщение, я же тебе сказала! Ян при мне переписывался с какой-то Леной! А она ему отвечала, что тоже скучает!
– Ты могла просто спросить его, – заметила Наташка, дернув плечом. – Пусть бы показал тебе телефон и объяснил, кто ему пишет. А ты просто молча психанула и сбежала. Нет, Даш, ты не думай, что я его защищаю. Он вообще тот еще козел. Но почему-то именно на тебе его клинануло. Прикинь, Десподов даже подошел ко мне и попросил, чтобы я ему писала про тебя. Типа если вдруг у тебя будут сложности, он попытается их решить. Ну что ты смотришь на меня так? Да, это я ему написала про чайник! А
