Я сломаю тебя - Джиджи Стикс
Сдерживая волнение по поводу их реакции на мой неожиданный визит, я звоню в дверь и прислушиваюсь. В ответ — тишина. Я поглядываю на садовую дорожку, гадая, не разозлится ли мама, если я воспользуюсь запасным ключом, спрятанным под камнем у её лабиринта из живой изгороди.
Дверь открывается, и я отшатываюсь. Мама стоит в дверях — её улыбка мгновенно сменяется гримасой.
Стоять перед мамой — всё равно что смотреть на себя через старый фильтр, который придаёт коже сияние. У неё такие же изумрудно-зелёные глаза с золотистыми вкраплениями, такой же нос-пуговка, пухлые губы и высокие скулы. Её костная структура более выраженная, чем у меня, и обрамлена волосами до плеч, такими тёмными, что кажутся почти чёрными. Персональный тренер, пилатес и белковая диета сделали её тело подтянутым. Она выглядит на тридцать с небольшим, хотя ей только что исполнилось пятьдесят.
— Что ты здесь делаешь? — спрашивает она, переводя взгляд на мою сумку. — У меня и так забот полон рот с Клайвом.
— Мам, случилось кое-что. Впусти меня, пожалуйста? — я складываю руки, смущаясь от того, что приходится выпрашивать у неё крохи.
Так было после аварии. А может, и раньше. Папа как-то объяснил, что мама не может смотреть на меня из-за чувства вины, но неужели она всегда будет такой холодной?
Обычно я не так сильно нуждаюсь в её одобрении, но с тех пор, как мне выписали новое лекарство, она стала для меня спасательным кругом. Иногда кажется, что я пытаюсь пробиться сквозь желе. А иногда — что пытаюсь найти дорогу в густом тумане. Всё затуманено, из-за чего я чувствую себя пленницей в собственном сознании. Я едва могу функционировать, не говоря уже о том, чтобы найти работу.
Предполагалось, что моя платформа для социальных сетей принесёт мне некоторую независимость. Я планировала использовать свою законченную рукопись, чтобы заработать аванс и начать оплачивать медицинские расходы. Доктор Сент — неплохой психиатр, но она обо всём докладывает маме.
Мама поджимает губы и оглядывается через плечо, как будто проверяя, не заметил ли кто, что она стоит в компании слегка неуравновешенной дочери, которая обесцветила левую половину своих волос.
— Я бы не стала просить, но мне больше некуда идти, — добавляю я.
Её взгляд становится жёстким, и я снова чувствую себя десятилетней обузой. После аварии было время, когда я полностью зависела от мамы во всём, включая походы в туалет. Я переминаюсь с ноги на ногу и стараюсь не ёрзать.
Проходит целая вечность, прежде чем она разворачивается на каблуках и уходит по коридору, отделанному деревянными панелями, в сторону кухни.
Она, как и весь особняк, выдержана в стиле Тюдоров — пара дубовых балок на потолке, ряд шкафчиков на стене. Как ни странно, у этой пары, у которой столько денег, что они могут себе позволить всё, нет ни домработницы, ни даже уборщицы на полставки. Мама сама обо всём заботится, поэтому терпеть не может гостей… По крайней мере, так она говорит, когда я спрашиваю, можно ли мне провести у них выходные.
Дядя Клайв сидит, склонив голову, на высоком табурете у мраморной стойки. Я никогда не встречалась с ним лично и видела только на старых фотографиях, но его сразу можно узнать. Это более бледная, измождённая, потрёпанная версия отца — с грязными светлыми волосами, сальными прядями, падающими на лицо.
— Клайв, — говорит мама подозрительно бодрым голосом. — Поздоровайся с Аметист.
Вздрогнув, он смотрит на меня через всю кухню бегающими глазами, его пальцы сжимают стакан. Раздувая ноздри, он смотрит на меня снизу вверх и хмурится.
— Аметист.
У меня мурашки бегут по коже. Что-то в этом мужчине не так — и я говорю не только о его внешности. Мой взгляд скользит по закатанным рукавам его мятой рубашки, где я вижу бинты.
— Что случилось? — спрашиваю я.
Мама несётся через кухню и выпроваживает меня из комнаты.
— Не говори об этом, — шепчет она. — Он… ранимый.
— Что случилось с его руками? — шепчу я в ответ.
— Банда линчевателей, — она понижает голос до едва различимого шёпота. — Они выследили его по новому адресу и подожгли дом.
Я смотрю в сторону кухни. Может, у меня с памятью проблемы, но я почти ничего не слышала о дяде Клайве, не говоря уже о том, что у него были проблемы с законом.
— Что он натворил?
Мама тащит меня дальше по коридору.
— Он только что вышел из тюрьмы.
— За что?
— Он невиновен. Ты меня слышишь? — спрашивает она с ядовитой интонацией.
— О-окей. Когда он вышел?
— Две недели назад.
— И сколько он там пробыл? — спрашиваю я неестественно лёгким голосом.
— Почти пятнадцать лет. Почему ты спрашиваешь?
Я качаю головой, в голове проносятся разные варианты. Всё это время я думала, что Джейк написал записку с угрозами и сделал фото, потому что напал на меня в тот же день. Это предположение было слишком простым и удобным.
Жуткие сталкёры не отправляют сообщение в один час, а набрасываются на жертву в другой. Им нравится держать в напряжении. Джейк долго готовился: писал троллинговые комментарии в соцсетях и угрожал мне в личных сообщениях. Его угрозы всегда были виртуальными, пока он не появился у меня на пороге.
А что, если полароидный снимок и нацарапанная записка — дело рук кого-то, кто не в курсе, что такое интернет? Пожилой психопат, который любит терроризировать молодых женщин, используя аналоговые методы? От этой мысли по спине пробегает холодок.
Кроме того, мой настоящий адрес известен лишь немногим, поэтому я решила, что у меня только один враг. Мой новый преследователь мог узнать все подробности обо мне от мамы.
Страх сжимает моё сердце, но я всё равно киваю.
Блестящая догадка.
Джейк был всего на несколько лет старше меня и никак не мог сделать эту фотографию. Виновник должен быть старше и, скорее всего, знать меня до предполагаемого несчастного случая.
Наконец-то у меня появилась потенциальная зацепка: странный дядя сомнительных моральных качеств, которого только что выпустили из тюрьмы за настолько чудовищное преступление, что люди до сих пор пытаются его поджечь.
ДЕВЯТНАДЦАТЬ
