Ледяное сердце - Стэллиса Трифф
— Зато теперь ты на личном опыте знаете, через что проходят твои подопечные, — парировал Лёха.
Она рассмеялась. Звонко, искренне.
— Ты всегда так оперативно реагируешь?
— На травмы? Да. Привычка. Сам через многое прошёл, и ребят вытаскивал. Часть работы.
— Не только работы, — тихо сказала она. — Это настоящий человеческий поступок. Спасибо. Серьёзно.
Он кивнул, снова чувствуя лёгкую неловкость от похвалы. Подъехали к её дому — обычная пятиэтажка, но ухоженная.
— Довести до квартиры? — спросил он, заглушив двигатель.
— Если не сложно… Лифт, правда, не работает.
Он помог ей выйти, взял костыль, понёс её на руках до третьего этажа.
— Заходи, пожалуйста. Хоть на чашку чая или горячего шокалада, в знак благодарности. Я хоть и калека, но вскипятить чайник могу.
Он хотел отказаться — дела, тренировка. Но посмотрел на её зелёные, искренние глаза, на усталое, но благодарное лицо, и кивнул.
— Ненадолго.
Квартира была небольшой, уютной, с налётом лёгкого, творческого беспорядка. Книги на полках, несколько картин на стенах, мягкий плед на диване. Пахло корицей и старой бумагой.
— Садись, располагайся, — сказала Анжела, ковыляя к крошечной кухне. — Я быстро.
Лёха сел на диван, осматриваясь. Его взгляд упал на предмет, лежащий на книжной полке. Не вязался с обстановкой. Пара боксёрских перчаток. Старых, потрёпанных.
— Ты боксом что-ли занимаешься? — не удержался он, когда Анжела вернулась.
— Нет, это брата моего — Ромы. Ему двадцать один, он боксёр. Помешан на этом. — Она села в кресло напротив, осторожно положив больную ногу на пуфик. — После того как родители погибли многое изменилось.
Она сказала это просто, без пафоса, но Лёха почувствовал, как по его спине пробежал холодок.
— Погибли? Мне так жаль…
— Авария. Года назад, до сих пор помню… Остались мы втроём. Я, Рома и младший наш, Ваня. Ему девятнадцать, учится на программиста и любитель мотоциклов. Вот и ютимся тут. Я должна быть рядом с ними всегда, как самая старшая…
Лёха слушал, и его собственные проблемы — недопонимание Марком, неудачный интерес к Диларе, давление спорта — вдруг показались мелкими, незначительными. Перед ним была девушка, которая несла на своих плечах груз, немыслимый для многих.
— Ты сильная, — сказал он наконец, и это была не пустая любезность.
— Ну, даже у сильных людей есть своя боль, — она слабо улыбнулась. — А ты, Алексей… Прости, Лёха? Так тебя все называют?
— Да. Лёха.
— Ты сегодня был именно таким… Решительным, надёжным. Спасибо тебе за это.
Они проговорили ещё час. О спорте, о психологии, о жизни. Разговор лился легко, без напряжения. Лёха, обычно осторожный в общении с новыми людьми, особенно с женщинами, раскрывался. Говорил о давлении капитанской повязки, о страхе подвести команду. Она слушала, кивала, задавала точные, умные вопросы. Не как психолог, а как человек.
Когда он наконец поднялся, чтобы уйти, было уже темно.
— Я… Можно, я позвоню? — спросил он у двери, чувствуя себя опять подростком. — Узнать там, как нога?
— Я буду ждать звонка, — ответила Анжела. И её улыбка была тёплой, настоящей.
Он шёл к своей машине, и в груди у него было странное, лёгкое, почти воздушное чувство. Встреча. Настоящая встреча. Не игра, не расчёт, не больное прошлое. Что-то чистое и новое. Имя этому чему-то новому была — Анжела.
Глава 10
Воздух в зале был накалён до предела, но не от жары. От энергии. Сегодня был день спаррингов. Гул голосов, лязг цепей, рёв тренеров, глухие удары по мешкам — всё сливалось в единую симфонию насилия. Марк стоял в своём углу, бинтуя кисти. Его лицо было сосредоточенным маской. После того провального вечера в парке он ушёл в работу с удвоенной, почти саморазрушительной силой. Тренировки, спарринги, бесконечная возня с Динамитом. Даже Дымок, обычно требующий внимания, получал его по остаточному принципу. Боль была лекарством. Знакомым, горьким, но действенным.
— Шторм, к тебе новичок, — кивнул Валера в сторону ринга. — Парень рвётся в бой. Кисляков Роман. Я его называю теперь «Кислая Ромашка». Смотри, не размажь сильно.
Шторм кивнул, взглянул на того, с кем предстояло драться. Парень стоял у противоположных канатов. Лет двадцати с небольшим, крепкого телосложения, с широкими плечами и взглядом, чуть рыжий, коротко стриженный и с темно-зелёными глазами. Он нервно переминался с ноги на ногу, бросая на Марка быстрые, оценивающие взгляды.
Они сошлись в центре ринга. Рефери дал последние наставления.
Гонг.
Рома, ринулся в атаку сразу, как выпущенная из лука стрела. Его удары были размашистыми, мощными, но грубыми. Шторм уходил, уклонялся, ставил блоки. Он чувствовал силу в этих ударах — парень не зря был крепко сбит. Но не было дисциплины. Не было расчёта.
— Не спи, старик! Держись! — кричал Рома, пропуская точный джеб Марка в лицо. Его голова дёрнулась назад, но он даже не заморгал, снова рванув вперёд.
Шторм почувствовал знакомый привкус — не крови, а раздражения. Он пропустил несколько ударов по корпусу, почувствовав тупой отзвук в рёбрах. Хорошо. Проснулся.
Он изменил тактику. Перестал отходить. Начал встречать Рому в ближнем бою. Короткие, хлёсткие апперкоты в печень, жёсткие блоки, сковывающие атаки. Рома заёрзал, его дыхание стало хриплым. Он пытался клинчевать, но Шторм был сильнее, выворачивался, наносил точные акцентированные удары.
В третьем раунде Рома, уже изрядно потрёпанный, но не сломленный, пошёл в свою коронную — дикий, почти неконтролируемый размах справа. Марк увидел его за милю. Он сделал шаг вперёд, внутрь замаха, и нанёс короткий, как выстрел, контролируемый правый хук в челюсть. Не со всей силы. Но достаточно.
Рома споткнулся, отлетел к канатам, удержался. Он тряхнул головой, в его глазах стояли не боль, а ярость и уважение. Он кивнул Марку, признавая удар.
Гонг. Спарринг окончен. Они разошлись по углам.
— Ну что, размазал? — спросил Валера, подавая Марку воду.
— Крепкий орешек, — отдышавшись, сказал Марк. — Силёнка есть. Но голова пустая. Дерется, как танк — напролом.
— Молоды ещё вы. Горячки много.
После душа, когда Марк переодевался, к нему подошёл Рома. На лице у парня красовалась солидная ссадина, но он улыбался.
— Шторм, да? Спасибо за науку. Дал мне по первое число.
— Сам напросился, — буркнул Шторм, но без злобы. — Силу не на тех растрачиваешь. Учись головой работать.
— Да я учусь! — горячо сказал Рома. — Просто… Иногда закипаю. Тренер говорит, что это моя главная проблема. — Он помолчал. — Слушай, а не хочешь как-нибудь потренироваться вместе? Без спарринга. Поработать над техникой? Я бы поучился.
Шторм посмотрел на него. В глазах парня
