Во власти греха - Ния Экс
В холле толпа. Все куда-то бегут, но я замираю, потому что прямо передо мной вырастает огромная спина. Широкая, в обтягивающей чёрной футболке, под которой угадываются мышцы, достойные обложки журнала. На шее — край татуировки спины, какой-то кельтский узор, уходящий под ткань.
— Прочь с дороги, — раздражённо бросаю я, пытаясь обойти эту гору мяса.
Гора оборачивается. И я давлюсь кофе.
Демьян Греховный. Студент старшего курса, по слухам, перевёлся к нам с какого-то спортивного факультета, потому что завалил очередную сессию. Или потому что покалечил одногруппника на тренировке. Или потому что имбецил. Вечно в ухе золотая серьга-кольцо, вечно эта наглая рожа с лёгкой щетиной и заигрывающий взгляд, от которого у нормальных девушек подкашиваются колени. А у меня — челюсть сжимается от отвращения и желания врезать. Никогда не понимала этот типаж мужланов, знающих о своей привлекательности. Пускай, он со своей ухмылочкой с разбегу расшибет себе голову об стену!
— Осторожнее, мелочь, — лениво цедит Демьян, окидывая меня надменным зеленым взглядом сверху вниз. — Пролить кофе на такую блатную футболку — это преступление. Это же «Левайс»!
— Левайс у него, видите ли, — фыркаю я. — Сделай одолжение, отойди с прохода, а то задохнусь от твоего вонючего парфюма.
— От парфюма? — брюнет усмехается уголком рта. — Это естественные феромоны, малышка. От них не задыхаются, от них текут ручьями.
Я закатываю глаза так сильно, что вижу собственный мозг.
— Свали уже, Казанова. Тебя там Новикова заждалась.
Новикова Римма — моя сокурсница и лучшая подруга, и она, в отличие от меня, при виде Греховного впадает в состояние анабиоза. Вот и сейчас я замечаю её за колонной: она затаилась и делает мне отчаянные знаки, чтобы я не грубила её божеству.
— Соня! — с угрожающим шепотом подлетает она, едва Демьян уходит. — Ты чего с ним так? Он же офигенный! Ты видела эти мышцы? У меня от одного его взгляда трусы хоть выжимай!
— Римма, — морщусь я. — Трусы надо почаще менять, а не выжимать. И ничего в нём особенного. Тупой качок-быдло. Посмотри на него — серьга в ухе, татухи по всему телу, уверен, что он пуп вселенной. Такие в лучшем случае становятся фитнес-тренерами, в худшем — сидят в тюрьме за разбой. Выродок, да и только. И какого хрена он на нашем факультете забыл? Небось, богатый папочка устроил!
— Ну почему ты такая вечно злая? — Римма обиженно надувает губы. — Он просто брутальный. Настоящий мужчина, а не твой Никита-семинарист, который, наверное, и целоваться-то боится, чтобы в устав не вписаться. Вот, кстати, ты и бесишься, что даже соплячок твой никак твою фасолинку не потеребит, как следует!
— Замолкни! Никита хороший, — отрезаю я. — И он меня уважает. Мы бережём отношения для чего-то настоящего. А не разбрасываемся феромонами направо и налево.
— Для чего настоящего? Для загса и венчания? — фыркает Римма. — Сонь, тебе двадцать два, а ты до сих пор девственница! Это ненормально!
— Это нормально! — шиплю я, хотя внутри что-то ёкает. — Это мой выбор! Я хочу, чтобы первый раз был с любимым человеком, в правильной обстановке, а не в общаге под храп соседей.
Римма вздыхает и тянет меня в аудиторию. Новикова, не сказать, чтобы профи в сексуальных делах, но для здоровья она периодически находит самых разных парней. Однако, Греховный остается для неё недосягаемым.
* * *
Всю пару я сижу как на иголках. Мысли скачут. Перед глазами стоит спина Греховного. Татуировки. Плечи. И вдруг — нарезка из моего вчерашнего сна (или что это было, помутнение на фоне написанной собственноручно главы романа?). Та же ширина плеч. Та же татуировка, мелькнувшая на предплечье. Те же пальцы, сжимающие мои волосы.
— Да ну бред, — шепчу я себе под нос.
— Что бред? — переспрашивает соседка.
— Всё, — отмахиваюсь я.
Не может быть. Греховный — последний человек, который стал бы... ну, это. Он же вообще на меня ноль внимания обращает, только подкалывает вечно, называя мелочью, шмакодявкой, малявкой. А во сне... во сне этот мужик смотрел на меня с такой нежностью, будто я его любимая жена, его собственность, вся его жизнь.
Я трясу головой, прогоняя видение. Надо срочно написать новую главу. Отвлечься. Выйти в универ, встретиться с Никитой. Он сегодня обещал зайти после пар, мы пойдём пить облепиховый сезонный чай в ту милую кофейню, где он расскажет мне о своих духовных подвигах, а я буду кивать и делать вид, что меня это очень заводит.
Господи, меня реально заводит только собственное воображение.
И какой-то хрен из сна.
* * *
После пар я вылетаю на крыльцо и нос к носу снова сталкиваюсь с дымящим Греховным. Он стоит, облокотившись на перила, лениво курит яблочный Чапман, глядя куда-то вдаль. Серьга в ухе поблёскивает на солнце. Рукава его рубашки закатаны, и я вижу татуировку. Чёткий рисунок. Такой же, как тот, что мелькал в моем сне. Ужас какой-то.
Сердце пропускает удар. А потом ещё один.
— Чего уставилась? — он переводит на меня взгляд, и в его глазах пляшут чёртики. — Нравлюсь?
— Да иди ты нахуй, — выдыхаю я и быстро сбегаю по ступенькам.
— Соня! — окликает он.
Я замираю. Демьян впервые называет меня по имени.
— Чё-ё-ё?
— У тебя слюна на подбородке, — старшекурсник криво усмехается. — Дать платочек?
Я машинально вытираю подбородок. Слюны нет. Козёл. Сука, как же бесит этот мудак!
— Придурок, — бросаю я и ускоряю шаг.
Но внутри всё дрожит. Потому что когда я вытирала подбородок, я вспомнила, что во сне, перед тем как отключиться, чувствовала чей-то палец на своих губах. Точно так же стирающий остатки горячей спермы.
Нет. Нет, нет, нет. Это просто совпадение. У большинства качков татухи. И пальцы у всех примерно одинаковые. Я почти бегу к остановке, когда сзади раздаётся знакомое:
— Сонечка!
Мой любимый Никитка. Легок на помине.
Облегчение накрывает меня волной. Я оборачиваюсь и вижу его — худощавого, высокого, в строгой форменной рубашке с длинным рукавом, с рюкзачком за плечами и смущённой улыбкой на лице. Ангел, а не парень.
— Никита! — я подлетаю к нему и чмокаю в щёку. — Как хорошо, что ты пришёл!
— Я же обещал, — Колокольников краснеет от моего поцелуя, и на его веснушчатом лице появляется явный румянец. — Ты какая-то взъерошенная. Случилось что?
— Да так, — отмахиваюсь я. — Греховный достал.
Никита хмурится, но ничего не говорит. Он никогда не ругается. Он вообще святой! Идём в кофейню, он заказывает нам чай, рассказывает о своих лекциях, о том, как они обсуждали природу
