Отец жениха. Запретный контракт - Ира Далински
Я бьюсь, выкручиваюсь, пытаюсь ударить коленом, ногой по голени, царапаю его руки, которые держат меня, как стальные тиски.
— Заткнись! — рычит он, пытаясь придавить меня всем телом, одной рукой зажимая мне рот.
Пальцы впиваются в щёки. Я кусаю его ладонь, чувствую солоноватый вкус кожи. Он дёргает руку с ругательством.
И вдруг всё меняется.
Дамира резко отрывают от меня. Не я вырвалась. Его отбросили. Сильно. Он, пошатываясь, отлетает к противоположной стене, спотыкается о тумбу и грузно оседает на пол.
В дверном проёме, заполняя собой всё пространство, стоит… его отец.
Глава 2
Теймур.
Его появление было как удар грома.
Он молча закатывает рукав своей рубашки, обнажая мощное запястье и дорогие часы. Движение спокойное. Весь его вид дышит такой первобытной, неоспоримой силой, что даже визгливая подруга Дамира резко замолкает, зажав ладонью рот.
Теймураз даже не смотрит на неё. Его взгляд, тяжёлый, как свинец, скользит с ошеломлённого Дамира на меня. Останавливается на моих запястьях, где уже проступают красные отпечатки пальцев его сына. Что-то в его лице становится ещё жёстче, ещё опаснее.
— Встать, — произносит он, разрезая тишину.
— Отец, это не твоё дело! — зашипел Дамир, пытаясь подняться на ноги со второй попытки.
— В кабинет! — рявкает мужчина, отчего блондинка подпрыгивает на месте. — Ты тоже!
Обращается ко мне.
Перевожу влажный взгляд в его глаза, те самые, что обычно спокойные, непроницаемые как замерзшее озеро. Сейчас это озеро треснуло, и из трещин прорывалась магма. В них нет ни капли алкоголя, только абсолютная, сконцентрированная ярость. Но не холодная, как у Дамира. Обжигающая. Такая, что от неё кровь стынет в жилах.
— Я п-провожу… Аню и… зайду, — пробормотал Дамир, заплетающимся языком пытаясь выиграть хотя бы пять минут перед расплатой.
Теймураз не удостоил это ответом. Он резко развернулся и пошел в сторону кабинета, не оборачиваясь, в полной уверенности, что за ним последуют.
И мне пришлось идти. Я прошла мимо Дамира, не глядя на него, чувствуя, как его пьяный, злобный взгляд провожает меня в спину.
Теймур.
Высокий, с пронзительными чёрными глазами и резкими чертами лица. Он всегда казался мне неприступной горой. Когда-то даже спас меня от Дамира, застав нас в странной ситуации. Теперь я понимаю, что тот случай в спальне парня, к которому я по глупости заглянула, был вовсе не случайностью. Дамир хотел… затащить меня в свою постель.
А я идиотка даже не поняла, что происходит. Сказала себе, что мне показалось. Померещилось.
Когда его отец снёс замок с двери, которая почему-то оказалась заперта, его сын соврал:
— Мы просто обсуждали банкетный зал!
Я просто хотела спастись. Но оказалась в ситуации похуже.
Исповедь.
В просторном кабинете я сиротливо села на краешек кожаного дивана, не в силах сдержать рыдания.
— Он… обещал… визу… — слова рвались сквозь спазмы в горле.
Теймур молча подал мне хрустальный стакан с коньяком, я лишь мотнула головой. Не пью я.
Его взгляд скользнул по моим дрожащим пальцам, которыми я теребила пуговицы на белоснежной блузке. Теперь этот наряд казался костюмом клоуна.
— Расскажи всё. С начала.
И я рассказала. Про отчима, который смотрел на меня голодным взглядом несколько лет. Про мать, предпочитавшую не замечать, закрывающую глаза на его «знаки внимания». Про побег с последними деньгами и дипломом в потрёпанной сумке. Про истекающий срок визы и необходимость найти законное основание для пребывания в их стране.
— Теперь у меня есть три дня до депортации, — прошептала я, глядя на свои колени. — Без документов на работу не берут. Никто не хочет проблем с мигранткой. А учеба для визы должна быть очной… у меня не получилось оплатить семестр. Домой мне нельзя! Ни в коем случае!
Теймур Барсов долго молчал, задумчиво поглаживая подбородок. Потом он медленно поднял взгляд на меня.
— Я помогу.
— … что?
— Только на моих условиях.
И снова этот взгляд. Та странная, манящая и пугающая искорка в его глазах, которую я вижу каждый раз стоит этому мужчине посмотреть на меня.
— Ты выйдешь замуж, Лея. За меня.
Глава 3
В этом кресле, в этом доме, в этом наряде невесты — везде я была лишней. Как и под собственной крышей, которая не смогла меня защитить от домогательств отчима.
Но нельзя давать себе слабину. Нельзя позволять этому… этому странному оцепенению, которое находит на меня в его присутствии, взять верх.
Всегда-всегда, когда он рядом, я чувствую себя так, будто меня поместили под стекло. Барсов видит слишком много. Замечает дрожь в пальцах, слишком быстрый вздох, малейшее движение и это сводит с ума. Потому что внешне…
Нет. Я даже не допускаю такой мысли. Он старше. Он отец того человека, за которого я, по глупости и необходимости, собиралась замуж. Его черты слишком резкие, взгляд слишком пронзительный, а сила в нём слишком очевидная и пугающая.
Это не привлекательность. Это угроза.
И если иногда мой взгляд задерживается на его руках с татуировками, на линии скулы, на том, как он заполняет собой пространство — это лишь животный инстинкт. Распознавание доминанта. Страх, замешанный на адреналине. Не больше.
Но я сломалась. Рассказала. Вывалила к его ногам всю свою убогую правду, которую скрывала от его сына. Про отчима, чей взгляд на моей коже оставлял ощущение липкой грязи. Про мать, которая выбрала слепоту. Про побег, который оказался не спасением, а лишь переходом в другую ловушку.
Сказать это вслух все равно что перерезать последнюю нить. Я оголила самое больное, самое унизительное. И теперь сижу перед ним голая душа в дурацкой блузке.
Я не смотрела на него, но кожей чувствовала тяжесть его размышления. Он взвешивал. Оценивал.
И когда он заговорил снова, мое сердце на секунду замерло, а потом забилось с такой силой, что звон пошел в ушах.
Брак. С ним.
Я подняла глаза, встречаясь в его с той самой искрой.
Той, что я ловила краем глаза за обедом, когда он смотрел на меня поверх бокала. Той, что мелькала, когда он поправлял свой пиджак на выходе, а его взгляд скользил по мне, быстрый, как удар хлыста. Она всегда пугала и смущала одновременно. Заставляла внутренне сжиматься и… краснеть. От стыда. От гнева. От чего-то еще, в чем я никогда, НИКОГДА себе не признаюсь. Это не интерес. Нет. Это просто реакция на опасность. Как у
