Прикосновение смерти - Т. Л. Мартин

— Ничего из этого?

Я медленно качаю головой в ответ, затем сжимаю губы, пытаясь сдержать очередной смешок.

Так неуместно, Лу.

Его глаза сужаются, губы сжимаются по причине, отличной от моей.

— Это называется шуткой, — мягко объясняю я, прикусывая нижнюю губу зубами, прежде чем с губ сходит еще одна улыбка. — Чувство юмора. Или, в моем случае, печальная попытка на минуту забыть о реальности.

Долгое мгновение он не двигается. Не говорит. И мне интересно, происходит ли это прямо перед тем, как он решает убить тебя, забрать твою душу. Может быть, он просто замирает, время останавливается, а потом бац — бац — бац, спасибо, мэм, у него есть вы.

Вместо этого он снова застает меня врасплох, откидываясь на спинку сиденья и вытягивая ноги.

— Шутка, — задумчиво бормочет он, проводя большим пальцем по подбородку. Он поворачивает голову в мою сторону, глаза сверкают. — Тогда ладно. Скажи мне что-нибудь реальное.

— Что-то реальное?

Он кивает, как будто это самая простая просьба.

— Как насчет… — Я не уверена, сработает ли это, но попробовать стоит. — Я заключу с тобой сделку. По какой-то причине поговорка никогда не заключай сделку с дьяволом вспыхивает у меня в голове. Но он не Дьявол. Верно? — Я расскажу тебе несколько фактов. Но за все, что я тебе скажу, ты расскажи мне один в ответ, о себе.

Он молча изучает меня, снова наклоняя голову в знакомой мне манере.

— Договорились.

Я ухмыляюсь, затем протягиваю руку. Его взгляд скользит вниз, затем он хмурит бровь. Неужели он не знает, что такое рукопожатие?

— Ты должен был взять мою руку и пожать ее, — объясняю я, мой собственный лоб отражает его. — Вот так. Я наблюдаю, как рука, лежащая на его колене, напрягается в момент дурного предчувствия, пальцы на мгновение сжимаются в кулак, прежде чем отпустить. Я опускаю свою руку в его, сглатывая, когда смелый жар его кожи соприкасается с моей, и слегка сжимаю ее. Затем он усиливает хватку, пока не оказывается в моих объятиях.

— Это, — шепчу я, все еще наблюдая за нашими соприкасающимися руками, — рукопожатие.

Когда я возвращаю свой пристальный взгляд к нему, он вообще не смотрит на контакт. Он сосредоточен на мне, внимательно изучая мое лицо. Каким-то образом выражение его лица смягчается, как будто его бдительность понемногу ослабевает, и нежный взгляд что-то делает с моим животом, с моей грудью. Это похоже на мягкое пожатие, притягивающее меня к нему. Заставляя меня хотеть приблизиться на дюйм. Вместо этого я убираю руку, вытирая ладонь о штаны.

— Итак, я начну?

Я отвожу взгляд, пытаясь собраться с мыслями и понять, с чего начать. Часть меня хочет придерживаться маленьких, незначительных фактов. Например, моего любимого цвета или любимой группы. Но большая часть, та часть меня, которая задыхается от того, что держит все закупоренным внутри, кричит, чтобы я сломал свою коробку и выпустил все это наружу. Наполнила комнату признаниями, эмоциями и любыми безумными мыслями, которые могут проявиться.

В конце концов выходит следующее:

— Я ненавижу воскресенья. Это единственный день недели, когда я, кажется, не могу удержаться от срыва.

Он на секунду замолкает.

— В ту ночь, когда ты плакала…

Я киваю, чувствуя, как странное чувство спокойствия охватывает меня от раскрытия простой, частичной правды. Он не настаивает на большем, и я испытываю облегчение. Это я могу сделать.

— Твоя очередь.

Я слышу резкий вдох, вижу, как поднимается и опускается его грудь. Мышцы моего живота сокращаются в предвкушении, когда я понимаю, что он действительно собирается выполнить свою часть сделки.

— Ты почувствовала это однажды.

Я моргаю.

— Что, прости?

— Мой мир, — медленно произносит он. — Ты почувствовала это однажды, в ту ночь, когда я перешел обратно. Ты потянулась за мной, и твоя рука запуталась в моем следе.

Я выдохнула.

— Я знала это. Я имею в виду, я задавалась вопросом, так ли это было. — Мой взгляд устремляется к моим рукам, когда я вытягиваю свои очень настоящие, очень твердые пальцы. — Значит, это онемение, странное ощущение холода, которое охватило тебя, вот что это такое для тебя? Когда ты там?

Он на секунду отводит взгляд, его губы сжимаются в тонкую линию, прежде чем снова расслабляться.

— Это небольшой привкус.

Просто привкус того, что он испытывает? Каждую секунду, когда его здесь нет? Я содрогаюсь от этой мысли.

— Ты следующая.

— Верно, — бормочу я. — Эм. — Я не знаю почему, но в этот момент я чувствую необходимость быть честной с ним. Признаться. Я прикусываю уголок губы, затем: — Я не спала. — Его взгляд сужается, вопрошающий. — Когда я была больна. Ну, не сначала. Я чувствовала твое тепло, я хотела стать… ближе. Но когда я почувствовала, как ты пошевелилась подо мной, я не захотела отпускать. Тогда мне стало неловко, поэтому я притворилась, что все еще сплю.

Я наконец встречаюсь с ним взглядом и обнаруживаю, что он пристально смотрит на меня. Если бы я была из тех, кто краснеет, я уверена, что моя кожа стала бы алой от одного этого взгляда. Жгучий, интенсивный, до краев наполненный скрытым смыслом, и я хотела бы, Боже, как бы я хотела, чтобы я могла видеть мысли, разжигающие это пламя. Еще один удар проходит без ответа, вызывая неловкость, вызванную молчанием.

— Пожалуйста, скажи что-нибудь, — выдыхаю я, удивленная тем, насколько уязвимой заставило меня чувствовать себя это признание.

Отрывая от меня взгляд, он проводит рукой по лицу.

— Моя очередь. — Его голос низкий, когда он бормочет: — Я не создан для того, чтобы… что-то чувствовать.

Я выгибаю бровь.

— Что это значит?

— Это значит, что я каждый день становлюсь свидетелем эмоций, когда собираю жизни. — Я глотаю это слово, собираю, зная, что он имеет в виду момент, когда он забирает чью-то душу. — Все, от страха до боли, горя или облегчения. Но я сам никогда не испытывал ни единой эмоции. Ни разу. — Он наклоняется вперед, упираясь предплечьями в бедра, затем эти зеленые глаза встречаются с моими, удерживая мой взгляд в равновесии. — Никогда, пока не вошел в этот мир. Никогда, пока не появилась ты.

Мои глаза расширяются, сердце колотится в груди. Это первая реальная вещь, которую он рассказал мне о себе. Не из его мира, а из него самого. Такая личная часть его, почему он такой, какой он есть. Идти по жизни, никогда ничего не чувствуя раньше, я даже представить не могу. Оглядываясь назад сейчас, это имеет такой смысл. Каким замкнутым он