Фэнкуан: циклон смерти - Женя Дени
— Осторожно! — заорал Олег, вцепившись в приборную панель.
— Да блять! — Артём вдавил педаль тормоза в пол, и прямо перед ними, буквально в двух метрах от капота, выбежала толпа.
Человек пятьдесят вываливалось из ярко освещённого кафе с вывеской «Чизстейк-Хауз». Они тараканами разбегались в разные стороны, падали, поднимались и снова бежали. Кто-то был одет в куртки и пуховики, кто-то выскочил без верхней одежды. Некоторые были чистыми, другие - уже окровавленные, с рваными ранами, но всё ещё на ногах, пытающиеся спастись. Все орали и паниковали.
— Чо там творится? — Алина вжалась в боковое стекло, потеснив недоумевающую Булку.
Несколько вяло ковыляющих фигур вышло из кафе вслед за убегающими.
— Видимо, обратился кто-то внутри, и началась паника, — прокомментировал Артём, уже отпуская тормоз и аккуратно объезжая толпу по обочине.
Только он начал движение, как с его стороны кто-то с размаху забарабанил по стеклу. Мужик лет тридцати, с безумными глазами и слюной, летящей с губ, колотил кулаками по тонировке и дёргал ручку двери.
— Открой машину! Впусти! — орал он. — Впусти, падла! Открой, сука!
Рядом с ним суетила женщина, его спутница, и тоже колотила в стекло Алины, визжа что-то нечленораздельное.
Артём легко нажал на педаль газа, и машина плавно покатила дальше, оставляя мужика и его спутницу за спиной. Они ещё немного пробежали следом, матерясь и размахивая руками, но потом им пришлось развернуться и уносить ноги от тех, кто вышел из заведения и теперь двигался в их сторону.
— Люди совсем, блин, озверели… всего за один день, — тихо сказал Олег, провожая взглядом удаляющуюся толпу.
— Они всегда такими были, — ответил Рома. — Разве ты раньше не замечал? Всегда… одно и то же. Как только прижимает, маски слетают… Это только начало, мужики. Дальше будет хуже, намного хуже…
— Согласна, люди всегда были скотами, — подала голос Алина, и в нём прозвучала такая горечь, что все невольно обернулись на неё. Она смотрела в окно, на мелькающие мимо дома, и вспоминала все насмешки и тычки от соседей, одноклассников, всех тех, кто считал себя лучше неё только потому, что у неё не было денег на красивые вещи и классные телефоны. А, ну и ещё потому что они с маман любили квасить и вели разгульный образ жизни. Но судьи кто?
— Давайте подзаправимся. Бенза купим Роме в дорогу, — Артём крутанул руль, и машина, плавно войдя в поворот, съехала с основной дороги на территорию заправки, которая маячила впереди яркой вывеской, разрывающей снежную мглу. Он уже всё для себя придумал. Не мог он одного его отпустить. Но сейчас не хотел разводить демагогию. Не то настроение было.
— Ты думаешь, стоит? — Олег с сомнением покосился на друга, вглядываясь в освещённые окна здания. — У меня полканистры есть в багажнике, я всегда вожу на всякий пожарный, может, её используем?
— За спрос не бьют в нос, — Артём пожал плечами, притормаживая у колонок. — Хуже точно не будет.
— Нас только что чуть не отпиздили, — припомнил ему Олег, косясь на зеркало заднего вида, как если бы за ними всё ещё гналась та парочка из Чизстейка.
— Ну не нас уже, а корейчика твоего, — Артём хмыкнул.
— Бедолага мой, — Олег нежно погладил торпеду, будто успокаивая машину.
Артём подрулил к бензоколонке, заглушил мотор и выскочил из машины, но почти сразу замер, оглядываясь по сторонам. В здании заправки горел свет, там за стёклами угадывались силуэты людей, а вот колонка номер три, к которой он подъехал, выглядела абсолютно мёртвой: табло не светилось как и терминал для оплаты. Он обошёл взглядом остальные - та же картина. Ни огонька, ни гула насосов, ни-че-го.
— Чёрт… — выдохнул Артём.
Тут он краем глаза уловил какое-то активное движение и резко обернулся. За стеклянными дверями небольшого кафе-магазинчика, примыкающего к заправке, маячила фигура в форме работника АЗС. Мужик лет сорока, в синей униформе с логотипом, махал ему руками, пытаясь привлечь внимание. Когда Артём сфокусировал на нём взгляд и шагнул в сторону дверей, мужчина отшатнулся, потом скрестил руки перед собой и отрицательно покачал головой. Жест был понятен без слов: нет бензина, пошёл нафиг отсюда.
Артём, не слушая его, решительно направился к кафе, перешагивая через сугробы. Внутри, за прозрачными стенами, виднелось настоящее столпотворение. Человек тридцать набилось в небольшое помещение. Там были и работники в униформе, и обычные случайные люди с детьми, которые жались к родителям и хныкали. Кому-то повезло занять место на диванчиках за столами, кто-то сидел прямо на полу, кто-то стоял у стен, все лица были напряжены, испуганы, некоторые смотрели на Артёма с любопытством, некоторые с испугом.
— Нам нужен бензин! — Артём прокричал через закрытые двери, приблизившись вплотную к стеклу и сложив ладони рупором.
Охранник, здоровый детина также в синей форме, тоже что-то прокричал в ответ, но через толстое стекло и вой ветра было едва слышно:
— Заправка не работает на неопределённый срок! Уезжайте отсюда!
— Бля… — Артём выдохнул пар в морозный воздух. — Ну, может, договоримся? Я заплачу, сколько скажете! Наличка есть!
Из глубины помещения, проталкиваясь сквозь толпу, вышла женщина, судя по уверенному виду и тому, как перед ней расступились, управляющая или старшая смены. Мужик, который активно махал руками Артёму, и охранник сразу притихли, спрятали глаза и отошли в стороны, уступая ей место у двери.
— Мужчина, вам немедленно нужно найти укрытие! — закричала она, приблизив лицо к стеклу так, что на нём остался след от дыхания. — На улице сейчас не безопасно! Пожалуйста, отойдите от двери! Заправка не работает! Все автоматы отключены!
— Да что за бред?! — Артём вспылил, чувствуя, как терпение лопается, как воздушный шарик. — Я же могу сам заправиться, у меня есть канистра! Я сам оплачу прямо на улице, вам даже открывать ничего не надо! Вы ж ничем не рискуете!
Олег, заметив, что друг застрял у дверей, выскочил из машины и подбежал к нему, тяжело дыша и озираясь по сторонам.
— Автоматы отключены! — женщина не сдавалась, голос её стал резче, в нём зазвенели истеричные нотки. — Повторяю в последний раз и вызываю полицию! Уходите!
— Тьфу! — Артём сплюнул в снег, разворачиваясь.
—
