Катунь - Антон Хохлов

Дед тихо повёл всех куда-то, пока нечто, судя по звукам, залезало в дом. Слышно было всё: возня, какой-то скрежет, стуки, ветер. Из-за тонкой стены доносилось тяжёлое, хриплое дыхание. А возможно, это лишь ветер играет меж комнат и коридоров старого деревенского дома. Может, ничего и не было? Возможно, это лишь дерево упало? Или снег с крыши? А может это лишь галлюцинация? По лицу хозяина дома узнать ничего нельзя, свет остался позади. Скрип. Скрип. Скрип. Что бы там ни было, оно приближалось. Вдруг отблески лампы полностью погасли, а звуки раздавались всё ближе и ближе. Мозг рисовал жуткие картины. Мужчина представлял как что-то, лица чего не видел, рыскало между оставленной в панике аппаратуры. Казалось, что прямо сейчас, как в дешёвом ужастике, зазвонит телефон или ещё что-то. Но в глубине души он понимал, что и без этого то, что там рыщет, найдёт их. Обязательно найдёт. Сковавший репортера ужас мешал ему осознавать происходящее. И он уже не замечал, что угловатое белое лысое подобие лица с огромным разорванным ртом и чёрными как смоль провалами глаз уже пялится на него из тёмного проёма двери.