Плюгавый - Оро Хассе
Они все умерли. Все кроме меня. Разве это справедливо. Когда слезы высыхают, я достаю сапожный нож. Меня ни за что не простят если я вернусь. Мне нет места там, где погибли лучшие. Я последний раз оглядываюсь на тела всех лежавших на земле и провожу лезвием по коже.
***
Я дома. Меня увидели издалека, а пока я подошел к нашему дому, на меня смотрели все вокруг. Осуждающе, печально. Весь город погрузился в тишину. Мать и отец застыли в оцепенении.
– Я принес их. – Из груди раздается булькающий звук. – Принес в себе цвет каждого из ваших детей. Всех, кто там погиб. Они все во мне.
Я опускаю голову – на каждом порезе пробились ростки. Я собрал все семена, что там были. Все они проросли. Наконец-то.
И тогда, впервые в жизни, ко мне потянулись руки. Мать, отец, мои соседи и родственники. Они дотрагивались до моего израненного и сияющего от спор тела. Плакали и молились. Потом подхватили, словно я ничего не вешу, подхватили десятками рук и укачивали словно родное дитя. Теперь я один из них. Я блаженно закрываю глаза и меня кладут на теплую от солнца землю. Все вокруг поют. Где-то гремит гром. Они обсыпают, обволакивают меня горячей землёй и я чувствую, как все собранные семена начинают расти изнутри меня. Когда я дышу распускаются цветы. От моего дыхания пробуждаются жизни их детей. Лучших из лучших. Собственная кровь впитывается в землю, поглощается спорами. Моя жизнь уходит. Скоро здесь вырастет сад и, когда цветы поднимутся в мой рост, среди десятка своих лучших детей мой народ увидит и мою собственную тень.
В оформлении обложки использована фотография автора phamphuonglinh с сайта https:// pixabay.com по лицензии CC0.
