Волокита - Артём Соболь
Опять зарываюсь в книги. Перечитываю про магию... Создав у пальца светящуюся точку внимательно смотрю на неё.
Очень уж это всё напоминает мне аниме про интересных ниндзя. Разве что перед применением техники не орём как ненормальные и пальцы сломать себе не пытаемся. А так...
Хм... Да, движение пальцами есть. Я читал. Когда точки на кончиках пальцев и ладони, чтобы совместить стихии, некоторые всё же изображают жесты. А вот техник особо нет. Тут главное научиться манипулировать стихией. Потом в ход идёт воображение. И там хоть огненный вихрь, хоть каменные стены.
А что если их создать? Скопировать из того же аниме? Что я копировать собрался? У меня одна стихия. А остальные? Откроются они когда-нибудь или нет, тайна сия великая есть. Может и откроются, а может и нет. А с одной стихией... Надо доводить её до совершенства. Надо выжимать всё по максимуму. Надо развиваться. Я...
— Так и знал что найду тебя здесь, — заходит в библиотеку довольный отец. — Как успехи?
— Если честно, то пока никак. Но я не сдаюсь. Это вызов. И я его принял.
— Похвально. Только вот...
— Что-то случилось?
— Был в городе. Встречался с директором академии где ты учишься. Говорит, что тебе вернуться надо.
— Я готов. Хоть завтра. А тренировки можно на вечер перенести.
— Подожди, — качает головой Ерофей. — Не суетись. Я просто... Я знаю как у тебя в школе. Учёба на ноле, насмешки, избиения.
— Ты хочешь помочь?
— Да я бы с радостью! — вскакивает отец. — Этому выблядку Жигунову и его подпевалам Ракитскому и Рябинину, я бы голыми руками гланды через задницу вырвал. Но до шестнадцати лет права не имею. Это означает большие разборки. Жигунов, падаль, сразу в канцелярию побежит. Боюсь в таком случае нас сошлют в места ещё хуже.
— Тогда я сам.
— Сын, — встав качает головой отец. — Я в тебя верю. Ты Волокита, ты мой наследник. Никому не позволяй издеваться над тобой. Не позволяй унижать. Да, будет трудно. Будут бить. Бей в ответ. Уложили — вставай. Не можешь кулаками...
— Сбит с ног — сражайся на коленях. Идти не можешь — лёжа наступай. Отец, не волнуйся.
— Как мне не волноваться? Ты же...
— Пап...
— Прости сын, — стонет отец и стуча себя в грудь кричит. — Не могу я! Хотел я тебя ещё на месяц дома оставить. Да вот директор и слушать ничего не хочет. Говорит раз ходить может, то пусть идёт.
— Хорошо.
— Слава... — грозит мне пальцем отец. — Вячеслав Ерофеевич. Я...
— Я тебя не подведу. Кстати... У Маргариты Вячеславовны кто-нибудь есть?
— Есть, — улыбается отец.
— Вот ведь... А я уже размечтался. Ну и кто этот счастливчик?
— Ты! Аха-ха-ха! Не вру. По глазам вижу. И да, когда я в молельню ввалился... Вы потом продолжили?
— Нет...
— Эх! Слава...
— Не потому что я застеснялся весь. Совсем нет. Просто пока моё состояние всё ещё оставляет желать лучшего. Боюсь что сейчас, меня даже на разогрев не хватит. А остаться без сознания в такой момент и опозориться перед такой женщиной... Я лучше подожду.
