Пепел доверия 2 - Руслан Алексеевич Михайлов
Глянув на телефон, потянулся за наушником и воткнул в ухо — звонила начальница Леся Павловна. Своей официальной работой я вчера вообще не занимался и стыда по этому поводу было ноль. Но вряд ли она звонит насчет работы. И я не ошибся — Лесе требовалась моральная поддержка. И пока я выезжал из поселка с поднятым шлагбаумом — а где обещанная охрана, а? — пока трясся по грунтовке до асфальта, я разговаривал с испуганной женщиной, убеждая держаться, смело тратить деньги на припасы и ни в коем случае не покидать квартиры. И что странно она упрямо настаивала на том, что должна дойти до своей живущей через дом подруги, переставшей вчера выходить на связь. Вдруг ей нужна помощь?
Господи… да тебе самой нужна помощь!
Вслух я это конечно не сказал и продолжал мягко увещевать, пока мои слова и доводы не подействовали. Не ожидал, что будет так сложно отговорить Лесю от сумасбродного поступка. Ту, кто всегда была в моих глазах законченной эгоисткой и любила танцевать карьерную самбу на чужих головах. Может на нее так подействовало сидение взаперти в четырех стенах?
Доехав до места, где я в прошлый раз въезжал в село за схроном оружия, я остановился на пустой дороге, тщательно осмотрелся, убедился, что в прямой видимости никого нет, обратил внимание на перепаханный тяжелыми колесами въезд в селение, после чего опустил до отказа водительское стекло, достал пистолет, взвел курок, снимая тем самым с предохранителя, перехватил рукоятку двумя руками, прицелился в воду придорожного озерца, постарался не щуриться, напряг мышцы рук и нажал на спуск.
Пистолет выстрелил.
Руки тряхнуло, сухой треск выстрела отдался в ушах, в воде плеснуло.
Выстрелил!
Работает!
Так… а теперь надо спустить курок и поставить оружие на предохранитель и тут главное не накосячить… Чуть дрожащими от возбуждения пальцами я проделал манипуляции, попробовал выстрелить, убедился что пистолет заблокирован, убрал обратно в пояс и нажал педаль газа. Внедорожник легко преодолел небольшой подъем и потащил меня в сторону М4.
Я вооружен… и еду с пушкой в банк… да звучит как добровольная сдача полиции в качестве тупого грабителя банков, но без оружия я больше не путешествую. Особенно после рассказов Бажена и того, что я увидел во вчерашних новостях…
Глава 3
Глава третья.
Машина оставляла за собой километр за километром, движок работал ровно, дозалитый из канистры бензобак почти полон, в животе пытается найти себе место переспелый банан, а на душе кошки скребут…
И все из-за безжизненности пейзажа за окном.
Ощущение что я в Припяти…
Нет сам я никогда в печально знаменитом городе не бывал, хотя пара знакомых приятелей болели этим делом и увлеченно «сталкерили» по всяким заброшенным объектам и городкам, потом делясь фотографиями. Но возможно ощущение именно такое — я еду через обычно оживленную окраину старого села, там впереди центральный перекресток с магазинами и вокруг меня ни единой живой души. Вообще никого. Еще одна деталь, почему-то чуток успокоившая — на окнах многих домов появились сколоченные из досок ставни. Хотя это даже не ставни — окна просто заколотили наглухо дощатыми щитами, какие обычно крепят если жилище покидается надолго или хозяева умерли, а наследники пока вселяться не собираются. Вот только в наше время такие заглушки имеют противоположное значение — значит внутри есть жильцы и они настроены не умирать, а жить. И они располагают информацией о том, как защитить свой дом от безумных тварей. Тут я ощутил легкую гордость за себя — пусть я всего лишь песчинка в мировом информационном океане, но возможно и мои усилия по информированию подписчиков моего канала, среди которых есть и жители этого села, повлияли на действия местных.
Эта гордость и вернувшаяся легкая расслабленность едва не довели меня до беды…
Поднявшись на крутой пригорок, ударил по педали тормоза и с удивившим меня самого ругательством крутанул руль, уходя на встречку. С внезапно выросшим на дороге препятствием я разминуться не сумел и вскользь зацепил заднее крыло крупной машины. Треск, еще один мат, я опять кручу руль, огибаю проблемное место и с лютой облегченностью сначала возвращаюсь на «родную» полосу, с визгом покрышек торможу и только затем понимаю, что на дороге вообще нет машин — не считая моей и тех двух позади. Рука потянулась заглушить движок, но я вовремя остановил себя от глупого действия и, оглядевшись, приоткрыл дверь и вышел, держа вспотевшую руку на рукояти пистолета. Охренеть, наверное, глупо сейчас выгляжу… как герои дешевых боевиков снятых на телефон среди старых гаражей. Да и вид у меня не геройский — потом буквально истекаю, вмиг взмокшая белая футболка противно липнет к телу, налетевшая мошка лезет в глаза, над башкой с напрягающим нервы гудением кружит то ли овод, то ли оса — не могу глянуть вверх, потому что кручу головой по сторонам, смотря на обступившую дорогу высоченные старые вязы с обкорнанными нижними ветвями и на ближайшего ко мне «китайца», а точнее сказать на его потрескавшееся ветровое стекло.
Синий кроссовер Чанган, а в него сзади влепилась белая Лада Гранта. Все случилось за вершиной пригорка — поэтому я увидел их в последний момент и едва успел среагировать. Стой они на метр ближе в ту сторону — и я бы влетел в них на скорости. Дыма нет, движки не работают. Заднюю машину чуть развернуло боком, я вижу открытую дверь водителя, красные разводы на белой краске и ручке, такие же на крыше, но салон на первый взгляд пуст. А вот в Чангане все не так хорошо — это и есть причина, по которой я выбрался. Там человек на водительском месте. Водительская дверь закрыта. А вот передняя пассажирская дверь, наоборот, распахнута. Подушки безопасности не сработали — ни в одной из машин.
Подойдя еще на метр, я убедился, что окно с водительской стороны приоткрыто и с расстояния срывающимся голосом выкрикнул, наверное, самое тупое и возможных:
— Здравствуйте! Как у вас дела?
Вот же дебил!
Жгу не по-детски. Прямо как в зарубежных фильмах у вылетевшего через лобовое стекло водителя, прокувыркавшегося по асфальту и лежащего в луже собственной крови спрашивают подбежавшие свидетели: ты в порядке,
